In der prachtvollen Villa von Klaus Richter, einem der wohlhabendsten Männer Hamburgs, herrschte an diesem grauen Dienstagmorgen eine ungewohnte Unruhe. Der Regen peitschte gegen die hohen Panoramafenster des Anwesens in Blankenese, während im Inneren das Personal in emsiger Betriebsamkeit hin und her eilte. Der Grund für die Aufregung war trivial und doch bedeutend: Die Ankunft der neuen Köchin.
Der alte Chefkoch hatte nach Jahrzehnten den Dienst quittiert, und Klaus Richter, ein Mann, der Perfektion verlangte, hatte wochenlang nach Ersatz gesucht. Schließlich fiel die Wahl auf Greta Müller. Man sagte ihr nach, sie habe ein Gespür für Aromen, das an Magie grenze, doch über den Menschen Greta wusste niemand etwas.
Als das Taxi durch das schmiedeeiserne Tor rollte und vor dem Haupteingang hielt, beobachtete Frau Weber, die gestrenge Haushälterin, die Szene vom Fenster aus. Eine Frau mittleren Alters stieg aus. Sie trug einen schlichten Mantel, ihr Haar war ordentlich zurückgebunden, und ihre Haltung strahlte eine ruhige, fast stoische Würde aus. Doch in ihren Augen lag etwas, das Frau Weber sofort auffiel: eine tiefe, unausgesprochene Melancholie, wie ein Schatten, der sich weigerte zu weichen.
Greta griff nach ihrer Tasche. Dabei fing ein Sonnenstrahl, der kurz durch die Wolkendecke brach, ein Detail an ihrem Ohr ein. Es war ihr einziger Schmuck: ein kleiner, goldener Ohrring in der Form eines fünfzackigen Sterns. Er funkelte kurz auf, ein winziges Licht in der grauen Morgenluft.
Klaus Richter hatte nicht vorgehabt, die neue Angestellte persönlich zu begrüßen. Er war ein Mann, der sich hinter Arbeit und Mauern aus Schweigen verschanzt hatte. Seit siebzehn Jahren war sein Leben eine Abfolge von Geschäftsterminen und einsamen Abenden in einer viel zu großen Villa. Doch der Zufall, oder vielleicht das Schicksal, führte ihn in diesem Moment in die Eingangshalle.
Er war auf dem Weg in sein Arbeitszimmer, als die schwere Eichentür sich öffnete und Greta eintrat. „Guten Morgen“, sagte sie mit einer sanften, festen Stimme. Klaus blieb mitten im Schritt stehen. Er wollte höflich nicken und weitergehen, doch sein Blick blieb an ihr haften. Nicht an ihrem Gesicht, nicht an ihrer Kleidung, sondern an ihrem Ohr.
Der goldene Stern.
Ein elektrischer Schlag durchfuhr seinen Körper. Sein Herz setzte für einen Schlag aus und begann dann, wild gegen seine Rippen zu hämmern. Die Zeit schien sich zu krümmen, die Gegenwart verschwamm, und Klaus wurde zurückgerissen in den Tag, der sein Leben zerstört hatte.
Es war ein warmer Sommertag vor genau siebzehn Jahren gewesen. Lena, seine geliebte Tochter, war damals zehn Jahre alt. Sie war das Licht seines Lebens, ein Wirbelwind aus Lachen und blonden Locken. An jenem Tag war sie mit ihrer Mutter in die Innenstadt gefahren, um Schulsachen zu kaufen. Klaus erinnerte sich an den Morgen. Er hatte ihr das Geschenk überreicht – ein Paar handgefertigte goldene Sternenohrringe. „Weil du mein kleiner Stern bist“, hatte er gesagt und sie ihr behutsam angelegt. Lena hatte gestrahlt.
Stunden später kam der Anruf, der seine Welt in Trümmer legte. In einem Moment der Unachtsamkeit, in einem überfüllten Kaufhaus, war Lena verschwunden. Einfach so. Als hätte der Boden sie verschluckt. Es folgten Monate der Hölle. Polizei, Privatdetektive, Medienkampagnen. Klaus hatte sein Vermögen eingesetzt, um jeden Stein umzudrehen. Doch es gab keine Spur. Seine Frau zerbrach an dem Verlust, ihre Ehe löste sich in Stille und Vorwürfen auf. Klaus blieb allein zurück, ein Mann, der alles besaß und doch nichts hatte.
Und nun, siebzehn Jahre später, stand eine fremde Frau in seiner Halle und trug genau diesen Stern.
Klaus zog sich hastig in sein Arbeitszimmer zurück. Seine Hände zitterten, als er sich in den schweren Ledersessel fallen ließ. Er starrte auf das gerahmte Foto auf seinem Schreibtisch: Lena, lachend, der goldene Stern an ihrem Ohr deutlich sichtbar. „Das ist unmöglich“, flüsterte er in die Stille des Raumes. „Es ist nur ein Zufall. Ein grausamer Zufall.“
