Nach dem Vi0larm3 dachten sie, ich sei tot, aber ich lachte, damit sie mich einer nach dem anderen bezahlen konnten.

 

Er lag zerrissen auf dem Boden, zwei Männer hielten ihn fest. Rafael blickte seine Frau ein letztes Mal an. In Carolinas Hand hielt der Einäugige Garza selbst, der neben ihm kniete, mit jenem Lächeln, das puren Schrecken verhieß. „Carolina!“, rief Rafael und versuchte aufzustehen, doch der Kojote Salazar stellte ihm seinen Stiefel auf den Rücken. „Keine Sorge, Kumpel“, sagte er spöttisch.

 

Mach deiner Frau klar, wie die Dinge hier laufen. Im Hintergrund weinte Carolinas jüngere Schwester María, ein junges Mädchen, gefesselt. „Lasst sie los, sie ist doch nur ein Kind, ihr Bastarde!“, flehte Carolina mit gebrochener Stimme. Der Schleuser lachte trocken auf. Frauen wurden während der Revolution schnell erwachsen. Dann setzte er Rafael die Pistole an den Hals. Verabschiede dich von deiner nutzlosen Frau.

Der Schuss knallte wie Donner. Rafaels lebloser Körper fiel zu Boden, Staub und Blut wirbelten auf. Ein einäugiger Mann zog ihn ins Haus, während der Kojote auf sein Pferd stieg, auf dem Maria saß. Carolina blieb regungslos am Boden liegen.

Nachdem sie von diesen Männern auf schlimmste Weise gedemütigt und missbraucht worden war, stieß sie einen stummen Schrei aus – den Schrei einer Frau, die in einer Nacht voller Feuer und Blut alles verloren hatte: ihren Mann und ihre jüngere Schwester. Aber, mein Freund, diese Bastarde hatten sich geirrt. Sie hatten unterschätzt, wozu eine Witwe fähig ist, deren Leben zerstört wurde, wenn sie beschließt, ihr Recht selbst in die Hand zu nehmen.

Drei Tage später öffnete Carolina unter der unerbittlichen Sonne Chihuahuas die Augen. Die Ranch roch noch immer nach Asche und getrocknetem Blut. Die vom Feuer vergilbten Wände erinnerten sie daran, dass nichts jemals wieder so sein würde wie zuvor.

Sie kroch zum Brunnen, schöpfte mit zitternden Händen Wasser, wusch sich das Gesicht und spürte, wie die Kälte ihr ein wenig Verstand zurückgab, wenn auch nur einen dünnen Faden, damit er nicht ganz abgerissen wurde. Rafael lag noch immer da, wo er gefallen war, bedeckt von Fliegen. Carolina starrte ihn lange an, ohne zu weinen, denn ihre Tränen waren in der ersten Nacht versiegt, als er sich die Kehle heiser geschrien hatte.

Wo einst Liebe, Hoffnung und eine Zukunft gewesen waren, herrschte nun nur noch schwarze Leere. Sie nahm eine rostige Schaufel aus dem halb abgebrannten Schuppen und verharrte stundenlang unter dem Mesquitebaum, unter dem Rafael ihr fünf Jahre zuvor den Hof gemacht hatte. Der Boden war hart, rissig von der Dürre, und jeder Spatenstich riss ihr Hautfetzen von den Händen. Doch sie gab nicht auf.

Der Schmerz in seinem Körper war fast eine Erlösung im Vergleich zu dem anderen, namenlosen Schmerz, der ihm jedes Mal, wenn er an Marias Gesicht dachte, als sie fortgebracht wurde, durch die Brust fuhr und ihm den Atem raubte. Als er sie begraben hatte, betete er nicht mehr. Wozu auch? Gott war nicht da gewesen, als sie ihn brauchten. Er stand vor dem provisorischen Grab, in seinen mit Schmutz und Blut befleckten Kleidern, und versprach im Stillen etwas.

Er würde nicht ruhen, bis er Maria zurückhatte, selbst wenn er dafür die Chihuahua-Wüste durchqueren musste, selbst wenn er jeden Mistkerl töten musste, der ihn anrührte. Dieses Versprechen war alles, was der Menschheit noch geblieben war. Er schleppte sich mit ausgetrocknetem Hals und verdursteter Seele auf das Dorf zu. Die Sonne brannte ihm im Nacken, doch er spürte nichts.

Das Städtchen, ein staubiges, trostloses Lehmziegeldorf, empfing sie mit mitleidigen Blicken und beklemmender Stille. Jeder wusste, was geschehen war. Jeder hatte die Schreie jener Nacht gehört, und niemand hatte etwas unternommen. Die Bar roch nach abgestandenem Mezcal und Schweiß. Carolina stieß die Türen auf, und alle Blicke richteten sich auf sie. Die Gespräche verstummten.

