Der Knall des Schlags hallte durch Bettys Diner am Straßenrand wie ein Gewehrschuss in einer Bibliothek. Gabeln erstarrten auf halbem Weg zum Mund. Kaffeetassen schwebten. Die alte Drehscheibe in der Ecke drehte unaufhörlich „Blue Moon“, aber niemand hörte die Musik mehr. Margaret Chen, 72 Jahre alt, silbernes Haar zu einem ordentlichen Dutt hochgesteckt, trug dieselbe hellblaue Strickjacke, die sie schon bei der Beerdigung ihres Mannes getragen hatte, zerknittert zu dem schwarz-weiß karierten Lenolium.
Ihre wiederverwendbaren Einkaufstaschen platzten um sie herum auf wie abgerissene Blütenblätter. Ein Eierkarton riss. Gelbes Eigelb ergoss sich über den Boden. Ein Bund Karotten rollte unter einen Hocker. Eine einzelne Dose Campbell’s Tomatensuppe drehte sich träge, bis sie gegen das Chrombein der Theke stieß und stehen blieb. Derek Mason stand über ihr.
1,90 Meter groß, der Bauch spannte unter den Knöpfen eines seidenen Hemdes in der Farbe von getrocknetem Blut, der goldene Ring am kleinen Finger blitzte. Er lachte einmal laut und theatralisch, sodass ihn jeder der 23 Gäste, die drei Kellnerinnen und der Koch, der durch die Durchreiche spähte, hörte. „Misch dich nicht in meine Angelegenheiten ein, alte Schachtel“, verkündete er in den Raum. „Das ist meine Stadt, meine Regeln.
Passt es dir nicht? Pack deine Sachen und verschwinde.“ Seine beiden Schatten, in Lederjacken und mit Hälsen dicker als die Oberschenkel der meisten Männer, kicherten Q an. Margarets Brille lag zerbrochen neben ihrer Wange. Blut tropfte aus ihrer aufgeplatzten Lippe. Sie versuchte, sich aufzurichten, doch ihre Handflächen rutschten im Eigelb aus. Niemand rührte sich, um ihr zu helfen. Nicht Betty hinter der Kasse.
Nicht Jake, der Student, der von Tisch 7 aus mit seinem Handy filmte. Nicht einmal Sheriff Dawson, der zufällig zwei Hocker weiter an seinem Kaffee nippte und plötzlich seine Serviette faszinierend fand. Derek Mason hatte Pineville, Oregon, fünf Jahre lang wie ein verwöhntes Kind einen Sandkasten beherrscht – mit Fäusten, Bestechungsgeldern und dem stillschweigenden Versprechen, dass jeder, der sich beschwerte, eines Tages ein brennendes Auto vorfinden würde.
Er hatte gerade den größten Fehler seines Lebens begangen, denn Margaret Chens einziger Sohn war Marcus „Reaper“ Chen, Präsident des Hell’s Angels-Chapters in Oregon, und Marcus war nur zwölf Minuten entfernt. Doch bevor wir Justice auf zwei Rädern ankommen sehen, spulen wir drei Stunden zurück, damit ihr genau versteht, wie eine 72-jährige Witwe ein ganzes kriminelles Imperium zu Fall brachte.
Mein Name ist Mike und das sind die Bike Diaries. Wenn ihr der Meinung seid, dass Tyrannen für ihre Taten an unschuldigen Menschen büßen sollten, abonniert den Kanal und aktiviert die Benachrichtigungen. Los geht’s. Drei Stunden zuvor, um 8:17 Uhr, schloss Margaret ihr kleines blaues Haus in der Maple Street ab – das mit der weißen Verandaschaukel und den Rosensträuchern, die ihr Mann David ihr in der Woche vor seiner Krebserkrankung beim Pflanzen geholfen hatte.
Sie steckte den Hausschlüssel in die Tasche ihrer Strickjacke, warf sich zwei Einkaufstüten aus Stoff über die Schulter und machte sich auf den sechs Blocks langen Weg zu Betty. Sie hatte das Gespräch hundertmal im Kopf durchgespielt. „Mr. Mason, ich verkaufe nicht. Das ist das Haus, das mein Mann und ich gemeinsam ausgesucht haben. Bitte hören Sie mit dem Vandalismus auf. Wir können friedliche Nachbarn sein.“ Einfach, direkt, erwachsen.
