Stell dir vor, du bist als Prinz geboren, mit einer Krone auf dem Kopf, aber einem Körper, der dich verrät. Deine Knochen brechen, dein Blut hört nicht auf zu fließen, und dein eigenes Gesicht erinnert dich an den Fluch deiner Familie. Sie nannten es reines Blut. In Wahrheit war es das reinste Gift Europas.

Warum riskierten Könige ihre Zukunft und das Leben ihrer Kinder, nur um die Macht in der Familie zu halten? Heute sehen wir uns die schrecklichsten Opfer königlicher Inzucht an, und sie waren noch Kinder. Ferdinand I. von Österreich. Er kam mit einer Krone auf dem Kopf zur Welt, aber sein Körper weigerte sich, sie zu tragen.

Ferdinand I. von Österreich wurde als Sohn von Franz dem I. und Maria Theresia von Neapel geboren, Cousins ersten Grades, deren Kinder die gleichen erblichen Schwächen hatten. Daher floss in Ferdinands Adern das schlimmste Erbe der Geschichte. Von Geburt an schwoll sein Schädel mit Flüssigkeit an, eine Erkrankung, die als Hydrozephalus bezeichnet wird.

Seine Ärzte entleerten seinen Kopf mit schmerzhaften Instrumenten, doch der Schaden blieb bestehen. Er wuchs zu einem schüchternen Jungen heran, der so stark an Epilepsie litt, dass er mehrmals pro Woche Anfälle hatte. Die Höflinge tuschelten jedes Mal, wenn er stürzte. Er sprach undeutlich, seine Gedanken schweiften ab, und seine Lehrer hatten Mühe, ihm die einfachsten Lektionen beizubringen.

Als sein Vater 1835 starb, wurde Ferdinand Kaiser von Österreich. Das Reich regierte Millionen, aber er konnte ohne Anleitung kein Dokument unterzeichnen. Die Minister regierten durch ihn und verbargen die Wahrheit hinter glänzenden Portraits und öffentlichen Zeremonien. Dennoch sagten diejenigen, die ihm nahe standen, er habe ein gütiges Herz.

Einmal bestellte er während eines Anfalls Kirschen, und die Küche schickte ihm ganze Körper, weil er das Wort immer wieder wiederholte. Im Jahr 1848 erfassten Revolutionen ganz Europa, und der Hof zwang ihn zur Abdankung. Er zog sich still nach Prag zurück und lebte noch Jahrzehnte länger, als es seine Kräfte eigentlich zuließen.

Doch Jahrhunderte vor Ferdinands zerbrochener Krone brachte eine andere Dynastie ein Kind zur Welt, das so missgebildet war, dass Priester sein Leben als Fluch Gottes bezeichneten, und sie hatten nicht Unrecht. Karl I. von Spanien. Von dem Moment seiner Geburt an flüsterten alle in Madrid dasselbe: Der Prinz sah zu schwach aus, um zu weinen.

Karl stammte aus einer Onkel-Nichten-Ehe zwischen Philip dem I. von Spanien und Maria von Österreich. Ihre gemeinsamen Vorfahren lagen so nah beieinander, dass sein Inzuchtgrad dem eines Kindes entsprach, das aus der Verbindung von Geschwistern geboren wurde. Daher war seine Blutlinie eine genetische Falle.

Sein Schädel wuchs groß und deformiert. Seine Zunge war zu groß zum Sprechen und sein Körper so gebrechlich, dass er bis zum Alter von 8 Jahren kaum laufen konnte. Die Höflinge nannten ihn Elchisado, der Verheer. Sie glaubten, dass dunkle Mächte ihn verflucht hatten, aber Ärzte fanden später die Wahrheit heraus.

Jahrhunderte der Inzucht hatten die spanische Königsfamilie von innen heraus ausgehöhlt. Karl litt unter epileptischen Anfällen, konnte ohne Hilfe nicht essen und war mit Anfang 20 fast blind. Sein Kiefer ragte so weit nach vorne, dass er nur weiche Nahrung kauen konnte. Obwohl er seit seinem dritten Lebensjahr regierte, wurde jede Entscheidung von Regenten und Priestern getroffen, die behaupteten, ihn zu beschützen.

So zerfiel sein Reich, während er schweigend in seinem Palast saß. Mit 38 lag der letzte spanische Habsburger kinderlos im Sterben. Seine Blutlinie brach unter ihrer eigenen Fäulnis zusammen. Aber diese Besessenheit von Reinheit entstand nicht in Europa. Sie begann lange zuvor in den Sanden Ägyptens, wo das eigene Blut eines Kinderkönigs seinen Thron vergiftete.