Der Kommissar saß an seinem üblichen Schreibtisch, den Bauch auf dem Gürtel und einen halb aufgegessenen Teller Bohnen. Er blickte auf, und in seinen Augen sah Carolina etwas Schlimmeres als Gleichgültigkeit. Sie sah Angst. Señora Mendoza wischte sich mit dem Handrücken über den Mund.

„Sie haben meinen Bruder mitgenommen“, sagte Carolina mit heiserer Stimme. „Wissen Sie, wer Coyote Salazar und seine Leute sind?“ Der Kommissar blickte sich nervös um, als suche er vergeblich nach Hilfe. „Hören Sie, Doña Carolina, ihm ist etwas Schlimmes zugestoßen, aber nichts Schlimmes. Sie sind hier die Autorität. Folgen Sie ihm.“ Der Mann lachte lustlos, ein hohles Lachen, das in der Stille der Bar widerhallte.

Ich folge dem Schleuser. Ma’am, der Mann hat 30 Gewehre und kennt jeden Winkel des Berges. Ich habe zwei Assistenten und zusammen mit uns dreien nur einen halben Verstand. Er wollte sich umbringen. Dann war er ein Feigling. Der Kommissar errötete, stand aber nicht auf. Er wusste, dass ich Recht hatte. Das sind revolutionäre Zeiten, Ma’am. Jeder ist sich selbst der Nächste.

Wenn Villa mit diesen Mistkerlen nicht klarkommt, was soll ich dann tun? Carolina lehnte sich an den Tisch, so nah, dass sie den Mezcal in seinem Atem riechen konnte. Meine Schwester ist 16. Weiß sie, was sie mit ihr vorhaben? Weiß sie, wohin sie sie verkaufen wollen? Der Kommissar wandte den Blick ab und schluckte. Es tut mir leid, wirklich, aber ich kann Ihnen nicht helfen.

Carolina spuckte auf den Boden, nur wenige Zentimeter von ihren Stiefeln entfernt. „Mögest du in der Hölle schmoren, Kommissar!“, rief sie. Ihre Hände zitterten vor Wut. Der Platz war leer, der Wind wirbelte Staub von den Steinen. Sie setzte sich an die ausgetrocknete Quelle, den Kopf in den Händen, und spürte, wie alles zusammenbrach: keine Hilfe, keine Waffen, kein Pferd.

Wie sollte er María finden? Die Wüste hatte die bewaffneten Männer verschlungen, und sie war nur noch eine gebrochene Frau. Doña Carolina blickte auf. Ein alter Mann stand vor ihr, vom Alter gebeugt, doch seine Augen funkelten noch immer von etwas, das Würde ähnelte. Don Esteban, der Schmied des Ortes, war der Einzige, der vor Jahren den Mut gehabt hatte, sich dem Kojoten entgegenzustellen und überlebt hatte, um die Geschichte zu erzählen, auch wenn es ihn drei Finger seiner linken Hand gekostet hatte.

„Don Esteban, ich weiß, was passiert ist“, sagte sie mit gebrochener Stimme, „und ich weiß, dass hier niemand etwas unternehmen wird. Alle haben Angst. Ich habe auch Angst. Ich will Sie nicht anlügen, aber ich kann nicht länger schweigen.“ Er reichte ihr etwas, das in einen alten Lappen gewickelt war. Carolina öffnete es. Ein schwerer Revolver mit abgenutzten Holzgriffschalen. Sie erkannte die Waffe sofort.

Es war der Revolver seines Vaters, mit dem er ihm als Jungen das Schießen beigebracht hatte, bevor er an einer Lungenentzündung starb. Da sein Vater ihn mir vermacht hatte, sagte er mir, ich solle ihn dir geben, falls ich ihn wirklich bräuchte. Don Esteban schloss die Augen. Ich glaube, dieser Tag ist gekommen.

Carolina nahm die Pistole und spürte ihr vertrautes Gewicht in der Hand. In dem Lappen lagen fünf Kugeln, fünf Schuss. Don Esteban sagte: „Geh weise damit um. Der Kojote schlägt sein Lager dort auf, wo der Fluss zwischen den roten Felsen hinter der Bergkette zusammenfließt. Aber Frau, du wirst es nicht lebend dorthin schaffen, wenn du allein gehst. Diese Straße ist tödlich. Mir egal. Du musst vorsichtig sein.“

Wenn er in der Wüste stirbt, wer wird María retten? Carolina stand auf und steckte den Revolver in den Bund ihres Kleides. „Dann werde ich nicht sterben.“ Don Esteban sah sie mit einem Ausdruck zwischen Bewunderung und Mitleid an. „Gott sei mit dir, Doña Carolina. Gott war nicht da, als ich ihn brauchte. Jetzt bin ich allein.“ Er ging nach Norden, dorthin, wo die Sonne wie flüssiges Blei untergegangen war, hin zu der Bergkette, die sich am Horizont wie die abgebrochenen Zähne eines toten Tieres erhob.

