Der Schlüssel im Regen
Es war ein verregneter Herbstabend, als ich den Schlüsselbund meines Mannes in der Manteltasche fand. Normalerweise hätte ich mir nichts dabei gedacht – bis auf einen einzelnen, rostigen Schlüssel, den ich noch nie zuvor gesehen hatte.
„Wozu gehört der?“ fragte ich mich, während draußen der Regen gegen die Fenster prasselte.
Mein Mann Markus und ich waren seit zwölf Jahren verheiratet. In letzter Zeit war er oft spät nach Hause gekommen, angeblich wegen Überstunden. Aber etwas in seinem Verhalten hatte sich verändert: Er war schweigsamer, abwesender, und manchmal sah ich in seinen Augen einen Ausdruck, den ich nicht deuten konnte.
Der Schlüssel ließ mir keine Ruhe. Ich wusste, ich durfte nicht nachbohren – aber meine Neugier gewann.
Das verlassene Lagerhaus
Zwei Tage später nutzte ich die Gelegenheit. Markus war noch bei der Arbeit, und ich fuhr mit dem Schlüssel im Gepäck durch die grauen Straßen der Stadt. Irgendetwas in mir sagte mir, dass ich die Wahrheit herausfinden musste – egal, was sie war.
Der Schlüssel führte mich zu einem alten Lagerhaus am Rande der Stadt. Das Gebäude war verlassen, die Fenster mit Holzplatten vernagelt. Ein rostiges Vorhängeschloss hing an der Seitentür – und genau dort passte der Schlüssel.
Mein Herz raste, als das Schloss klickte und sich öffnete.
Drinnen roch es nach Staub, altem Holz und etwas Metallischem. Sonnenstrahlen fielen durch Ritzen im Dach und zeichneten helle Linien auf den Boden. Alles war still.
Dann sah ich sie: eine Reihe von Kisten, sorgfältig gestapelt, und ein Tisch mit einem dicken Notizbuch.
Das Notizbuch
Mit zitternden Fingern schlug ich das Buch auf. Die Seiten waren voll mit handschriftlichen Einträgen – Markus’ Handschrift.
„Tag 1: Ich habe sie gefunden. Niemand weiß, dass sie existieren. Ich darf sie nicht verlieren.“
„Tag 27: Es ist schwer, tagsüber normal zu wirken. Aber nachts höre ich sie, leise, fast wie Stimmen.“
Ich blätterte weiter. Jeder Eintrag wirkte gehetzt, als würde Markus etwas festhalten, das ihm entglitt.
Plötzlich fiel mir ein Foto zwischen den Seiten auf. Es zeigte Markus – neben einer jungen Frau, die ich nicht kannte. Sie lächelte, er wirkte ernst. Auf die Rückseite hatte er geschrieben: „Clara. Mein größtes Geheimnis.“
Mir wurde schwindelig. War es eine Affäre? Oder schlimmer?
Das Geräusch
Ein Knarren ließ mich aufschrecken. Jemand hatte die Tür geöffnet. Ich duckte mich hinter die Kisten, das Herz schlug mir bis zum Hals. Schritte hallten durch die Halle.
Es war Markus. Er trug eine Taschenlampe und eine Tasche bei sich. Ich wagte kaum zu atmen.
Er ging direkt zum Tisch, öffnete die Tasche und legte etwas hinein. Ich konnte es nicht genau erkennen, aber es glitzerte. Schmuck? Ein Armband?
„Clara…“ murmelte er. „Es bleibt unser Geheimnis.“
Ein Schauer lief mir über den Rücken. Ich wusste nicht, ob ich schreien oder weinen sollte.
Die Konfrontation
Am Abend tat ich so, als sei nichts gewesen. Markus setzte sich wie immer schweigend an den Tisch, aß sein Abendbrot, starrte ins Leere. Ich sah ihn an – diesen Mann, den ich glaubte zu kennen – und fragte mich, wie viel von ihm mir verborgen geblieben war.
