Sie lachten über seine ‘Billigen Ferngläser’ – bis er 20 feindliche Offiziere ausschaltete

Die Dämmerung verwandelte die ukrainische Steppe in eine Masse aus Grautönen. Oberschütze Werner Krieger lag regungslos im gefrorenen Schlamm, zwölf Meter von der vordersten deutschen Stellung entfernt. Seine Finger, steif vor Kälte, umklammerten ein Fernglas. Kein militärisches Zeiss-Modell, sondern ein einfaches Jägerfernglas mit Lederriemen, das seine Frau ihm aus ihrem Dorf in Bayern geschickt hatte.

Sekunden entfernt bewegte sich etwas. Krieger hob das Fernglas langsam, so langsam, dass die Bewegung einem Beobachter wie das Wachsen von Gras erschienen wäre. Das Okular berührte seine Augenbraue. Er atmete aus, hielt den Atem an. Die Linsen waren beschlagen, aber nicht stark genug, um das Bild zu zerstören. Dort ein sowjetischer Offizier; der Mann trug keine Rangabzeichen, die aus dieser Entfernung sichtbar gewesen wären, aber Krieger erkannte ihn an der Haltung, an der Art, wie Soldaten zurückwichen, wenn er sprach, an der Geste, mit der er auf eine Karte deutete, die ein Untergebener vor ihm ausbreitete. Kriegers Finger glitten zum Abzug seiner Karabiner 98 K. Der Lauf ruhte auf einem flachen Stein, den er vor drei Stunden präpariert hatte. Keine Sandsäcke, keine Stütze, nur der Stein, glatt poliert vom Wind, und seine eigene Kontrolle. Die Entfernung war grenzwertig, 600 Meter bei Wind, der in Böen über die Ebene strich. Aber Krieger hatte die letzten zwanzig Minuten damit verbracht, den Wind zu lesen. Nicht mit Instrumenten, sondern mit dem Gras, das sich in wellenförmigen Mustern bewegte, mit dem Staub, der von den sowjetischen Stellungen aufstieg. Er atmete zweimal. Beim dritten Ausatmen drückte er ab. Der Rückstoß war vertraut, fast tröstend. Der Klang des Schusses rollte über die Steppe wie ein kurzes Donnern. Meter entfernt brach der sowjetische Offizier zusammen. Keine dramatische Geste, keine erhobenen Arme. Er fiel einfach, als hätten seine Beine aufgehört zu existieren. Krieger senkte die Waffe nicht. Er beobachtete durch sein billiges Fernglas, wie die sowjetischen Soldaten in Panik auseinandersprangen, wie drei Männer zum gefallenen Offizier eilten, wie einer von ihnen, vermutlich ein Sanitäter, sich über den Körper beugte und dann den Kopf schüttelte. Bestätigt.

Erst jetzt begann Krieger seinen Rückzug. Er robbte rückwärts, Zentimeter für Zentimeter, wobei sein Körper eine flache Furche im Schlamm hinterließ. Zwanzig Meter. Dann erst wagte er es, sich zu erheben und in gebeugter Haltung zur deutschen Linie zu laufen. Die Kameraden in der Stellung empfingen ihn mit einem Schweigen, das schwerer wog als Worte.

Drei Tage zuvor war Werner Krieger in diese Kompanie versetzt worden. Er war kein typischer Soldat, zu alt mit 37 Jahren, zu ruhig, zu zivil in seinen Manieren. Vor dem Krieg hatte er als Förster in den bayerischen Alpen gearbeitet, hatte Hirsche gejagt und Wölfe beobachtet. Seine Ausbildung zum Scharfschützen hatte genau acht Wochen gedauert, und das nur, weil ein Offizier seine Trefferquote auf dem Schießstand bemerkt hatte. Als er sein Fernglas zum ersten Mal ausgepackt hatte, war das Gelächter laut gewesen. “Was ist das?“, hatte Gefreiter Holzer gefragt, ein junger Mann mit Aknenarben und einem ständigen Grinsen. “Ein Spielzeug?” “Ein Jägerfernglas“, hatte Krieger ruhig geantwortet. “Die Wehrmacht gibt dir ein Zeissfernglas und du benutzt das hier.” Hauptfeldwebel Richter hatte es in die Hand genommen, es gedreht, als wäre es ein seltsames Insekt. “Das ist Müll, keine Skala, keine Entfernungsmessung, nicht einmal militärische Vergütung.” Krieger hatte nichts erwidert. Er hatte nur zugesehen, wie Richter das Fernglas zurückgab, mit einer Bewegung, die gefährlich nah an einem Wurf war. “Wir haben echte Ausrüstung hier”, hatte Richter gesagt. “Wenn du überleben willst, Krieger, dann vergiss deinen Bauernschrott.”