Er hatte kein Essen, nicht genug Wasser, kein Pferd, nur fünf Kugeln und einen Schmerz, der die ganze Wüste in Brand setzen konnte. Jeder Schritt auf dem rissigen Boden war ein neues Versprechen. Er würde Maria finden, selbst wenn er über Glasscherben kriechen musste, selbst wenn die Wüste ihm den letzten Tropfen Blut aussaugte. Am ersten Tag lief er, bis seine Beine zitterten, die Sonne seine Haut brannte und die trockene Luft seine Lungen verätzte.

Er trank vorsichtig Wasser, wissend, dass er es brauchte, obwohl seine Kehle schmerzte. Bei Einbruch der Dunkelheit suchte er unter einem krummen Palo-Verde-Baum Schutz und zitterte vor Kälte, denn die Chihuahua-Wüste war tagsüber ein Backofen und nachts ein eisiges Grab. Er konnte nicht schlafen. Jedes Mal, wenn er die Augen schloss, sah er María weinen, den Kojoten lächeln, Rafael tot vor sich. Am zweiten Tag begann die Welt an ihren Rändern zu zerbröckeln.

Die Hitze traf ihn wie unsichtbare Fäuste. Der Horizont tanzte, die Felsen verschoben sich. Er sah Wasser, wo keines war, er sah Schatten, wo keine waren. Er stolperte, fiel, stand wieder auf, stolperte erneut, seine Hände bluteten vom Kratzen an den Felsen, seine Lippen waren rissig, seine Zunge geschwollen, aber er ging weiter, denn stehen zu bleiben hieß zu sterben, und zu sterben hieß, Maria zu verlassen.

Als die Sonne ihren erbarmungslosesten Stand erreichte, hielt Carolina es nicht mehr aus. Sie schleppte sich zu einem verdorrten Mesquitebaum, ließ sich in seinen kümmerlichen Schatten fallen und schloss die Augen. Vielleicht hatte Don Esteban ja recht gehabt, die Wüste würde sie wie so viele andere verschlingen. Der Durst schnürte ihr die Kehle zu; sie spürte ihre Beine nicht mehr.

Das Gewicht des Revolvers hing wie Blei an seinen Hüften, nutzlos, denn er hatte seit zwei Tagen keine Menschenseele gesehen. Da hörte er etwas, langsame, bedächtige Schritte. Er mühte sich, die Augen zu öffnen. Er sah einen Schatten, der sich gegen die Sonne abzeichnete, einen großen Mann mit wüstenbrauner Haut und schwarzen, brunnenartigen Augen.

Er trug einen Karabiner über der Schulter und Kleidung, die der der Taraumaras aus den Bergen ähnelte. Carolina versuchte, nach dem Revolver zu greifen, doch ihre Hände gehorchten ihr nicht. Der Mann kniete sich neben sie und reichte ihr eine Lederfeldflasche. Langsam trank sie. Sie trank wie ein verzweifeltes Tier. Das kalte Wasser brannte in ihrem trockenen Hals. Sie hustete, spuckte aus und trank weiter. „Wer seid Ihr?“, flüsterte sie mit rauer Stimme.

„Mein Name ist Joaquín“, sagte der Mann. „Und du wirst hier sterben, wenn du weitergehst.“ Carolina sah ihn misstrauisch an, ein Rest ihres Überlebensinstinkts flammte auf. „Was willst du?“, fragte sie. „Nichts, aber ich weiß, wohin du gehst.“ Joaquín deutete nach Norden, in Richtung der Berge. „Suchst du das Lager der Kojoten?“ Carolinas Herz setzte einen Schlag aus.

„Woher wusstest du das? Du bist ja nicht die erste Frau, die so durch die Wüste läuft.“ Sie hielt inne. „Und als sie deine Schwester mitnahmen, stand die Welt still.“ Er packte ihren Arm mit einer Kraft, die er selbst nicht kannte. „Hast du sie gesehen? Hast du Maria gesehen? Eine blonde Frau, die weinte. Ja, ich habe sie gesehen.“

Wo ist er? Wo halten sie ihn fest? Joaquín befreite sich vorsichtig. Er stand auf. Er lebt jetzt, aber wenn ihr ihn erreichen wollt, braucht ihr Hilfe. Ich kann euch bringen. Warum? Joaquín blickte zu den Bergen, und etwas Dunkles lag in seinen Augen, etwas Schuldiges. „Weil ich meine Gründe habe.“ Er steckte sein Gewehr weg.