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Und falls du noch einen Hype übrig hast diese Woche, verwende ihn doch bitte für dieses Video und hilf uns, am Leaderboard nach oben zu kommen. Schon erledigt? Großartig. Danke. Weiter geht’s. Ptolemäus Epiphanes. Er wurde König, bevor er überhaupt lesen gelernt hatte. Als Ptolemäus im Alter von nur 5 Jahren gekrönt wurde, trugen ihn die Priester Ägyptens durch den Tempel, während er ein Spielzeugzepter umklammerte.

Seine Eltern Ptolemäus I. und Arsinoë I. waren Bruder und Schwester, Teil einer Dynastie, die das königliche Blut in denselben Adern gefangen hielt. Dies hatte einen hohen Preis. Seine Gesundheit war von Geburt an angeschlagen. In alten Inschriften wird er als Epiphanes bezeichnet, was der Strahlende bedeutet. Doch hinter den marmornen Titeln verbarg sich ein kränkliches Kind, das seine Gemächer selten verließ.

Er wuchs umgeben von Dienern, Ärzten und politischen Feinden auf. Daher war seine Kindheit weniger von Lachen als viel mehr vom Überleben geprägt. Ausländische Herrscher sahen seine Schwäche als Chance. Im Alter von zehn Jahren verlor Ägypten seine Macht sowohl an die Seleukiden als auch an die Römer.

Selbst der berühmte Rosetta-Stein, der zu seinen Ehren im Alter von 13 Jahren gemeißelt wurde, verbirgt eine verzweifelte Wahrheit. Er feierte einen jungen König, der zu schwach war, um zu regieren, umgeben von Erwachsenen, die um die Macht kämpften. Mit 30 Jahren war er tot. Viele sagten, er sei von seinen eigenen Männern vergiftet worden.

Sein Mord war nur ein weiteres Kapitel in einer Dynastie, die sich selbst zerstörte. Jahrhunderte später sollte ein anderes königliches Kind denselben Wahnsinn in sich tragen. Ein spanischer Thronfolger, der so gewalttätig war, dass sein Vater ihn einsperrte, damit er starb. Don Carlos, Prinz von Asturien. Er kam als Spaniens goldener Thronfolger zur Welt, trug jedoch von Geburt an ein gebrochenes Erbe mit sich.

Don Carlos war der Sohn von Philipp dem II. von Spanien und Maria Manuela von Portugal, Cousins ersten Grades, deren gemeinsames Blut zu eng verwandt war, als dass es der Natur gefallen hätte. Von Kindheit an war sein Schädel unregelmäßig geformt, sein Körper schwach und sein Temperament scharf wie Glas. Als Kind lächelte er selten.

Berichte aus dem Königshof beschrieben, wie er Diener biss und Wutanfälle hatte, die selbst die Wachen beunruhigten. Daher fürchteten seine Lehrer ihn ebenso sehr, wie sie versuchten, ihn zu unterrichten. Mit 14 stürzte er eine Treppe hinunter und brach sich den Kopf. Die Verletzung veränderte alles.

Seine Launen wurden gewalttätig. Er konnte nicht mehr schlafen und begann, von Paranoia beherrscht zu werden. Mit 20 Jahren flüsterte Spanien über den Prinzen, der hinter den Palasttüren eingesperrt war. Philip I. konnte die Ausbrüche seines Sohnes nicht mehr kontrollieren. Eines Nachts, nachdem Carlos einen Wachmann mit einem Messer angegriffen hatte, befahl der König, ihn einzusperren.

Sechs Monate lang hungerte der junge Thronfolger, schrie und flehte durch seine Zellentür, bis Stille seine Stimme ersetzte. Offiziell starb er an Fieber. Inoffiziell könnte sein Vater dies angeordnet haben. Der spanische Hof begrub ein Monster, um ein anderes zu verbergen. Aber Europa war noch nicht fertig damit, seine Geister zu zeugen.

Weiter im Norden wurde ein Prinz geboren, dessen Körper für jede Sünde blutete, die seine Vorfahren nicht begraben wollten. Prinz Waldemar von Preußen. Er wuchs in Palästen voller Marmor und Kronleuchter auf, doch jeder seiner Schritte konnte sein Leben beenden. Prinz Waldemar von Preußen, geboren 1889, stammte aus derselben Blutlinie wie der kleine Friedrich.