Aber Krieger hatte sein Fernglas behalten, nicht aus Sturheit, sondern weil er etwas wusste, was die anderen nicht verstanden. In den Bergen hatte er gelernt, dass teure Optik oft komplizierte Optik bedeutete: mehr Linsen, mehr Gewicht, mehr Teile, die versagen konnten. Sein einfaches Jägerfernglas hatte nur vier Linsen. Es wog 600 Gramm. Es konnte in einer Pfütze landen und funktionierte immer noch, und es hatte keine Reflexion. Die teuren Zeissgläser, die die Wehrmacht ausgab, hatten exzellente Vergütung, aber sie hatten auch kristallklare Linsen, die im falschen Winkel das Sonnenlicht wie kleine Spiegel reflektierten. Krieger hatte in den Alpen genug Rehe verloren, weil ein Lichtreflex sie gewarnt hatte. Hier, wo sowjetische Gegenscharfschützen jeden Lichtblitz verfolgten, war Reflexion der Tod.

Am vierten Tag nach seiner Ankunft lag Krieger wieder in Position. Diesmal in einem verlassenen Kornspeicher, dessen Dach zur Hälfte eingestürzt war. Er hatte sich eine Lücke in den Brettern erweitert, nicht groß genug für einen Kopf, gerade groß genug für das Fernglas. Die sowjetische Linie war 800 Meter entfernt. Eine unmögliche Entfernung für die meisten Schützen. Aber Krieger suchte nicht nach normalen Zielen, er suchte nach Mustern. Durch sein Fernglas beobachtete er, wie sich Soldaten bewegten, wie sie Wachen wechselten, wie sie Nahrung verteilten, und er bemerkte etwas: Jeden Morgen um 8:15 Uhr erschien ein Mann in der rückwärtigen Linie. Er trug keine offensichtlichen Rangabzeichen, aber wenn er sprach, hörten die Soldaten zu. Wenn er zeigte, bewegten sie sich. Ein Offizier. Krieger wartete. Am fünften Tag erschien der Mann wieder. Er stand neben einem zerstörten Lastwagen, eine Karte in der Hand, und zeigte auf die deutsche Linie. Krieger legte an. Sein billiges Fernglas lag neben ihm. Er brauchte es jetzt nicht mehr. Er hatte die Position auswendig gelernt. Der Schuss hallte durch den Morgen. Der sowjetische Offizier fiel.

Zurück in der deutschen Stellung wartete Hauptfeldwebel Richter auf ihn. “Zweiter bestätigter Abschuss“, sagte Richter. Sein Tonfall war neutral, aber in seinen Augen lag etwas Neues. Keine Warmherzigkeit, aber Respekt. “Wie machst du das?” Krieger setzte sich auf eine Munitionskiste. Er zog sein Fernglas aus der Tasche, wischte die Linsen mit einem weichen Tuch ab. “Ich beobachte”, sagte er einfach. “Mit dem.” Richter nickte zum Fernglas. “Ja, warum nimmst du nicht die Standardoptik?” Krieger schaute durch das Fernglas, fokussierte auf einen Baum in der Ferne. “Weil das hier nicht glänzt“, sagte er, “weil es leicht ist, weil ich damit einen ganzen Tag liegen kann, ohne dass meine Arme zittern und weil die Sowjets nicht nach einem billigen Jägerfernglas suchen.” Richter schwieg, dann nickte er langsam. “Vielleicht”, sagte er, “bist du nicht so dumm, wie du aussiehst.” Es war das Nächste zu einem Kompliment, das Krieger je von ihm hören würde.

In den folgenden Tagen verbreitete sich Kriegers Ruf, nicht laut, nicht mit Fanfaren, aber die Soldaten bemerkten, dass sowjetische Offiziere fielen, dass die sowjetischen Angriffe zögerlicher wurden, dass die Kommandostrukturen brüchig wirkten, und sie bemerkten, dass Krieger immer mit seinem lächerlichen Fernglas zurückkam. Am zehnten Tag nach seiner Ankunft hatte Krieger vier bestätigte Abschüsse, alle Offiziere, alle auf Entfernungen zwischen 600 und 800 Metern. Niemand lachte mehr über sein Fernglas. Eines Abends, als Krieger seine Waffe reinigte, setzte sich Gefreiter Holzer neben ihn. Der junge Mann, der ihn anfangs verspottet hatte, wirkte jetzt beinahe ehrfürchtig. “Wie wählst du die Ziele aus?“, fragte Holzer leise. Krieger schaute nicht auf. “Ich warte, bis sie sicher fühlen.” “Sicher? Offiziere denken, sie sind sicher in der zweiten Reihe. Sie denken, 800 Meter sind zu weit. Sie entspannen sich.” Krieger pausierte, ölte den Verschluss seiner Waffe. “Das ist ihr Fehler.” Holzer nickte langsam. “Und das Fernglas? Warum funktioniert es wirklich?” Krieger lächelte. Ein seltenes dünnes Lächeln. “Weil niemand erwartet, dass ein Jäger mit Bauernwerkzeug gefährlich ist.”