„Ruhe dich eine Stunde aus. Dann geht es weiter. Wir dürfen keine Zeit verlieren.“ Carolina misstraut Joaquín. Wie könnte sie einem Mann vertrauen, der mitten in der Wüste wie aus dem Nichts auftaucht, behauptet, María gesehen zu haben, und seine Hilfe anbietet, ohne etwas dafür zu verlangen? Im Norden Mexikos tut niemand etwas umsonst, aber sie hat keine Wahl. In zwei Tagen wird sie allein sterben.

Für ihn hatte er zumindest die Chance, sich zu erholen. Er ruhte sich unter dem Mesquitebaum aus und zwang sich, das Wasser, das Joaquín ihm gab, einzuteilen und den Schmerz in seinen Füßen zu ignorieren, die von den Steinen zerquetscht wurden. Joaquín saß ein paar Meter entfernt und kaute etwas, das wie getrocknetes Rindfleisch aussah. Sein Blick war auf den Horizont gerichtet, als sähe er Dinge, die er nicht sehen konnte, unfähig zu sprechen. Und das war schlimmer, als wenn er sprechen könnte.

Als die Sonne unterging, stand Joaquín wortlos da. Carolina wich zurück und biss die Zähne zusammen, um sich nicht zu beschweren. Sie gingen stundenlang, die kühle Nacht machte den Weg erträglicher. Joaquín kannte jeden Stein, jeden Busch, jeden Schatten.

Er bewegte sich wie ein wildes Tier, lautlos, spurlos. Carolina versuchte, mitzuhalten, doch jeder Muskel in ihrem Körper schrie nach Halt. „Wie lange noch?“, fragte sie, als sie es nicht mehr aushielt. Einen Tag, vielleicht zwei. Es hing davon ab, ob die Kojoten-Fährtenleser in der Nähe waren. Carolinas Herz setzte einen Schlag aus. Sie suchten nach uns. Sie beobachteten uns ständig. Joaquín spuckte auf den Boden.

Der Kojote hatte demjenigen, der entkommen war, nicht verziehen. Und du hast es mit eigenen Augen gesehen. Das bringt dich in Gefahr. Ich bin nicht entkommen. Sie haben mich am Leben gelassen. Das ist noch schlimmer. Joaquín sah ihn zum ersten Mal seit ihrem Aufbruch an. Es bedeutete, dass es ihnen egal war oder dass sie wollten, dass du länger leidest. Die Worte trafen Carolina wie Steine ​​in den Magen.

Drei Tage lang hatte sie auf der Ranch gelegen und sich gefragt, warum sie sie nicht ordentlich getötet hatten. Jetzt hatte sie die Antwort, und sie schmerzte mehr als jeder Schlag. Sie schlugen ihr Lager bei Einbruch der Dunkelheit auf, ohne Feuer, denn der Rauch wäre kilometerweit über die Wüste zu sehen gewesen. Joaquín gab ihr mehr Müsli und Wasser, und Carolina aß schweigend, spürte den Hunger ihres Körpers, wusste aber, dass sie sich beherrschen musste.

Die Wüstennacht war kalt, so kalt, dass ihr die Knochen schmerzten, und sie hüllte sich wortlos in den alten Serape, den Joaquín ihr geliehen hatte. „Warum hilfst du mir?“, fragte Carolina plötzlich und durchbrach die unerträgliche Stille. Joaquín antwortete nicht sofort. Sie starrte zu den Sternen, die hell am Nordhimmel leuchteten, als wären sie zum Greifen nah. „Ich sagte dir doch, ich habe meine Gründe.“

Das ist keine Antwort. Mehr gibt es vorerst nicht. Carolina hielt den Revolver an ihrer Hüfte und spürte das kalte Metall auf ihrer Haut. „Woher soll ich wissen, dass du mich nicht auslieferst, Joaquín?“ Sie lachte, aber es war ein trockenes, humorloses Lachen. „Wenn ich dich ausliefern wollte, hätte ich es längst getan.“

Sie zahlen gut für jeden, der Informationen liefert. Er drehte sich zu ihr um, aber ich arbeite nicht mehr für den Schleuser. Diese letzten beiden Worte hingen wie Rauch in der Luft. Nicht mehr. Carolina spürte ein Kribbeln im Magen. Hast du für ihn gearbeitet? Wir alle haben irgendwann mal für jemanden gearbeitet. Joaquín legte sich auf seine Matte. Er schlief.

