„Mit 65 nannte sie ihre fünf Unverzeihlichen“ – Nenas späte Abrechnung zwischen Ikone, Wunde und Wahrheit
Ein Satz wie ein Donnerschlag. „Ich habe lange geschwiegen. Zu lange vielleicht, aber jetzt ist es Zeit.“ Mit dieser türöffnenden Beichte setzt Nena – die Stimme der 80er, das Gesicht der Freiheit, die ewige Rebellin mit den 99 Luftballons – den Ton für ein seltenes, schonungsloses Bekenntnis. Keine grellen Kulissen, kein Retro-Glitter, nur eine Frau im Spätsommer ihres Lebens, die Bilanz zieht: fünf Namen, fünf Geschichten, fünf Wunden. Was folgt, ist keine Klatschparade, sondern ein Seelenprotokoll über Verrat, Stolz, verlorenes Vertrauen – und die überraschendste Feindin von allen: sie selbst.
Die Ikone und der Schatten. Jahrzehntelang war Nena das Pop-Phänomen, das Grenzen sprengte: Energie, Unangepasstheit, ein Lächeln, das Bühnen flutete. Doch hinter dem Bühnenlicht, so erzählt es ihre späte Abrechnung, stand die andere Wirklichkeit: Einsamkeit, innere Kämpfe, Narben, die nicht schlossen. Was macht der Ruhm mit einem Menschen, der für Millionen stark sein musste, während die eigene Seele nach Stille schrie? Nenas Antwort ist nicht elegant, nicht poliert – sie ist roh. Und genau deshalb trifft sie ins Mark.
Name 1 – Der Verrat im Flüsterton. Die Erzählung setzt in den frühen 80ern an: Festivalplakate, TV-Shows, die neue Deutsche Welle pulsiert. Neben Nena strahlt „der Sunny Boy“ – eine perfekte Projektionsfläche der Medien, zwei Seiten ein und derselben Generation. Doch hinter den Kulissen, so heißt es in Nenas Erinnerung, beginnen die kleinen Stiche: spöttische Kommentare, Augenrollen im Backstage, das leise Gift in Produzentenohren. Aus Andeutungen werden Konsequenzen – ein lukrativer Auftrag kippt, der Rampenplatz rutscht davon. Es ist kein Schlag mit der Faust, es ist die Rasierklinge unter der Oberfläche. Und es ist der Moment, in dem Nena lernt: In der Popwelt verliert man selten fair – man verblutet langsam.
Name 2 – Die kühle Demontage. Jahre später, eine neue Generation steht auf den Charts. Eine jüngere Pop-Queen, glamourös, erfolgreich, modern. Auf die Frage nach Vorbildern: große Männernamen – und die spitze, beiläufige Bemerkung über Nena als angeblichen Glücksfall eines einen Songs. Ein Satz, der bleibt wie ein Splitter: nicht laut, nicht skandalös, aber präzise, elegant, tödlich. Nena spricht von einer „stillen Feindschaft“, die nie in Überschriften, sondern in Blicken existierte. Kein Shitstorm, keine Hashtags – nur die Erfahrung, als Pionierin plötzlich zur Fußnote erklärt zu werden. Für die eine PR-Formulierung, für die andere eine Entwertung von Jahrzehnten Arbeit.
Name 3 – Der Bruder im Geiste, der zum Fremden wurde. Dann der Bruch, der tiefer geht als Karrierefragen: ein Seelenverwandter, mit dem Nena einst über Glauben, Freiheit, Kunst sprach. Zwei Nonkonformisten, die dasselbe Feuer sahen – bis Linien überschritten wurden. Worte mit Gewicht, die aus Nenas Sicht in ideologische Extreme drifteten. Aus langen Telefonaten wird Schweigen, aus Nähe Distanz. Eine private Nachricht, die sie trifft wie ein Keulenschlag: „Du bist Teil des Problems.“ Nicht mehr nur Meinungsverschiedenheit, sondern gefühlter Verrat. Der Schmerz: Nicht die Gegner verwunden am tiefsten, sondern die, die man in die innere Festung ließ.
Name 4 – Das Idol, das vom Sockel stürzt. Manchmal zerbrechen nicht Feindschaften, sondern Verehrungen. Nena erzählt von einer ersehnten Zusammenarbeit mit einer lebenden Legende, die zum Trauma wird: zu spät, zu cool, zu spöttisch – „Lass das mal die Männer machen.“ Offiziell „kreative Differenzen“, inoffiziell der Moment, in dem ein Vorbild zur Mauer wird. Für Nena bricht etwas Größeres: Nicht nur ein Projekt scheitert, sondern die Idee von Solidarität unter Rebellen. Der Satz, den Idol-Hände leichtfertig hinwerfen, kann ein ganzes Selbstbild zertrümmern.
Name 5 – Die härteste Anklage: Gabriele Susanne Kerner. Am Ende der Liste steht niemand Geringeres als die Frau hinter der Figur. Hier ist kein Platz für Eitelkeit. Nena richtet den Spiegel auf sich: falsche Entscheidungen, weggestoßene Menschen, vernachlässigte Freundschaften, ein Lächeln, das oft ein Nein versteckte. Sie spricht das aus, was sie am schwersten tragen konnte: den Verlust, der 1989 ein Loch in ihr Leben riss, das nie ganz vernarbte. „Ich war Nena für alle – Gabriele war allein.“ Dieses Eingeständnis ist keine Pose. Es ist das Kippen des Scheinwerfers ins Herz.