In der Nacht, bevor Krieger seine fünfte Mission antreten würde, schrieb er einen Brief nach Hause. Er schrieb über das Wetter, über die Kameraden, über die Monotonie des Wartens. Er erwähnte die Abschüsse nicht, aber er schrieb: “Das Fernglas, das du mir geschickt hast, ist das Beste, was ich hier habe. Es erinnert mich daran, wer ich bin. Es hält mich bei Verstand.” Er versiegelte den Brief. Draußen heulte der Wind über die Steppe. Morgen würde er wieder hinausgehen, wieder beobachten, wieder warten, wieder jagen. Und sein billiges Jägerfernglas würde ihm dabei helfen, einen weiteren sowjetischen Offizier zu finden, einen weiteren Mann, der sich zu sicher fühlte, zu weit von der Front, zu beschützt durch Entfernung. Krieger wusste, dass diese Sicherheit eine Illusion war, und er wusste, dass sein unscheinbares Fernglas der Schlüssel war, diese Illusion zu zerstören.

Der Morgen des zwölften Tages begann mit Nebel. Er legte sich über die Steppe wie eine graue Decke, verschluckte Konturen, verwandelte die Welt in ein Reich der Schatten. Krieger lag bereits seit zwei Stunden in seiner Position, einem ausgehöhlten Erdloch 30 Meter vor der deutschen Hauptlinie, getarnt mit verrottetem Stroh und gefrorenen Grasbüscheln. Seine Atmung war so flach, dass sie kaum Dampf erzeugte. Das Fernglas ruhte vor seinem Gesicht, die Linsen leicht angewinkelt, um jede mögliche Reflexion zu vermeiden. Aber im Moment war das unnötig. Der Nebel war zu dicht. Er konnte kaum 50 Meter sehen. Also wartete er. Warten war keine Passivität. Das hatten die meisten Soldaten nie verstanden. Sie sahen im Warten nur verschwendete Zeit, nur Langeweile. Aber Krieger hatte in den bayerischen Wäldern gelernt, dass Warten eine aktive Disziplin war, eine Form der Jagd, bei der Geduld die Waffe war. Er zählte seine Atemzüge, er lauschte dem Wind, er spürte, wie sich die Temperatur um Bruchteile eines Grades veränderte, als die Sonne langsam den Nebel zu durchdringen begann. Um 9:30 Uhr begann der Nebel sich zu lichten. Kriegers Finger bewegten sich zum Fernglas, langsam, Millimeter für Millimeter. Er hob es an sein Auge, die sowjetische Linie wurde sichtbar. Erst verschwommen, dann klarer. Schützengräben, ein zerstörtes Bauernhaus, ein Kommunikationsgraben, der sich schlängelnd nach hinten zog und dort am Rand des Kommunikationsgrabens zwei Männer. Einer trug eine Landkarte, der andere gestikulierte. Krieger beobachtete. Er schoss nicht, noch nicht. Er studierte ihre Bewegungen. Der Mann mit der Karte deutete nach Norden. Der andere nickte, schrieb etwas in ein Notizbuch. Dann verschwanden beide im Graben. Krieger senkte das Fernglas nicht. Er wartete. 15 Minuten vergingen. 20. Seine Muskeln begannen zu schmerzen, aber er bewegte sich nicht. Bewegung bedeutete Entdeckung. Entdeckung bedeutete Tod. Bei der. Minute erschien der Mann mit der Karte wieder, diesmal allein. Er kletterte aus dem Graben, ging drei Schritte nach links, blieb stehen. Er zündete sich eine Zigarette an. Das war der Moment. Krieger wusste aus Erfahrung. Offiziere, die sich eine Zigarette anzündeten, fühlten sich sicher. Sie entspannten für genau diese Sekunden. Ihr Körper wurde still. Ihr Kopf hörte auf, sich zu bewegen. Er legte an. Mit Wind von links, leicht. Er korrigierte minimal. Der Schuss zerriss die Stille. Der sowjetische Offizier fiel rückwärts. Die Zigarette flog aus seiner Hand, zeichnete einen kleinen Bogen aus Rauch. Krieger verharrte. Er zählte bis 30.

