Die Tür der kleinen Straßenbar öffnete sich knarrend, als eine schmale Gestalt eintrat und einen Streifen verblassenen Sonnenlichts in die verrauchte Luft fallen ließ. Das Lachen verstummte für einen Augenblick, gerade lang genug, damit sich jedes rau tätowierte Augenpaar zu ihr umdrehte. Sie konnte kaum 16, vielleicht 17 sein.
Sie trug eine abgenutzte Lederjacke, viel zu groß für ihren schmalen Körper. Ihre Sneaker waren voller Schlamm, die Jeans zerrissen, das Haar hastig zu einem unordentlichen Pferdeschwanz gebunden. Sie zögerte, die Jacke an den Rändern fest umklammert wie eine Rüstung, während die Blicke um sie herum sich erst mit Verwirrung, dann mit Neugier und schließlich mit Gelächter füllten.
Anfangs war es kein bösartiges Lachen, eher ein ungläubiges Raunen, wie eine Welle, die durch eine Menge geht, wenn etwas völlig fehl am Platz wirkt. Doch dann wurde das Gelächter lauter. Ein paar spöttische Rufe halten durch den Raum. Die Iron Wolfes, einer der gefürchteten Motorradclubs im ganzen County, hatten noch nie erlebt, daß jemand wie sie allein hereinkam.
Ein Teenagermädchen zwischen bärtigen Männern, die stälerne Maschinen ritten und nach Regeln lebten, die älter waren als sie selbst. Der größte von ihnen, Tank, lehnte sich zurück und stieß ein bellendes Lachen aus. Was ist das denn? Ein verirrtes Pfadfindermädchen? Der Raum brach erneut in Gelächter aus. Flaschen klirten, schwere Stiefel polterten, doch das Mädchen blieb völlig still.
Sie stand da, atmete langsam, bis der Lärm allmählich abäepte. Und erst dann bemerkten sie den Aufnäher auf ihrem Jackenrücken. Er war nicht gewöhnlich, alt, die Farben verblasst, aber die Worte klar: Iron Wolfes Gründungsmitglied. Eine schwere Stille legte sich über den Raum. Die Männer, die eben noch lachten, richteten sich plötzlich auf und sahen einander ungläubig an.
Diesen Patch konnte man nicht einfach kaufen. Er gehörte zu Legenden, zu den ersten Fahrern, die den Club Jahrzehnte zuvor aufgebaut hatten, lange bevor viele von ihnen überhaupt beigetreten waren. Das Mädchen drehte sich langsam um und sah ihnen direkt in die Augen. Ihre Stimme zitterte, doch sie verb sich nicht dahinter. “Diese Jacke gehörte meinem Vater”, sagte sie leise.
“I Rivers, ein kalter Hauch von Stille ging durch den Raum. Der Name Eli Rivers war in das Gedächtnis jedes einzelnen Mannes dort eingebrannt. Er war einer der besten Fahrer der Iron Wolfes gewesen, ein Anführer und jemand, der niemals vor einem Kampf oder vor dem Richtigen zurückschreckte. Vor Jahren war er bei einem Unfall auf der Route 66 gestorben, während er eine in einem brennenden Auto eingeklemmte Familie rettete.
Seit der Beerdigung hatte niemand seine Tochter wieder gesehen und jetzt stand sie dort vor ihn in seiner Jacke. Ihr Name war Meera und sie war nicht gekommen, um Erinnerungen zu teilen. Sie war gekommen, weil sie Hilfe brauchte. Die Gesundheit ihrer Mutter verschlechterte sich, die Rechnungen stapelten sich und niemand in der Stadt war bereit, ihnen die Hand zu reichen.
Ich wusste nicht, wohin ich sonst gehen sollte. sagte sie leise. Mama hat immer gesagt, die Brüder deines Vaters würden uns nie fallen lassen. Ihre Worte schlugen ein wie Donner. Rings um sie herum war aus gelächter Scham geworden. Die großen, harten, lauten Männer verstummten. Ihre Gesichter wurden weich, als die Vergangenheit sie einholte.
Eli war einer von ihnen gewesen und sie hatten geschworen, auf seine Familie aufzupassen. Doch Versprechen verblassen, wenn die Jahre vergehen und das Leben weiterläuft. Nun stand seine Tochter vor ihnen mit seiner Erinnerung auf den Schultern und seinem Patch auf dem Rücken. Tank, derselbe Mann, der eben noch am lautesten gelacht hatte, erhob sich langsam.
Seine Stimme brach, als er sprach: “Mädchen, du hättest nicht allein herkommen müssen.” Er nahm seine Kappe ab und rieb sich über das Gesicht. Im Raum tauschten die Biker Blicke aus, stille, entschlossene Nicken, die bedeuteten, dass soeben etwas entschieden worden war. In dieser Nacht fuhr Merin nach Hause. Sie wurde begleitet von einem Konvoi aus Motoren und Donner.