Sie ahnte nicht, dass Derek Mason nicht gerade für Höflichkeit bekannt war. Zwei Jahre zuvor, nach Davids Beerdigung, war Margaret mit einem Umzugswagen und gebrochenem Herzen aus Portland weggefahren. Sie hatte Pineville auf einer Immobilienwebsite ausgewählt, weil die Fotos ruhige Straßen, Douglasien, die höher waren als Kirchtürme, und eine Einwohnerzahl von 4312 zeigten – klein genug, dass niemand eine alte Chinesin stören würde, die einfach nur Rosen pflegen und auf ihrer Veranda Tee trinken wollte.
Was die Website verschwiegen hatte, war Derek Mason. Derek war im selben Jahr wie Margaret nach Pineville gekommen, frisch aus einer zehnjährigen Haftstrafe in Salem wegen bewaffneten Raubüberfalls. Er war zu Geld gekommen, niemand wusste genau wie, und begann, heruntergekommene Immobilien aufzukaufen. Innerhalb von 18 Monaten besaß er die Hälfte der Gewerbeimmobilien in der Innenstadt, die einzige Tankstelle, das Sägewerk und – ganz unauffällig – Sheriff Dawson.
Sein Plan war simpel: Er wollte das alte viktorianische Viertel, in dem Margaret lebte, zusammen mit dem gesamten Häuserblock aus dem frühen 20. Jahrhundert abreißen und Luxuswohnungen, ein Boutique-Hotel und ein Casino am Flussufer errichten. Investoren aus Las Vegas hatten bereits Interesse bekundet. Alle Häuser in der Maple Street wurden verkauft. Manche nahmen die großzügigen Angebote an. Andere akzeptierten die heruntergekommenen Häuser mit zerstochenen Reifen und zerbrochenen Fenstern, bis die niedrigsten Angebote aufkamen.
Alle waren großzügig, außer Margaret Chen. Erstes Angebot: Marktwert plus 10.000 Dollar. Zweites plus 20.000 Dollar. Drittes plus 30.000 Dollar und eine versteckte Drohung bezüglich der Brandschutzbestimmungen. Margaret wies jeden Makler mit demselben höflichen Lächeln ab. Danke, aber das ist mein Zuhause. Und da fing der Ärger an. Woche eins: Hundekot auf ihrer Fußmatte.
Woche zwei: Alle Fenster mit rassistischen Beleidigungen beschmiert. Woche drei: Ihr Prius von der Motorhaube bis zum Kofferraum zerkratzt. Woche vier: Rote Sprühfarbe über ihrer Garage: „Geh zurück nach China!“ Sie meldete jeden Vorfall. Sheriff Dawson füllte die Formulare aus, gähnte und warf sie in den Papierkorb. Heute Morgen hatte sie genug. Sie hatte gehört, dass Derek jeden Dienstag bei Betty’s Hof hielt.
Ecknische, schwarzer Kaffee, drei Stück Zucker, Geschäfte machen wie ein billiger Tony-Sopran-Imitator. Also ging sie. Um 8:42 Uhr klingelte die Glocke über Bettys Tür. Derek war gerade mitten in einem Satz mit einem verängstigten Bauunternehmer, als Margaret auf ihn zukam. „Mr. Mason“, sagte er und blickte genervt auf. Ein kurzer Moment der Erkenntnis. Der Verweigerer von der Maple Street.
Endlich bin ich bereit, meine Zeit nicht länger zu verschwenden. Ich bin Margaret Chen. Ich glaube, Sie haben versucht, mein Haus zu kaufen. Derek lehnte sich zurück und grinste seine Handlanger an. Versuchen? Liebes, ich versuche nicht. Ich schon. Ich bin hier, um Sie zu bitten, nein, um Ihnen zu sagen, dass Sie aufhören sollen, mein Eigentum zu beschädigen. Ich verkaufe es nicht. David und ich haben dieses Haus zusammen ausgesucht. Ich habe die Rosen in der Woche vor seinem Tod gepflanzt.
Sie sind alles, was mir von ihm geblieben ist. Es gibt keinen Grund, warum wir nicht höfliche Nachbarn sein können. Dereks Lächeln verschwand. Höflich? Er stand langsam auf, Booth ächzte unter seinem Gewicht. Sie denken, es geht hier um Höflichkeit? Mir gehört die Bank, die Bettys Hypothek hält. Mir gehört das Ferienhaus des Bürgermeisters. Mir gehört Dawsons Boot. Mir gehört diese ganze [__] Stadt. Er gestikulierte ausladend.