Beide waren Urenkel von Königin Victoria. Seine Eltern Prinz Heinrich von Preußen und Prinzessin Irene von Hessen waren Cousins ersten Grades, was bedeutete, dass das königliche Gen für Hämophilie erneut zuschlug. Von Kindheit an lebte Waldemar in stiller Angst. Seine Lehrer beobachteten ihn beim Spielen genau. Diener polsterten sein Zimmer aus, und Ärzte begleiteten ihn auf jeder Reise.

Eine einzige Prellung konnte Tage brauchen, um zu heilen. Sein jüngerer Bruder Heinrich starb noch vor Erreichen des Erwachsenenalters an derselben Krankheit, und Waldemar wusste, was ihn erwartete. Als er älter wurde, bot die Medizin Hoffnung. Bluttransfusionen konnten Blutkranke retten, aber das Chaos des Krieges machte diese Hoffnung ungewiss.

1955 brach die Welt um ihn herum zusammen. Das Naziregime war gefallen, Berlin brannte und die Krankenhäuser waren leer. Waldemar floh mit seiner Frau aus der Stadt, um in einem medizinischen Stützpunkt der Alliierten eine Transfusion zu erhalten. Das Rote Kreuz lehnte jedoch an diesem Tag Zivilisten ab und erklärte, Soldaten hatten Vorrang.

Am Abend breitete sich eine innere Blutung in seinem Körper aus. Er starb, bevor Hilfe eintraf. Ein weiterer Prinz, der an seinem eigenen Blut erstickte. Doch Jahrhunderte zuvor, bevor es Medizin und Mikroskope gab, humpelte ein Kinderkönig in Ägypten unter goldenen Kronen, die eine solche Missbildung verbarg, die als göttlich bezeichnet wurde.

Tutanchamun. Er kam als Gott im Namen, doch als gebrochener Junge zur Welt. Seine Eltern Echnaton und seine eigene Schwester waren Kinder derselben Blutlinie, Nachkommen von Amenhotep dem II. und Königin Teje. Über Generationen hinweg hatte sich dieses Blut im Kreis gedreht, bis es sich selbst vergiftete.

Was die Priester einst als göttliche Reinheit priesen, war in Wahrheit eine Krankheit, die in Knochen, Blut und Seele wütete. Als Tutanchamun im zarten Alter von 9 Jahren den Thron bestieg, sah das Volk in ihm den lebenden Horus. Doch hinter den goldenen Mauern von Theben regierte ein Kind, dessen Körper langsam zerfiel.

Seine Wirbelsäule war verdreht, ein Fuß eingekrümmt, sein Schädel unnatürlich verlängert. Ein lebendes Denkmal königlicher Inzucht. Über 100 Gehstöcke lagen später in seinem Grab. Stumme Zeugen einer Herrschaft, die Schritt für Schritt aus Schmerz bestand. Während Ägypten nach den religiösen Wirren seines Vaters taumelte, führte Tutanchamun nur scheinbar das Reich.

In Wahrheit lenkten Berater die Geschichte des Landes, während der junge König wimmernd in seinen Gemächern lag, geplagt von Malaria, Knochenschwund und offenen Wunden, die niemals heilten. Ein einziger Sturz, ein gebrochenes Bein, eine Infektion, und das göttliche Blut versagte. Noch bevor er 20 Jahre alt wurde, verstummte das Herz des Sohnes der Sonne.

So wurde der strahlende Pharao zum Sinnbild einer Wahrheit, die keine Dynastie zugeben wollte: Je reiner das Blut, desto dunkler das Erbe. Jahrtausende später würde ein anderes Kind auf die gleiche Weise bluten. Nicht unter der Wüstensonne, sondern in einem Palast, der mit Samt und Angst ausgekleidet war. Prinz Friedrich von Hessen und bei Rhein.

Er kam als königliches Kind in eine Welt voller Seide, doch sein Körper trug einen stillen Fluch in sich. Prinz Friedrich von Hessen, geboren 187, war der Sohn von Großherzog Ludwig dem IV. und Prinzessin Alice. Beide waren Cousins ersten Grades und Enkelkinder von Königin Victoria. Daher wurde ihm dasselbe gefährliche Gen vererbt, das Victorias Linie heimsuchte.