Morgen würden wir den ganzen Tag laufen. Doch Carolina konnte nicht schlafen. Sie lag da und starrte Joaquíns Rücken an, fragte sich, was für ein Mann er war, welche Geheimnisse er verbarg und vor allem, ob sie einen Fehler gemacht hatte, seine Hilfe anzunehmen. Denn irgendetwas an seiner Art zu sprechen, an seinen Bewegungen, verriet ihr, dass Joaquín kein einfacher Gefolgsmann war, er war mehr, etwas Gefährliches.

Am nächsten Morgen setzten sie ihren Spaziergang fort. Die Landschaft veränderte sich allmählich. Die flache Wüste wich felsigen Hügeln, ausgetrockneten Schluchten und Felsen, die wie schlafende Riesen wirkten. Die Hitze war immer noch unerträglich, aber es gab zumindest mehr Schatten. Joaquín deutete nach Norden, wo sich am Horizont eine dunkle Linie abzeichnete.

Die Berge, sie sind da. Wie lange noch? Wenn wir so weitermachen, sind wir morgen Abend da. Aber wir müssen vorsichtig sein. Es gibt Stellen, wo die Kojoten Wache halten. Carolina nickte und beschleunigte ihre Schritte, obwohl ihre Füße in den abgewetzten Stiefeln bluteten.

Jede Stunde, die verging, war eine weitere Stunde, die María in den Armen dieser Tiere verbrachte. Jede Stunde schien eine Ewigkeit. Mittags blieb Joaquín plötzlich stehen, hob die Hand, um Ruhe zu gebieten, beugte sich hinunter und suchte den Boden ab. Carolina näherte sich langsam, ihr Herz klopfte schnell. Was war los? Fußspuren. Drei, vielleicht vier Pferde waren ein paar Stunden zuvor vorbeigekommen.

Joaquín stand da und suchte den Horizont ab. Sie zogen nach Süden, vermutlich Kundschafter aus dem Lager. Hatten sie uns gesehen? Nein, aber das hieß, sie waren in der Nähe. Wir mussten uns beeilen. Stundenlang marschierten sie ohne anzuhalten, sprangen von Schatten zu Schatten und mieden die Hügelkämme, wo ihre Silhouetten am Himmel zu erkennen waren.

Carolina hatte das Gefühl, ihre Lunge würde platzen, ihre Beine würden nachgeben, aber sie klagte nicht. Auch Joaquín ließ nicht nach, und schon bald begann Carolina, sie dafür zu respektieren. Er behandelte sie nicht wie eine zerbrechliche Frau, sondern als Gleichgestellte. Bei Einbruch der Dunkelheit erreichten sie eine enge Schlucht, in der ein Rinnsal zwischen den Felsen floss. Joaquín kniete nieder und trank direkt aus dem Bach, und Carolina tat es ihm gleich.

Das Wasser war kalt, fast eiskalt, und schmeckte nach stundenlangem Staub und Durst himmlisch. „Wir bleiben heute Nacht hier“, sagte Joaquín. „Hier kann man sich gut verstecken, und du musst deine Füße ausruhen.“ Carolina zog ihre Stiefel aus und sah die aufgeplatzten Blasen, die wunde Haut. Joaquín holte einen Lappen und ein paar grüne Blätter aus seinem Rucksack, die Carolina nicht kannte.

„Gouverneur“, erklärte er, „die Taraumara verwenden es zur Wundbehandlung.“ Er zerkaute die Blätter zu einer grünen Paste. Mit fast zärtlicher Sorgfalt verteilte er sie auf Carolinas Füßen. Sie zuckte vor Schmerz zusammen, klagte aber nicht. Joaquín wickelte einen Lappen um ihre Füße und drückte ihn fest an. „Morgen wirst du besser laufen können.“ „Woher weißt du so viel über die Wüste?“, fragte Carolina. Joaquín schwieg lange.

Ich bin hier aufgewachsen. Die Taraumaraner fanden mich, als ich jung war. Sie lehrten mich zu überleben. Was geschah mit deiner Familie? Joaquíns Augen verfinsterten sich. Dasselbe wie dir. Carolina spürte so etwas wie Verständnis, eine Verbundenheit, aber da war auch noch etwas anderes, kein Vertrauen, denn Joaquín hatte ihr immer noch nicht die ganze Wahrheit gesagt. Und wie kam es, dass du den Kojoten hattest? Joaquín stand plötzlich auf.