Dann begann er seinen Rückzug, nicht direkt zurück zur Linie, sondern seitlich in einem Bogen, der ihn durch einen anderen Abschnitt des Niemandslands führte. Als er die deutsche Stellung erreichte, wartete Hauptfeldwebel Richter bereits. “Fünfter bestätigter Abschuss“, sagte Richter. “Die Sowjets werden nervös. Wir haben Funksprüche abgefangen. Sie suchen nach einem deutschen Scharfschützen, der Offiziere jagt.” Krieger nickte schweigend. Er reinigte sein Fernglas, überprüfte jede Linse auf Kratzer. “Du musst vorsichtiger werden”, sagte Richter. “Ich bin immer vorsichtig.” “Das meine ich nicht.” Richters Stimme wurde leiser. “Die Sowjets haben Gegenscharfschützen, gute. Wenn sie ein Muster erkennen, werden sie auf dich warten.” Krieger schaute auf. “Dann muss ich das Muster ändern.”

Die nächsten Tage verbrachte Krieger damit, sein System zu perfektionieren. Er verstand, dass Routine der Feind war, nicht nur seine eigene Routine, sondern auch die des Feindes. Also begann er, die sowjetische Linie zu studieren, wie ein Wissenschaftler ein Experiment studiert. Er kroch jeden Tag zu einer anderen Position hinaus, manchmal vor Sonnenaufgang, manchmal in der Mittagshitze, wenn die Luft über der Steppe flimmerte. Er beobachtete nicht nur einzelne Soldaten, sondern ganze Abläufe. Er lernte, dass die sowjetischen Offiziere sich um 10 Uhr im hinteren Graben versammelten, dass sie um 15 Uhr Tee tranken, dass sie kurz nach Sonnenuntergang die Wachen wechselten. Aber er lernte auch, dass nicht alle Offiziere gleich wertvoll waren. Es gab die jungen Leutnants, kaum älter als 20, die nervös wirkten, die zu viel sprachen. Diese waren leichte Ziele, aber ihre Eliminierung änderte wenig. Dann gab es die Hauptleute und Majore, Männer in den 30ern und 40ern, die sich mit ruhiger Autorität bewegten. Diese waren die Stützen der sowjetischen Verteidigung. Und schließlich gab es die seltenen Obersten und Kommissare, Männer, die nur selten an der Front erschienen, die sich in scheinbar sicheren Bereichen aufhielten. Krieger jagte die zweite und dritte Kategorie.

Am 18. Tag entdeckte er einen wertvollen Hinweis. Er lag in einem zerstörten Stall. Das Dach war teilweise eingestürzt, aber die Wände boten Deckung. Durch sein Fernglas beobachtete er einen sowjetischen Hauptmann, der an einem provisorischen Tisch saß. Der Mann studierte Dokumente, trank aus einer Blechschale, aber Krieger schoss nicht. Stattdessen beobachtete er weiter und nach zwanzig Minuten bemerkte er etwas Ungewöhnliches. Ein junger Soldat kam, salutierte, wartete. Der Hauptmann winkte ihn weg, aber der Soldat blieb in der Nähe, nervös, als würde er auf etwas warten. Fünf Minuten später erschien ein weiterer Offizier. Dieser war älter, trug eine bessere Uniform. Er sprach kurz mit dem Hauptmann, dann verschwanden beide in einem Bunker. Krieger notierte sich die Position des Bunkers mental, dann zog er sich zurück. In den nächsten drei Tagen beobachtete er denselben Bunker, und er erkannte das Muster. Der ältere Offizier, vermutlich ein Oberst oder höher, erschien jeden zweiten Tag gegen 14 Uhr. Er blieb etwa eine Stunde. Dann verließ er den Bunker durch einen Seitenausgang. Am vierten Tag wartete Krieger am Seitenausgang. Die Position war gefährlich, nur vier Meter von der sowjetischen Linie entfernt, viel näher als seine üblichen Schussabstände. Aber die Nähe hatte einen Vorteil: Präzision. Um 14:45 Uhr öffnete sich die Bunkertür. Der ältere Offizier trat heraus. Er trug eine pelzgefütterte Uniformjacke. An seiner Seite hing eine Pistolentasche. Zwei Soldaten begleiteten ihn. Krieger zielte nicht auf den Offizier, noch nicht. Er wartete, bis die kleine Gruppe zehn Meter vom Bunker entfernt war, weit genug, dass eine sofortige Rettung unmöglich wäre. Dann schoss er. Der Offizier fiel nach vorne. Die beiden Soldaten drehten sich um, suchten verzweifelt nach der Schussrichtung. Einer rannte zum Bunker zurück, der andere kniete beim gefallenen Offizier nieder. Krieger schoss nicht auf die Soldaten. Er hatte bereits begonnen, sich zurückzuziehen. Langsam, methodisch, jede Bewegung kontrolliert. Als er die deutsche Linie erreichte, war sein Gesicht schweißnass, obwohl die Temperatur unter null lag. “Sechster Abschuss“, verkündete Richter, aber diesmal klang er besorgt. “Krieger, die Sowjets reagieren. Wir haben Berichte von verstärkter Aufklärung. Sie suchen dich.” Krieger nickte. Er hatte es erwartet. “Wie lange kannst du das noch durchhalten?”, fragte Richter. “Solange ich unsichtbar bleibe.” “Niemand bleibt ewig unsichtbar.” Krieger reinigte sein Fernglas, eine Gewohnheit, die fast rituell geworden war. “Dann muss ich besser werden im Verschwinden.”