Zunächst sah Friedrich gesund aus. Goldenes Haar, ein strahlendes Lächeln, aber im Alter von zwei Jahren traten bei ihm schon bei kleinen Stößen Blutergüsse auf. Eine Schnittwunde, die eigentlich hätte verheilen müssen, blutete stundenlang. Die Ärzte stellten fest, dass er an Hämophilie litt, der sogenannten königlichen Krankheit, die einen Kratzer an einem Blatt Papier zu einem Todesurteil machte.

Seine Mutter, Prinzessin Alice, beobachtete jeden seiner Schritte aus Angst, er könnte stürzen. Aber Kinder rennen nun einmal. Am 29. Mai 1873 kletterte Friedrich beim Spielen im Palast auf einem Fenstersims, um seinen Bruder unten zu sehen. Er rutschte aus. Durch den Sturz platzte eine Vene in seinem Ohr. Stundenlang versuchten seine Krankenschwestern, die Blutung zu stillen, aber sein Blut gerann nicht.

Am Abend war er tot, gerade einmal zwei Jahre alt. Königin Victoria nahm die Nachricht unter Tränen entgegen und schrieb: “Mein Herz blutet für Alice.” Diese Tragödie war jedoch nur der Anfang. Jahrzehnte später tauschte ein weiterer Erbe aus derselben verfluchten Linie seine Krone gegen das Exil ein.

Alfonso, Prinz von Asturien. Er wuchs in dem Bewusstsein auf, dass er König werden würde. Jede Lektion, jeder Spaziergang durch die Gärten Madrids, erinnerte Alfonso daran, dass die Zukunft Spaniens auf seinen Schultern ruhte. Aber hinter dieser königlichen Zuversicht verbarg sich ein gefährliches Erbe.

Seine Eltern König Alfonso XI. von Spanien und Königin Victoria Eugenie waren Cousins. Beide trugen dasselbe Hämophiliegen in sich, das bereits Kinder in ganz Europa getötet hatte. Von Kindheit an lebte Alfonso vorsichtig. Er liebte Sport, Autos und Abenteuer, aber jeder kleine Schnitt konnte ihn töten. Wenn er stürzte, schwollen seine Gelenke wochenlang schmerzhaft an.

Der Hof verschwieg seine Verletzungen und tat so, als sei der Thronfolger stark. Hinter den Palastmauern kämpfte seine Mutter mit der Verzweiflung. Sie gab sich selbst die Schuld dafür, dass sie ihm die Krankheit vererbt hatte, die keine Medizin heilen konnte. Dann brach 1931 die spanische Monarchie zusammen, und die königliche Familie floh ins Exil.

Der einst so vielversprechende Thronfolger lebte nun zwischen Paris und Miami und versuchte, ein normales Leben aufzubauen, aber sein Blut verriet ihn weiterhin. 1938 verlor er in Miami beim Fahren seines Sportwagens die Kontrolle und verunglückte. Durch den Aufprall brach er sich die Nase und den Kiefer.

Für die meisten Menschen eine kleine Verletzung, für ihn jedoch tödlich. Die Ärzte versuchten es mit Transfusionen, aber sein Blut gerann nicht. Innerhalb weniger Stunden war er mit 31 Jahren tot. Sein Tod ließ die letzte Hoffnung für die spanische Königsfamilie erlöschen. Aber schon Jahrhunderte zuvor ereilte einen anderen königlichen Jungen das gleiche Schicksal.

Geboren in Macht und Reichtum, ertrunken durch Verrat und vergessen unter den Gewässern, die einst sein Königreich speisten. Ptolemäus X. Theos Philopator. Er war kaum ein Teenager, als er ein Reich erbte, das größer war als sein Verstand. Ptolemäus XIII., Sohn von Ptolemäus dem X. Auletes und seiner eigenen Schwester Kleopatra V. Tryphaina, kam in eine Welt, in der Macht nur so lange als göttlich galt, wie sie im eigenen Blut blieb.

Generationen von Geschwistern hatten aus der Familie der Ptolemäer eine Dynastie gemacht, die zugleich göttlich verehrt und innerlich zerbrochen war. Schon in seiner Jugend zeigte Ptolemäus die Spuren dieses Erbes. Ein schwacher Körper, ein jähzorniges Gemüt und ein Verstand, der zwischen Ehrgeiz und Angst schwankte.

