Namen, Orte, Kulturbezüge angepasst, Emotionalität, erhöhte Schleifen, gebrochen, Stil erhalten. Die heutige Geschichte beginnt mit einem einzigen Wassertropfen und einem Satz, der niemals hätte ausgesprochen werden dürfen. In den stillen Mitternachtsgängen eines milliardenschweren deutschen Konzerns Kronbergindustries in Frankfurt schlicht die Spannung wie ein elektrisches Knistern durch die Luft.
Die Glasfassade vibrierte im Winterwind und die langen gelblichen Flure wirkten nicht mehr wie Büroräume, sondern wie ein Kommando stand kurz vor einem entscheidenden Angriff. Telefone klingelten schrill, Tastaturen klapperten im hektischen Rhythmus.
Irgendwo halten nervöse Schritte über den Marmor wie ein Herzschlag, der aus dem Takt geraten war. Und dann kam das Geräusch, das alles durchschnitt. Klack, klack, klack. Der unnachgiebige Klang der Absätze von Vivien Kronberg 38. Unantastbare Milliardären, Vorstandsvorsitzende, Sturm im Maßanzug. Jeder Schritt trug die Autorität einer Frau, die sich mit bloßer Willenskraft ein Imperium gebaut hatte und nie verzieh, weder anderen noch sich selbst. Heute Nacht ging es um alles.
Gelingt ihr nicht die Partnerschaft mit dem japanischen Satokonglomerat? würde der Aufsichtsrat endlich das Messer zücken, das er seit Monaten hinter ihrem Rücken schärfte. Vivien sprach in ihr Headset, die Stimme hart wie Kanten aus Stahl. Nein, Patrick, ich will keine Vermutungen. Ich will Garantien und sag den Übersetzern, sie sollen das Glossar überarbeiten.
Wir lassen uns heute nicht austrixen. Ein Assistent taumelte fast mit einem Stapelakten vor ihr vorbei, murmelte eine Entschuldigung und floh. Vivien ging weiter, ohne eine Miene zu verziehen. Im großen Konferenzraum warteten bereits die ersten Vertreter der japanischen Delegation. Ruhig, höflich, unergründlich.
Vivien spürte ihre unausgesprochenen Urteile zu direkt, zu laut, zu deutsch. Es war ihr egal. Sie war nicht hier, um zu gefallen. In der Ecke des Raums stand jemand, den niemand beachtete. Ein Hausmeister. Oder zumindest hielt man ihn dafür. Elias Köhler, ein unscheinbarer Mann in dunkler Arbeitskleidung, wischte den Boden mit leisen, geübten Bewegungen.
Der Duft von Zitronenreiniger lag in der Luft. Neben der Tür saß seine siebenjährige Tochter Mira mit einem Malbuch auf dem Schoß. Die Beine angewinkelt, die Augen halb müde. Elias beugte sich kurz zu ihr hinunter, flüsterte etwas auf Japanisch, weich, warm, wie ein Lied. Mira kicherte.
Ein Delegierter hob überrascht die Augenbrauen, aber niemand sagte etwas. Elias arbeitete weiter, unsichtbar wie eine gut geölte Maschine. Er wollte nicht hier sein, nicht mitten in der Nacht und nicht mit dem Gewicht von Müdigkeit in seinen Knochen. Aber eine verpasste Schicht bedeutete weniger Geld und weniger warme Mahlzeiten für Mira.
Weniger Tage, an denen er Aja sagen konnte, statt vielleicht nächste Woche. Vivien beachtete ihn nicht einmal. Für sie war er wie das Surren der Lampen, wie die Lüftungsanlage, vorhanden, aber bedeutungslos. Dann geschah es. Ein einziger Tropfen, winzig, unschuldig, löste sich vom Wischmob, flog im falschen Moment in der falschen Richtung und landete auf der Ecke des finalen Vertragsdokuments.
Der Millionenvertrag. Vivien erstarrte. Patrick stockte der Atem. Die Japaner tauschten leise irritierte Blicke. Vivienes Brust hob sich scharf. Dann leise, aber schneidend auf Japanisch. Du kannst nicht einmal richtig putzen. Wie peinlich. Die Temperatur im Raum sank spürbar. Die deutschen Mitarbeiter verstanden nichts. Die Japaner verstanden alles.
Elias richtete sich langsam auf, quälend langsam. Er hob den Kopf und die Stille im Raum zog sich zusammen wie ein Nerv vor einem Schmerz. Seine Stimme war ruhig, viel zu ruhig. Verzeihung für den Tropfen”, sagte er auf markellosem Japanisch. Dann wartete er, ließ die Stille wirken. Aber in der japanischen Kultur gilt es als respektlos, einen hart arbeitenden Menschen als peinlich zu bezeichnen.
Ein leises Entsetzen glitt durch die Delegation. Einer der Söhne Satos blinzelte, ein anderer starrte offen. Patrick ließ den Mund offen stehen. Vivienes Wirbelsäule versteifte sich. Jahre der Kontrolle rissen für eine Sekunde. Ein Hausmeister, ein Niemand, hatte sie zurecht gewiesen und das in perfekter Muttersprache. Raus mit ihm, flüsterte sie eiskalt.