In jener Nacht konnte Krieger nicht schlafen. Er lag in seinem Erdloch, hörte das Donnern der Artillerie in der Ferne, dachte über Richters Worte nach. Der Hauptfeldwebel hatte recht. Die Sowjets waren nicht dumm. Sie würden Muster erkennen. Sie würden Fallen stellen. Also musste Krieger sein eigenes Muster durchbrechen. In den folgenden Tagen änderte er seine Taktik radikal. Statt jeden Tag hinauszugehen, wartete er zwei Tage, dann drei. Er variierte seine Positionen nicht nur räumlich, sondern auch zeitlich. Er schoss nicht mehr nur am Morgen oder Mittag, sondern auch in der Dämmerung, wenn die Schatten lang wurden und die Zielerfassung schwierig, und er begann Ablenkungen zu nutzen. Einmal positionierte er sich während eines leichten Artilleriebeschusses. Das Donnern der Geschütze überdeckte den Klang seines Schusses. Ein andermal wartete er auf einen Moment, als sowjetische Flugzeuge über die Front flogen. Die Motoren waren so laut, dass niemand einen einzelnen Gewehrschuss hören konnte. Sein billiges Fernglas wurde dabei zum entscheidenden Werkzeug. Es erlaubte ihm, stundenlang zu beobachten, ohne dass seine Arme ermüdeten. Es produzierte keine verräterischen Reflexionen und es war so unscheinbar, dass selbst wenn ein sowjetischer Beobachter es zufällig gesehen hätte, er es nicht als Bedrohung erkannt hätte. Am 24. Tag erzielte Krieger seinen neunten bestätigten Abschuss. Am 27. Tag seinen zehnten. Die sowjetische Kommandostruktur begann zu bröckeln. Offiziere wurden vorsichtiger, zeigten sich seltener. Aber das spielte Krieger in die Hände. Je seltener sie erschienen, desto mehr mussten sie erscheinen, wenn tatsächliche Befehle erteilt werden mussten. Und wenn sie erschienen, wartete Krieger mit seinem lächerlichen Jägerfernglas, mit seiner unendlichen Geduld, mit seiner Kunst des Wartens.

Der 30. Tag begann mit einem schlechten Omen. Krieger erwachte vor Sonnenaufgang wie immer, aber etwas fühlte sich anders an. Die Luft war zu still, kein Wind, kein Artilleriefeuer in der Ferne, nur eine bedrückende, unnatürliche Stille, die über der Steppe lag wie eine unsichtbare Last. Er rollte sich aus seiner Decke, griff nach seinem Fernglas, überprüfte die Linsen. Alles in Ordnung, aber das Unbehagen blieb. Hauptfeldwebel Richter fand ihn beim Reinigen seiner Waffe. “Krieger”, sagte Richter leise, “wir haben ein Problem.” Krieger schaute auf. “Die Aufklärung hat Bewegungen hinter der sowjetischen Linie bemerkt. Neue Einheiten, keine regulären Truppen.” Richter pausierte. “Spezialeinheiten, wahrscheinlich Scharfschützeneinheiten. Wegen mir. Die Sowjets haben in den letzten zwei Wochen zehn Offiziere verloren. Alle durch präzise Schüsse aus großer Entfernung. Sie sind nicht dumm, Krieger. Sie haben verstanden, dass hier jemand systematisch jagt.” Krieger nickte langsam. Er hatte gewusst, dass dieser Moment kommen würde. Jede erfolgreiche Jagd zog irgendwann Jäger an. “Was empfiehlst du?”, fragte er. “Pausiere eine Woche. Lass sie denken, du bist weg.” Krieger betrachtete sein Fernglas, drehte es in seinen Händen. “Und wenn ich das nicht tue?” Richter seufzte. “Dann wirst du selbst zum Ziel. Und sowjetische Gegenscharfschützen sind gut, Krieger, sehr gut. Sie haben in Stalingrad gekämpft. Sie kennen jede Taktik.” “Dann muss ich neue Taktiken lernen.”

