Alle ignorierten die verlorene alte Frau, bis ein schwarzer Teenager ihre Hand nahm. Sie war Milliardärin.
In einer kleinen Stadt am Ende eines harten Winters fuhr ein 18-jähriger schwarzer Junge, ein Waisenkind, auf dem alten Fahrrad seiner verstorbenen Mutter. Er kämpfte ums Überleben, erledigte Lieferjobs und tat alles, nur um jede Nacht einen Platz zum Schlafen zu haben. Während er sich beeilte, die letzte Lieferung des Tages zu erledigen, stieß er auf eine ältere Frau, die allein und verloren an einer Bushaltestelle stand.
Ihr zu helfen bedeutete, die Lieferung zu verpassen und möglicherweise sein einziges Dach über dem Kopf zu verlieren. Aber er zögerte nicht. Er setzte sie auf den Gepäckträger seines Fahrrads und fuhr sie nach Hause. Was er nicht wusste: Sie war Milliardärin, und das, was als Nächstes geschah, würde sein Leben für immer verändern.
Der Wind war an diesem Abend kälter geworden, ein Wind, der an den Ohren kniff und leise den Nacken hinunterglitt, selbst wenn man den Mantel fest zugeknöpft hatte. Am Rand der ruhigen Stadt, wo die Sonne früh hinter den kahlen Bäumen versank und die Straßenlaternen träge flackerten, stand die alte Bushaltestelle verlassen am Ende des rissigen Gehwegs. Menschen gingen vorbei wie immer: einige mit Einkaufstaschen, andere mit den Augen auf ihre Telefone gerichtet, wieder andere hasteten einfach nach Hause, bevor die Dunkelheit sich vollständig ausbreitete. Aber niemand beachtete sie.
Die alte Frau stand allein, eingehüllt in einen beigen Wollmantel, der bessere Zeiten gesehen hatte. Ihr silbernes Haar lugte aus einer einst weißen Frisur, ihre kleinen Hände umklammerten eine abgenutzte Ledertasche, während sie jeden vorbeifahrenden Wagen betrachtete, in der Hoffnung, es könnte der sein, auf den sie wartete. Ihre Lippen bewegten sich, murmelten etwas über die Linie 12, über eine Straße, die hier irgendwie nicht stimmte.
Alle paar Momente machte sie einen Schritt zur Bordsteinkante, nur um dann zurückzuschreiten, als ob Verwirrung ihr Gesicht bedeckte. Nicht weit von ihr entfernt hatte ein junger Mann namens Andre angehalten, um aus einer verbeulten Metallflasche zu trinken. Er war kaum 18, dünn vom Hunger und der harten Zeit gezeichnet, trug eine abgenutzte Kapuzenjacke und Schuhe, die eher aus Gewohnheit als aus Qualität zusammenhielten. Sein altes Fahrrad lehnte an der Bank hinter ihm, rostige Ketten, quietschende Pedale und ein wackliger Gepäckträger, der bei zu starkem Stoßen auseinanderfallen konnte.
Es gehörte seiner Mutter, und nach ihrem Tod war es sein einziger Lebensunterhalt geworden, um durch die Stadt zu flitzen, kleine Pakete, Lebensmittel, Medikamente – alles, was die Leute brauchten – zu liefern. Die Bezahlung reichte kaum zum Überleben, aber Andre arbeitete mit stiller Dringlichkeit. An diesem Abend hatte er nur noch eine letzte Lieferung vor sich, um bis 20 Uhr die Miete für die Woche bezahlen zu können. Verpasste er sie, würde der Vermieter deutlich machen, dass der Schlüssel am nächsten Morgen nicht mehr passen würde.
Andre straffte den Riemen der Lieferentasche über seiner Brust, bereit loszufahren, als sein Blick die alte Frau bemerkte. Etwas an ihrer Bewegungslosigkeit traf ihn; sie wirkte nicht wartend, sondern verloren. Sie blickte sich um, dann auf ihre eigenen Füße, als wären selbst diese fremd geworden.
„Ich versuche, nach Hause zu kommen“, murmelte sie, ihre Stimme leicht und schwankend. „Aber ich glaube, ich habe den Bus verpasst. Oder vielleicht hat der Bus mich verpasst.“ Ihr Lachen war klein und spröde wie Glas, das zu zerbrechen drohte.
Andre nickte langsam. „Wo wohnen Sie? Vielleicht kann ich Ihnen helfen.“ Sie griff ziellos in ihre Tasche: ein Taschentuch, ein Lippenstift ohne Kappe, Münzen, Knöpfe, einen Busausweis von vor zwei Tagen – aber keine Adresse. Dann fiel Andre etwas auf: eine zarte Silberkette um ihren Hals, an deren Ende ein kleiner ovaler Anhänger ruhte. Auf der Rückseite stand in eleganter Schrift: „Evelyn Rose, 48 Oak Hill Drive, North Side.“