Ich hole mir was zu essen. Bleib hier. Mach keinen Mucks. Er verschwand zwischen den Felsen, bevor Carolina etwas sagen konnte. Er blieb allein in der Schlucht zurück, lauschte dem Rauschen des Wassers, spürte, wie die Nacht wie immer in der Wüste schnell hereinbrach, und in dieser Stille begriff er etwas.

Joaquín floh vor seiner Vergangenheit, als hätte er sie verfolgt. Als er zurückkehrte, trug er zwei bereits gehäutete, tote Kaninchen bei sich. Zwischen den Felsen entzündete er ein kleines Feuer, wo der Rauch nicht zu sehen war, und briet das Fleisch schweigend. Carolina aß mit großem Hunger und spürte, wie ihre Kräfte zurückkehrten. Joaquín nahm einen kleinen Bissen.

„Morgen“, sagte er schließlich, „werden wir das Lager aus der Ferne beobachten. Ich muss wissen, wie viele es sind, wie sie aufgebaut sind und ob deine Schwester noch da ist.“ Carolina spürte, wie ihm der Atem stockte. „Was, wenn sie nicht da ist?“ Also folgten wir der Spur. Aber sie musste da sein. Der Kojote entfernt sich nicht einfach so vom Lager; das ist seine Stärke.

Und was sollen wir tun? Wir beide sollen gegen 30 bewaffnete Männer kämpfen? Joaquín sah ihm direkt in die Augen. Nein, wir warten auf den richtigen Moment, und wenn er kommt, stürmen wir hinein, holen deinen Bruder raus und verschwinden, bevor sie uns bemerken. Das wäre Selbstmord. Das Ganze ist Selbstmord. Joaquín lehnte sich zurück.

Aber das war unser Plan. Carolina legte sich wieder hin und starrte in die erlöschenden Glutreste des Feuers. Sie dachte an María und fragte sich, ob sie noch lebte, ob sie noch Hoffnung hatte. Und sie dachte an Joaquín, an die Geheimnisse, die er mit sich trug, an die Schatten, die sie in seinen Augen sah. Jedes Mal, wenn er vom Kojoten sprach, stimmte etwas nicht. Carolina wusste es, aber sie hatte keine Zeit, herauszufinden, was.

Er hatte gerade noch Zeit, durchzuhalten, genug Vertrauen zu haben, um das Lager zu erreichen, den Revolver an die Brust zu drücken und zu beten, dass fünf Kugeln reichen würden. Im Morgengrauen weckte Joaquín ihn mit einem Klaps auf die Schulter. Die Sonne ging gerade auf und färbte den Himmel blutrot. Es war soweit. Heute waren wir angekommen.

Carolina stand auf, zog sich die Stiefel über die bandagierten Füße und biss die Zähne zusammen, um den Schmerz zu ertragen. Joaquín reichte ihr die Feldflasche. „Hier, du brauchst Kraft.“ Sie trank, nickte, und sie gingen los in Richtung der Berge, zu den roten Felsen, wo der Fluss herabstürzte, zu dem Ort, wo María wartete, ohne zu ahnen, dass ihre Schwester sie abholen würde. Oder vielleicht doch.

Vielleicht schlummerte in Marias gebrochenem Herzen noch Hoffnung, und allein diese Hoffnung hielt Carolina am Leben. Sie kletterten durch enge Schluchten, auf Pfaden, die wie von Ziegen angelegt schienen, über die scharfen Felsen, die sie selbst in den Fels gehauen hatten. Die Landschaft wurde wilder, unwirtlicher. Verdrehte Kiefern wuchsen auf den Felsen. Niedrige Eichen klammerten sich an den trockenen Boden. Die Luft roch hier anders.

Harz, feuchte Erde, etwas Uraltes. „Wir sind fast da“, flüsterte Joaquín, „fast da.“ Und dann sah sie Rauch, einen dünnen Rauchfaden, der aus einem verborgenen Tal in den Bergen aufstieg. Das Lager der Kojoten. Carolina spürte, wie sich all der Hass, all der Schmerz, all die Wut, die sie tagelang mit sich herumgetragen hatte, in einem brennenden Schmerz in ihrer Brust entlud. Da waren sie, die Männer, die ihr alles genommen hatten.

Und dort, irgendwo in diesem verfluchten Lager, war María. Joaquín packte ihren Arm und zog sie hinter einige Felsen. „Warte, wir können nicht einfach nur in der Nähe sein. Wir brauchen einen Plan.“ Doch Carolina hörte nicht mehr zu. Sie starrte in den Rauch, stellte sich die Gesichter der Männer vor, sie stellte sich vor, wie die Kugel in die Stirn des Einäugigen eindrang, sie stellte sich vor, wie der Kojote tot zusammenbrach.