Krieger ging nicht hinaus, nicht an diesem Tag, nicht am nächsten. Stattdessen verbrachte er die Zeit mit Beobachtung aus der deutschen Hauptlinie. Er benutzte sein Fernglas, um die sowjetischen Stellungen zu studieren, aber diesmal suchte er nicht nach Offizieren. Er suchte nach Gegenscharfschützen. Es dauerte drei Tage, bis er den ersten entdeckte. Die Position war clever. Ein zerstörter Wasserturm, etwa neun Meter von der deutschen Linie entfernt. Der Turm sah verlassen aus, seine Wände waren von Granatsplittern durchlöchert. Aber Krieger bemerkte etwas. Eine der Öffnungen war zu gleichmäßig, zu sauber, als hätte jemand sie erweitert und dann getarnt. Er beobachtete den Turm sechs Stunden lang. Nichts bewegte sich. Aber kurz vor Sonnenuntergang, als die Schatten lang wurden, sah er einen winzigen Lichtblitz, nur einen Bruchteil einer Sekunde, aber genug. Ein Fernglas. Ein sowjetischer Scharfschütze beobachtete die deutsche Linie. Krieger lächelte dünn. Er hatte seinen ersten Jäger gefunden.

In der Nacht zeichnete er eine Karte. Nicht auf Papier. Papier konnte verloren gehen. Stattdessen nutzte er den Boden seines Erdlochs, zeichnete mit einem Stock im gefrorenen Schlamm. Er markierte den Wasserturm. Dann begann er, andere potenzielle Positionen zu identifizieren, Orte, von denen aus ein sowjetischer Scharfschütze die deutsche Linie beobachten könnte: Ein zerstörtes Bauernhaus östlich, ein umgestürzter Lastwagen, 800 Meter nördlich, ein Bombenkrater mit erhöhtem Rand, 600 Meter westlich. Jede Position bot Deckung, Sichtlinien und einen Fluchtweg. Genau die Kriterien, nach denen Krieger selbst seine Stellungen auswählte. Er studierte die Karte im Schlamm, prägte sie sich ein, dann verwischte er sie.

Am nächsten Morgen war er bereit. Krieger verließ die deutsche Linie nicht durch den üblichen Weg. Stattdessen kroch er durch einen seitlichen Kommunikationsgraben, der in ein verlassenes Artillerienest führte. Von dort aus bewegte er sich in einem weiten Bogen nach Norden, weit weg von seinen gewohnten Routen. Es dauerte zwei Stunden, bis er seine neue Position erreichte. Ein flacher Graben, überwachsen mit verdorrtem Gestrüpp, etwa 500 Meter von der sowjetischen Linie entfernt. Die Position war nicht ideal für die Jagd auf Offiziere, aber das war nicht sein Ziel heute. Heute jagte er Jäger. Er positionierte sich so, dass er den Wasserturm beobachten konnte, ohne direkt darauf zu blicken. Sein Fernglas lag in einem Winkel, der Reflexionen verhinderte. Seine Atmung war flach, seine Bewegungen waren minimal. Stunden vergingen. Um 11 Uhr bemerkte er Aktivität bei der sowjetischen Linie. Ein Trupp Soldaten bewegte sich durch den Kommunikationsgraben. Normale Routine, aber Krieger beobachtete genauer, und dann sah er es. Ein einzelner Soldat, der sich vom Trupp trennte. Er bewegte sich nicht wie die anderen. Er ging nicht direkt, sondern in einem leichten Bogen, nutzte jede Deckung. Ein Scharfschütze. Krieger beobachtete, wie der Mann eine Position bezog: nicht im Wasserturm, sondern in dem umgestürzten Lastwagen. Der Soldat legte sich flach hin, ein Gewehr vor sich. Dann wurde er vollkommen still.

Krieger wartete. Er wartete, weil er wusste: Sowjetische Scharfschützen arbeiteten oft in Teams. Einer schoss, der andere beobachtete. Wenn er jetzt den Mann im Lastwagen erschoss, würde der Beobachter im Wasserturm ihn sofort identifizieren. Also tat Krieger nichts. Er beobachtete nur. Um 13 Uhr passierte es. Ein deutscher Soldat, wahrscheinlich ein unerfahrener Rekrut, stand zu weit aus der Deckung auf. Nur für einen Moment. Aber es reichte. Der Schuss kam vom Lastwagen. Der deutsche Soldat fiel. Krieger sah, wie der sowjetische Scharfschütze im Lastwagen sich leicht bewegte, um nachzuladen. Und im selben Moment sah er einen Lichtblitz vom Wasserturm. Der Beobachter. Bestätigt. Ein Zweimannteam. Jetzt musste Krieger eine Entscheidung treffen. Er konnte einen der beiden Scharfschützen erschießen, aber sobald er schoss, würde der andere wissen, wo er war. Und in einem Duell zwischen Scharfschützen überlebte meist derjenige, der zuerst unsichtbar blieb. Krieger entschied sich für Geduld.

