Jahre später, als Sarah sehr alt war, saß sie mit Timothy auf der Veranda ihres kleinen Hauses im Exerzienhaus in Vermont. wohin sie sich für ihre letzten Jahre zurückgezogen hatte. Timothy, nun selbst ergraut, besuchte sie jedes Wochenende. “Warst du jemals wütend, Sarah?”, fragte er sie eines Nachmittags, als die Sonne golden durch die Bäume fiel.
Wütend auf Diana, auf das Schicksal. Sarah dachte lange nach. Wut ist ein Feuer, das dich verbrennt, Timothy. Ich war entsetzt. Ich hatte Angst. Aber Wut? Nein, es gab keine Zeit für Wut. Es gab nur Zeit zum Graben. Sie sah auf ihre Hände, die nun voller Altersflecken und Artrites waren. Das Leben ist so zerbrechlich wie ein Setzling. Man kann es nicht zwingen zu wachsen.
Man kann ihm nur die Erde geben, das Wasser und das Licht. Und man muss daran glauben, dass es leben will. Als Sarah starb, war es friedlich im Schlaf. Timothy hielt ihre Hand. In ihrer anderen Hand hielt sie das kleine silberne Medaillon, das er zurückgegeben hatte.
Bei ihrer Beerdigung, die im Garten des Exerzienhauses stattfand, waren Hunderte von Menschen, nicht nur die Reichen und Berühmten der Stiftung, sondern Dutzende von Familien, deren Kinder sie berührt hatte. Lilli, das Mädchen mit dem Herzfehler, war nun eine junge Frau und las ein Gedicht. Am Ende sprach Timothy: Erzählte nicht die Geschichte vom Grab, er erzählte die Geschichte vom Garten.
“Sarah Müller hat mir beigebracht, dass wir alle Gärtner sind”, sagte er. Wir sind hier, um das Leben zu nähren, es aus der Dunkelheit zu ziehen und es ins Licht zu halten. Sie hat ihr Leben dem gewidmet, sie war keine Heilige, sie war eine Gärtnerin, die Beste, die ich je gekannt habe.
Er legte eine einzelne weiße Rose auf ihren Sag. Die Inschrift auf ihrem einfachen Grabstein lautete nicht Retterin oder Engel, sie lautete Sarah Müller, sie hat gegraben. Die Legende von Sarah Müller lebte weiter, aber sie verwandelte sich. Sie war nicht mehr die Sensation der Boulevardpresse, sondern das Fundament einer Bewegung.
Die Sarah’s Hope Foundation änderte ihren Fokus. Unter Timothys Leitung und inspiriert von Saras stillem Pragmatismus ging es nicht mehr nur um die Heilung von Körpern, sondern auch um die Heilung von Gemeinschaften. Sie begannen Saras Gardens in benachteiligten städtischen Gebieten zu finanzieren.
Sichere Orte, an denen Kinder lernen konnten, Nahrung anzubauen und wo Therapeuten wie Dr. Evans und später seine Schüler inmitten von Grünflächen arbeiteten. Das Konzept war einfach. So wie Sarah Timothy aus der Erde geholt hatte, sollten diese Gärten Kinder aus der Erde von Armut, Vernachlässigung und Gewalt holen. Timothy, obwohl ein weltberühmter Chirurg, war im Herzen immer der Junge geblieben, der dem Tod entkommen war.
Er heiratete nie. Seine Arbeit und die Stiftung waren sein Leben. Er widmete einen großen Teil seiner Forschung, dem Lazarus Syndrom. dem seltenen Phänomen, bei dem Patienten nach einem Herzstillstand spontan wieder zum Leben erwachen. Er war besessen davon, das zu verstehen, was Sarah instinktiv getan hatte.
Er schrieb medizinische Abhandlungen, hielt aber auch philosophische Vorträge. “Wir definieren den Tod als einen Endpunkt”, sagte er oft. “Aber was ist, wenn es eine Tür ist? eine Tür, an die jemand mit genügend Glauben oder vielleicht einfach nur genügend Liebe klopfen und sagen kann, noch nicht. Die Presse nannte ihn den Doktor, der an Wunder glaubt, aber er korrigierte sie immer.
Ich glaube nicht an Wunder. Ich glaube an Sarah Müller. Ich glaube an die unnachgiebige Kraft des menschlichen Willens, sich dem nichts entgegenzustellen. Eines Tages erhielt er einen Brief. Der Absender war ein Gefängnisgeistlicher aus dem Hochsicherheitstrakt, in dem Diana Harrison gestorben war. Der Geistliche schrieb, daß er Dianas Nachlass verwalte, der aus nichts weiter als einer Kiste mit persönlichen Gegenständen bestand und dass sie einen letzten Brief hinterlassen habe, adressiert an den Jungen. Timothy zögerte wochenlang den Brief zu öffnen.
Was konnte diese Frau ihm noch sagen? Schließlich an einem kalten Winterabend, dem Jahrestag jener Nacht, öffnete er ihn. Die Handschrift war zittrig. Der Brief war nicht lang. Er war keine Entschuldigung. Er war kein Schuldeingeständnis. Er war voller Wut. “Du hast mir alles genommen”, schrieb sie.