Und zum ersten Mal seit Tagen lächelte sie. Joaquín drängte sie zurück, weg von dem Rand, wo sich das Tal wie eine Wunde im Berg auftat. Carolina wehrte sich, doch er war stärker und zog sie mit sich, bis sie hinter den knorrigen Kiefern am Hang verborgen waren. „Lass mich los“, zischte Carolina, „beruhig dich.“

„Wenn sie uns jetzt sehen, sterben wir beide, und dein Bruder bleibt für immer dort.“ Die Worte trafen Carolina wie kaltes Wasser. Joaquín hatte Recht, und das machte sie nur noch wütender, doch sie schwieg, atmete tief durch und zwang sich, klar zu denken, obwohl ihr ganzer Körper danach schrie, die Treppe hinunterzurennen und den Revolver auf den ersten Mistkerl zu entleeren, dem sie begegnete.

„Wir müssen bis zur Nacht warten“, sagte Joaquín. „Beobachten, zählen, wo sie die Frauen festhalten, die besten Ein- und Ausgänge finden.“ Die Frauen sahen ihn an, Carolina. Es waren immer mehr. Der Schleuser ist nicht nur ein Bandit, er ist ein Menschenhändler. Er verkauft sie an der Grenze. Deshalb lebt deine Schwester noch, deshalb ist sie ihm noch wichtig.

Carolina spürte, wie ihr die Galle hochstieg. Sie dachte an María in den Händen dieser Tiere, die darauf wartete, wie Vieh verkauft zu werden, und sie musste sich auf die Lippe beißen, bis sie blutete, um nicht zu schreien. Stundenlang versteckten sie sich zwischen den regungslosen Bäumen und beobachteten.

Das Lager war größer, als Carolina es sich vorgestellt hatte. Lehm- und Holzhütten lagen verstreut zwischen den Felsen. Pferche mit Pferden, Feuer brannten. Sie zählte mindestens 20 Männer, die sich zwischen den Gebäuden bewegten, alle bewaffnet, alle mit der beiläufigen Gewalt von Männern, die gedankenlos töten. Und dann sah sie ihn.

María kam aus einer der Hütten, von einem dicken, bärtigen Mann geschoben. Ihre Kleider waren zerrissen, ihr Haar zerzaust, aber sie lebte. Carolina spürte, wie ihr Herz raste. Sie wollte seinen Namen schreien, sie wollte zu ihm rennen, doch Joaquín hielt ihr den Mund zu. „Beruhig dich“, flüsterte sie. „Beruhig dich, du hast ihn gesehen, er lebt.“

Jetzt müssen wir ihn da rausholen. Carolina nickte, Tränen traten ihr in die Augen. María ging mühsam, den Kopf gesenkt. Zwei weitere Männer folgten ihr, lachten über etwas. Einer von ihnen schlug ihr auf das Gesäß, und sie taumelte. Carolina hielt den Revolver so fest, bis ihre Knöchel weiß wurden.

„Der Einäugige“, knurrte Joaquín und deutete auf den Mann hinter María. „Das ist der Platz des Kojoten-Leutnants. Wenn ihr ihn tötet, haben die anderen keine Befehle mehr.“ „Ich werde ihn töten“, sagte Carolina emotionslos. „Ihn und jeden, der ihn angefasst hat. Wir bringen ihn zuerst raus, dann rechnen wir ab.“ Doch Carolina war sich nicht sicher, ob sie so lange warten konnte.

Sie beobachteten die Gegend bis zum Sonnenuntergang. Joaquín zeichnete mit einem Ast eine grobe Skizze auf den Boden. Die Hütte, in der die Frauen festgehalten wurden, stand hier, östlich des Lagers. Zwei Wachen standen am Tor, wahrscheinlich noch drinnen. Der beste Weg führte am Fluss entlang, die Felsen boten Deckung. Wir würden hineingehen, wenn alle schliefen.

Wir nehmen deine Schwester mit und verlassen den nördlichen Canyon noch vor Tagesanbruch. Und wenn sie uns finden, müssen wir improvisieren und werden wahrscheinlich sterben. Carolina sah ihn an. Du musst das nicht tun. Du kannst jetzt gehen. Joaquín sah sie an, und zum ersten Mal sah Carolina etwas Echtes in seinen Augen, wie Schmerz. „Doch, ich muss das tun.“

Bevor Carolina fragen konnte, warum, hörten sie etwas. Schritte, knackende Äste. Jemand kam den Hang herauf zu ihrem Versteck. Joaquín gab ein Zeichen, und beide duckten sich atemlos hinter einen großen Felsen. Ein hagerer Mann mit einem Gewehr über der Schulter trat zwischen den Bäumen hervor und suchte die Gegend ab.