Mit 11 Jahren krönte man ihn gemeinsam mit seiner Schwester Kleopatra VI., ein Bruder und eine Schwester, verbunden durch Blut und Macht. Doch was als heilige Allianz begann, wurde schnell zum Familiendrama von mythologischen Ausmaßen. Hinter den Marmorwänden Alexandrias zerrten Berater, Priester und Generäle an den beiden Kindern, formten sie zu Werkzeugen, gegeneinander gerichtet.

Aus Geschwisterliebe wurde Misstrauen, aus Misstrauen wurde Krieg. Mit 15 stand Ptolemäus an der Spitze eines Hofes, der sich selbst verschlang. Seine Jugend war vorbei, lange bevor er sie hätte leben können. Während draußen die Sonne über dem Nil brannte, kämpften in den Hallen seines Palastes Intrigen gegeneinander wie unsichtbare Schwerter.

Dann kam Julius Caesar, der Mann, der das Schicksal des jungen Königs besiegeln sollte. Im Jahr 48 vor Christus traf das Kind aus Inzucht auf den härtesten Spieler der antiken Weltpolitik. Zwischen römischen Legionen und ägyptischen Verschwörern versuchte Ptolemäus verzweifelt, sich an seine Krone zu klammern.

Doch seine Jugend, seine Krankheit und sein unberechenbares Temperament machten ihn zum Spielball der Geschichte. Als der Kampf um Alexandria entbrannte, stürzte der junge König in Panik in den Nil. Manche sagten, er sei auf der Flucht ertrunken. Andere flüsterten: “Jemand habe ihn gestoßen.” Niemand aber zweifelte daran, dass der Fluch seines Blutes ihn mit hinabzog.

So endete das Leben eines Kindes, das als Gott regieren sollte, im Schlamm eines Flusses, der die Toten Ägyptens verschlang. Ein Prinz, ertrunken in einem Erbe, das ihn geschaffen hatte. Doch diese Krankheit starb nicht mit ihm. Sie überdauerte Jahrhunderte, bis ein letzter Junge, geboren in den Palastmauern Russlands, sie mit ins Grab eines ganzen Imperiums nahm.

Zarewitsch Alexei Nikolajewitsch von Russland. Er kam als ersehnter Erbe des russischen Reiches zur Welt, geboren 1904 als Sohn von Zar Nikolaus dem II. und Kaiserin Alexandra. Das Reich feierte, die Kirchenglocken läuteten in ganz St. Petersburg, und die Romanow-Dynastie fühlte sich wieder sicher. Doch innerhalb weniger Monate erfüllten Gerüchte den Palast.

Mit dem Blut des Jungen stimmte etwas nicht. Ein kleiner Bluterguss schwoll tagelang an. Ein Schnitt durch ein Spielzeugschwert konnte ihn in Ohnmacht fallen lassen. Die Ärzte erkannten die Wahrheit. Alexei litt an Hämophilie B, die er über seine Mutter von Königin Victoria geerbt hatte. Die Krankheit verfolgte die Königsfamilien Europas, aber in Russland war sie ein Staatsgeheimnis.

Seine Eltern verbargen sie vor der Welt aus Angst, dass die Schwäche des Thronfolgers die Dynastie zerstören könnte. Jede Bewegung des jungen Zarewitsch wurde zu einem Glücksspiel. Wachen trugen ihn vorsichtig die Treppe hinunter. Er trug gepolsterte Kleidung, um Blutungen zu vermeiden. Im Jahr 1912 brachte ihn eine innere Blutung fast um, und dieser Moment brachte eine neue Figur in die russische Geschichte: Grigori Rasputin.

Die Gebete des Mystikers schienen zu helfen, als die Ärzte versagten und überzeugten Alexandra davon, dass er göttliche Kräfte besaß. Rasputins Aufstieg stürzte den Königshof ins Chaos. Die Minister fürchteten ihn, die Adeligen verachteten ihn, und das Reich verlor das Vertrauen in seinen Herrscher. So wurde die verborgene Krankheit eines Kindes zu einem der Auslöser, die zur Entfachung der russischen Revolution beitrugen.

Jahrtausende trennten sie, doch ihr Schicksal ist dasselbe. Kinder, die als Götter oder Könige geboren wurden und unter der Last ihres Blutes zerbrachen. Vom goldenen Grab Tutanchamuns bis zu den eisigen Palästen der Zaren zieht sich ein roter Faden aus Macht, Schmerz und Vererbung. Vielleicht zeigt uns ihre Geschichte eines: Kein Thron ist schwerer als der, der in der Familie bleibt.

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