Er zog sich zurück, langsam, Zentimeter für Zentimeter. Er brauchte eine Stunde, um 50 Meter zurückzulegen. Dann erst erhob er sich und lief in gebeugter Haltung zur deutschen Linie zurück. “Sie haben Müller erwischt”, sagte Richter, als Krieger zurückkehrte. Seine Stimme war hart. “Kopfschuss, sauber, professionell.” “Ich weiß, ich habe es gesehen. Und zwei Scharfschützen, einer im umgestürzten Lastwagen, 800 Meter nördlich, einer im Wasserturm als Beobachter.” Richter nickte langsam. “Was planst du?” “Ich warte.” “Worauf?” “Darauf, dass sie einen Fehler machen.” Die nächsten zwei Tage waren ein Geduldsspiel. Krieger ging nicht hinaus. Er beobachtete nur aus der Hauptlinie, nutzte sein Fernglas, um die sowjetischen Positionen zu studieren. Er sah, wie die beiden Scharfschützen ihre Stellungen wechselten. Der Mann im Lastwagen blieb nicht länger als vier Stunden an einem Ort. Der Beobachter im Wasserturm verließ seine Position nur nachts. Sie waren vorsichtig, erfahren, diszipliniert. Aber Krieger bemerkte ein Detail. Der Scharfschütze im Lastwagen rauchte nicht oft, aber einmal pro Tag gegen zehn Uhr, wenn die Sonne tief stand, sah Krieger einen dünnen Rauchfaden. Das war der Fehler.

Am dritten Tag bereitete Krieger seinen Plan vor. Er verließ die deutsche Linie vor Sonnenaufgang und bewegte sich weit nach Osten, außerhalb des Sichtfelds beider sowjetischer Scharfschützen. Dann kroch er in einem weiten Bogen nach Norden, bis er eine Position erreichte, die ihm einen Blickwinkel auf den Lastwagen gab, aber von einer Richtung, die der Sowjet nicht erwartete. Die Position war riskant. 750 Meter Entfernung. Kein perfekter Schutz. Aber sie hatte einen entscheidenden Vorteil. Die Sonne würde gegen 15 Uhr hinter Krieger stehen. Jeder, der in seine Richtung blickte, würde geblendet. Er wartete: 14 Uhr, 14:30 Uhr, 14:45 Uhr. Um 14:55 Uhr sah er Bewegung beim Lastwagen. Der sowjetische Scharfschütze verschob sich leicht. Dann, eine Minute später, der vertraute dünne Rauchfaden. Krieger hob sein billiges Fernglas. Er sah den Mann jetzt klarer. Er saß halb verdeckt hinter dem Lastwagen. Die Zigarette in der linken Hand, das Gewehr in der rechten. Krieger legte sein Fernglas ab, griff zu seinem Karabiner. Er zielte nicht auf den Körper, zu viel Deckung. Stattdessen zielte er auf den Bereich neben dem Lastwagen, wo der Kopf des Mannes teilweise sichtbar war. 750, Wind minimal, Sonne im Rücken. Er atmete aus, hielt den Atem, drückte ab. Der Schuss hallte über die Steppe. Im ersten Moment war Krieger nicht sicher, ob er getroffen hatte, aber dann sah er, wie der Rauchfaden aufhörte, wie eine Gestalt nach hinten kippte. Er wartete nicht auf Bestätigung. Er wusste, dass der Beobachter im Wasserturm jetzt nach ihm suchte. Also begann er sofort seinen Rückzug, nicht direkt zurück, sondern erst nach Osten, dann in einem Bogen nach Süden. Es dauerte drei Stunden, bis er die deutsche Linie erreichte.

Als er ankam, zitterten seine Hände, nicht vor Angst, sondern vor angestauter Anspannung. Richter wartete auf ihn. “Wir haben Aktivität bei den Sowjets gesehen, viel Bewegung beim Lastwagen. Hast du?” “Einer von ihnen ist erledigt“, sagte Krieger, “und der andere?” “Der andere weiß jetzt, dass ich existiere.” Richters Gesicht wurde ernst. “Das bedeutet, er wird dich jagen.” “Ja.” Krieger legte sein Fernglas ab, begann seine Waffe zu reinigen. “Aber jetzt kenne ich sein Gesicht. Ich weiß, wie er sich bewegt. Ich weiß, wo er sich versteckt.” “Das reicht nicht immer.” Krieger schaute auf, seine Augen waren müde, aber in ihnen lag etwas Hartes. “Dann muss ich besser sein.”