Kaffee schwappte über. Sie sind eine vertrocknete alte Witwe, die den Fortschritt blockiert. Und ich habe es satt, nett zu bitten. Margaret hob das Kinn. Das gibt dir nicht das Recht dazu. Seine Hand bewegte sich schneller, als es einem Mann seiner Statur möglich sein sollte. Offene Handfläche. Volle Wucht ins Gesicht. Der Schlag zurück in die Realität. 11:23 Uhr. Margaret am Boden.
Eier. Blut. Stille. Dann klingelte es erneut. Marcus Chen füllte den Türrahmen wie ein Gewitter. 42 Jahre alt, 1,93 m groß, Schultern, die die Nähte seiner Narben spannten. Die Farben der Hells Angels auf seinem Rücken waren nicht nur Show. 25 Jahre Straßenstaub. Kneipenschlägereien und Beerdigungen, eingewebt in jede Wunde. Seine Augen hatten dasselbe sanfte Braun wie die seiner Mutter. In 1,8 Sekunden
: Mutter am Boden. Derek lacht. 23 Feiglinge, die so tun, als ob. Sie haben nichts gesehen. Marcus’ Stimme war leise. „Mama?“ Ein Wort, doch die Temperatur im Diner sank um 10 Grad. Derek drehte sich um, sein Grinsen verschwand. „Ist das dein Sohn, der Biker?“ Er versuchte, cool zu wirken. Vielleicht solltest du der alten [ __ ] ein paar Manieren beibringen, bevor ich sie zum nächsten Tisch trage. Marcus kniete bereits und legte einen Arm um die Schultern seiner Mutter. „Ich hab dich, Ma.“
Er hob sie hoch, als ob sie nichts wiegen würde, und fuhr sie zu seiner Cousine Sarah, der Kellnerin, an. „Jetzt ein Eishandtuch!“ Erst nachdem Margaret saß, drückte er ihr Eis auf die Wange. Erst nachdem er Pupillen, Kiefer und Rippen untersucht hatte, stand Marcus auf und drehte sich um. Der Raum hielt den Atem an. „Du hast meine Mutter angefasst!
“ Derek blähte sich auf. „Deine Mutter hat die Nase gerümpft.“ Marcus’ Handy klingelte bereits an seinem Ohr. Einmaliges Klingeln. Alarmstufe Rot. Betty’s Diner, Pineville, voller Club. Alle herbringen. Er legte auf. „Sieh Derek direkt in die Augen. Du hast zwölf Minuten.“ Derek lachte, aber es klang wie ein Husten. „Du drohst mir? Ich lasse Dawson dich einsperren, bevor dein kleiner Rollerclub seinen Cappuccino ausgetrunken hat.“
Marcus lächelte ohne Wärme. „Dawson?“ Derjenige, den das FBI seit sechs Monaten abhört? Er wischte mit dem Finger auf Dereks Handybildschirm. Schlagzeile, Portland, Oregonian. Drei Tage alt. FBI-Ermittlungen gegen Sheriff und Erpresserring im ländlichen Oregon. Dereks Bräune verblasste und wich einem grauen Teint. Draußen das erste Grollen, dann noch eins.Dann ein Dutzend, dann klirrten die Fenster wie bei einem Erdbeben.
Vierzig Harley-Davidsons rollten in perfekter Formation auf den Schotterplatz, die Motoren knatterten harmonisch. Mit einem einzigen Donnerschlag verstummten die Motorräder, und sie saßen da, die Arme verschränkt, die Sonnenbrillen spiegelten die verängstigten Gesichter im Diner. Marcus warf einen Blick auf seine Uhr. Zwölf Minuten. Ich war großzügig gestimmt.
Dereks Schläger waren schon weg. Aus der Küche geschlüpft. Die Glocke klingelte erneut. Diesmal zwei FBI-Agenten in tadellosen Anzügen. „Mr. Mason“, sagte die Frau vor ihm, die Handschellen glänzten. „Wir möchten mit Ihnen über Körperverletzung sprechen. Erpressung, Bestechung und etwa ein Dutzend Fälle von organisierter Kriminalität.“ Derericks Mund öffnete und schloss sich. „Ich will meinen Anwalt.“ „Das werden Sie brauchen“, sagte Agent Torres.