„Markus,“ begann ich vorsichtig, „wo warst du heute?“
Er hob kaum den Blick. „Arbeit. Wie immer.“
„Und Clara?“ fragte ich plötzlich.
Seine Gabel fiel klirrend auf den Teller. Ein Moment der eisigen Stille. Dann sah er mich an, als hätte ich ihm ins Herz gestochen.
„Woher weißt du…?“ flüsterte er.
Die Wahrheit
Es war ein langer Abend. Markus erzählte, zunächst stockend, dann immer schneller, wie er Clara kennengelernt hatte – nicht als Geliebte, sondern als Nachbarin, viele Jahre vor unserer Ehe. Sie war jung gewesen, voller Leben, aber eines Tages plötzlich verschwunden.
„Niemand suchte nach ihr,“ sagte Markus mit brüchiger Stimme. „Nicht ihre Familie, nicht die Polizei. Es war, als hätte sie nie existiert. Aber ich konnte sie nicht vergessen. Ich habe alles gesammelt, was ich von ihr finden konnte: Fotos, Dinge, die ihr gehörten. Ich habe sie… konserviert. Damit sie nicht verschwindet.“
„Aber die Notizen?“ fragte ich. „Die Stimmen?“
Markus vergrub sein Gesicht in den Händen. „Ich höre sie manchmal. Ich weiß, es klingt verrückt. Aber sie spricht zu mir. Sie will, dass ich sie nicht aufgebe.“
Der Abgrund
Ich wusste nicht, was ich denken sollte. War mein Mann ein psychisch Kranker, gefangen in einer Obsession? Oder hatte er ein Verbrechen begangen, das er mir verschwieg?
Die Polizei einschalten? Ihn verlassen? Oder ihm helfen?
Die Tage danach waren wie im Nebel. Ich konnte kaum schlafen, hörte selbst nachts Schritte und flüsternde Stimmen – oder bildete ich mir das nur ein? Markus wurde immer unruhiger, verbrachte mehr Zeit im Lagerhaus.
Eines Abends folgte ich ihm erneut. Diesmal sah ich ihn knien, die Stirn an eine Kiste gelehnt, als würde er beten. „Clara, bitte verzeih mir,“ flüsterte er.
Ich trat hervor. „Markus! Was hast du getan?“
Er sah mich an, Tränen in den Augen. „Ich habe sie nicht getötet! Aber ich konnte sie nicht gehen lassen. Ich habe ihre Sachen genommen, damit sie bei mir bleibt. Alles andere… ist nur in meinem Kopf.“
Der Bruch
In diesem Moment wusste ich, dass unsere Ehe nie wieder dieselbe sein würde. Markus war nicht der Mörder, den ich gefürchtet hatte. Aber er war auch nicht der stabile Partner, für den ich ihn gehalten hatte.
Ich rief schließlich einen Psychiater an. Markus wurde in eine Klinik eingewiesen – gegen seinen Willen. Der Fund im Lagerhaus wurde dokumentiert, die Polizei überprüfte alles. Keine Leiche, keine Beweise für ein Verbrechen – nur Kisten voller Erinnerungen an eine Frau, die spurlos verschwunden war.
Clara blieb ein Rätsel. Manche vermuteten, sie sei ins Ausland gegangen. Andere glaubten, sie sei tatsächlich tot – und Markus wisse mehr, als er zugab.
Epilog
Heute, ein Jahr später, sitze ich in unserer leeren Wohnung. Markus lebt immer noch in der Klinik. Ich besuche ihn manchmal. Er wirkt ruhiger, aber seine Augen suchen immer noch etwas, das niemand außer ihm sehen kann.
Manchmal frage ich mich, ob Liebe bedeutet, auch die dunkelsten Geheimnisse eines Menschen mitzutragen – oder ob es Momente gibt, in denen man loslassen muss.
Und manchmal, wenn der Regen gegen die Fenster schlägt, höre ich ein leises Flüstern in meinem Kopf. Es klingt wie eine Frauenstimme, die meinen Namen ruft.
Vielleicht war Markus nie verrückt. Vielleicht war Clara nie fort.