In jener Nacht schlief Krieger unruhig. Er träumte von Lichtblitzen, von Rauchfäden, von Augen, die ihn durch Ferngläser beobachteten. Er wusste, dass das Spiel sich verändert hatte. Er war nicht mehr nur der Jäger, er war auch die Beute. Der vierzigste Tag brachte Schnee. Nicht viel, nur eine dünne Schicht, die die Steppe in ein gespenstisches Weiß verwandelte. Krieger betrachtete den Schnee mit gemischten Gefühlen. Er bot Tarnung, aber er hinterließ auch Spuren. Jede Bewegung würde sichtbar sein. Er blieb in der deutschen Linie, beobachtete, wartete. Der sowjetische Beobachter aus dem Wasserturm hatte sich zurückgezogen. Seit drei Tagen hatte Krieger keine Aktivität mehr dort gesehen. Das bedeutete entweder, dass der Mann sich neu positioniert hatte oder dass er auf Verstärkung wartete. Beides war gefährlich. Am fünften Tag nach dem Schneefall änderte sich die Situation. Ein deutscher Aufklärungstrupp meldete Bewegungen in einem zerstörten Dorf dreieinhalb Kilometer hinter der sowjetischen Linie. Offiziere, mehrere. Vermutlich eine Lagebesprechung.

Hauptfeldwebel Richter kam zu Krieger mit der Information. “Das ist deine Chance“, sagte Richter. “Wenn dort wirklich hochrangige Offiziere sind…” “Dreieinhalb Kilometer”, unterbrach Krieger. “Das ist weit, zu weit. Für einen meistens normalen Schützen.” “Ja, aber du bist nicht normal.” Krieger schwieg. Er dachte nach. Dreieinhalb Kilometer bedeutete extreme Distanz, unmögliche Windbedingungen, minimale Trefferwahrscheinlichkeit. Aber wenn dort wirklich ein sowjetischer Oberst oder höher war? “Ich brauche Aufklärung“, sagte er schließlich. “Genaue Positionen, Zeitfenster.” “Die haben wir.” Richter breitete eine grobe Skizze aus. “Das Dorf heißt Novaja Sloboda. Hier ist ein Keller, der als Kommandoposten genutzt wird. Die Offiziere versammeln sich jeden Tag gegen 10 Uhr. Sie bleiben etwa 2 Stunden.” Krieger studierte die Skizze. “Gibt es einen erhöhten Punkt mit Sicht auf das Dorf?” “Einen alten Kirchturm. 2 Kilometer entfernt vom Dorf, aber er liegt im Niemandsland. Gefährlich.” “Alles ist gefährlich.”

Krieger verließ die Linie um 4 Uhr morgens. Er bewegte sich langsam durch den Schnee, achtete darauf, seine Spuren zu verwischen. Das Gewehr hing über seiner Schulter, das Fernglas war in seinem Mantel verstaut. Der Kirchturm war ein Skelett aus Stein und verbranntem Holz. Die Glocke hing schief, halb aus ihrer Verankerung gerissen, aber die Turmplattform war noch stabil genug. Krieger kletterte hinauf, vorsichtig, jede Stufe testend. Oben angekommen, positionierte er sich hinter einem zerstörten Fensterrahmen. Er hob sein Fernglas. Das Dorf lag vor ihm wie eine Miniatur. Rauch stieg aus einigen Gebäuden auf. Soldaten bewegten sich durch die Straßen und dort am Rand des Dorfes der Keller mit dem Kommandoposten. Krieger wartete. Um 9:45 Uhr begann die Aktivität. Mehrere Fahrzeuge erreichten das Dorf. Offiziere stiegen aus. Krieger zählte sechs. Einer von ihnen, ein großer Mann mit pelzgefütterter Uniformjacke, bewegte sich mit der Autorität eines hohen Ranges. Sie verschwanden im Keller. Krieger senkte das Fernglas nicht. Er wartete. Geduld war seine Waffe. Um 11:30 Uhr verließen die Offiziere den Keller. Sie standen in einer Gruppe, diskutierten, zeigten auf Karten. Der große Mann in der Pelzjacke stand in der Mitte. Dreieinhalb Kilometer. Krieger hatte auf solche Distanzen noch nie geschossen. Niemand tat das. Der Wind allein konnte eine Kugel um mehrere Meter ablenken. Die Erdkrümmung spielte eine Rolle. Selbst die Luftfeuchtigkeit beeinflusste die Flugbahn. Aber Krieger hatte etwas, das andere nicht hatten: Erfahrung als Jäger. Er hatte in den Alpen auf Hirsche geschossen, über Täler hinweg durch Wind und Nebel. Er verstand instinktiv, was Mathematik nicht erfassen konnte. Er legte an, korrigierte für Wind, korrigierte für Distanz, korrigierte für die leichte Neigung des Turms. Dann hielt er den Atem an und schoss. Die Kugel brauchte fast vier Sekunden, um ihr Ziel zu erreichen. In dieser Zeit hätte der Offizier 100 Schritte machen können, aber er stand still, in ein Gespräch vertieft. Der große Mann in der Pelzjacke brach zusammen. Krieger sah durch sein Fernglas, wie Panik ausbrach. Offiziere sprangen zur Seite. Sold