Er war keine fünf Meter von ihnen entfernt, so nah, dass Carolina die Narben in seinem Gesicht, die rostige Machete an seinem Gürtel und seinen so laut schlagenden Herzensschlag deutlich erkennen konnte, dass sie glaubte, der Mann könne ihn hören. Doch der Wächter ging weiter und verschwand im Kiefernwald. Carolina atmete erleichtert aus.

Joaquín wartete noch ein paar Minuten, bevor er sich bewegte. Sie wussten bereits, dass jemand in der Nähe sein könnte. Sie würden heute Abend weitere Wachen aufstellen. Deshalb mussten wir jetzt hinein, bevor es dunkel wurde. Es war gefährlicher. Das alles war gefährlich. Carolina stand auf. Aber jede Stunde, die verging, bedeutete eine weitere Stunde, in der meine Schwester dort litt.

Joaquín starrte ihn lange an, als musterte er etwas. Schließlich nickte er. „Okay, aber wir brauchen Hilfe. Von wem? Von jemandem, der sich hier besser auskennt als ich.“ Joaquín deutete nach Westen, wo die Berge schroffer wurden. Die Raramurí hatten in der Nähe Ranches, und dort lebte eine Frau; wenn sie noch lebte, könnte sie uns helfen. Wie hieß Lupita?

Der Kojote hat seine Familie vor zwei Jahren getötet. Wenn wir ihm sagen, dass wir ihn suchen, kommt er mit uns. Woher weißt du, dass er noch lebt? Weil ich ihn gesehen habe. Er wandert allein wie ein Geist durch die Berge. Man sagt, er tötet jeden Kojoten, den er allein sieht. Carolina empfand etwas Ähnliches wie Esperanza. Sie waren nicht ganz allein. Vorsichtig stiegen sie den Berg hinab, weg vom Lager, Richtung Westen.

Das Gelände wurde felsiger, wilder. Stundenlang wanderten sie, während die Sonne unterging und den Himmel orange und violett färbte. Joaquín folgte Pfaden, die Carolina nicht sehen konnte, unsichtbaren Fußabdrücken im Gestein, Zeichen, die nur jemand hoch oben in der Wüste deuten konnte. Als die Nacht hereinbrach, erreichten sie eine Lichtung zwischen den Felsen, wo die Überreste eines Lagerfeuers lagen.

Joaquín kniete nieder und hielt die frische Asche in den Händen, noch nicht einmal einen Tag alt. Er war kurz davor gewesen. Und selbst wenn er uns nicht helfen wollte, wären wir immer noch auf uns allein gestellt. Aber irgendetwas sagte mir, dass er es tun würde. Sie saßen da und warteten schweigend, ohne das Feuer anzuzünden. Carolina spürte, wie sich jeder Muskel anspannte, jede Nervenfaser in Alarmbereitschaft war. Irgendetwas lag in der Luft.

Etwas, das sie nicht benennen konnte, als hielte die Wüste selbst den Atem an. Und dann sahen sie sie. Sie trat so leise aus dem Schatten, dass Carolina beinahe aufschrie. Eine Frau, älter als Carolina, aber nicht uralt, mit Haut, die sich in der Sonne spannte, und Augen, die vor wilder Intelligenz funkelten.

Er trug ein Gewehr auf dem Rücken, eine Machete um die Hüften und Kleidung, die aus den Fetzen von allem, was er auf der Straße gefunden hatte, zusammengenäht schien. Sein langes, schwarzes Haar war mit Lederstreifen geflochten. „Joaquín ist ein Feigling“, sagte er mit heiserer Stimme. „Ich dachte, du wärst tot, Lupita.“ Joaquín stand nicht auf. „Wir brauchen deine Hilfe. Hilfe.“ Die Frau lachte bitter auf. „Wozu? Damit du mich verraten kannst, so wie du deine Familie verraten hast?“ Carolina spürte, wie etwas in ihr zerbrach. Sie sah Joaquín an. „Was sagt er?“ Joaquín schloss die Augen.

Lupita, lass mich das erklären. Es gibt nichts zu erklären. Die Frau spuckte auf den Boden. Jeder wusste, dass Joaquín el Raramuri einer von den Schleusern war, einer der Mörder, Räuber, Vergewaltiger. Bis er eines Tages beschloss, dass er nicht mehr wollte. Carolina fühlte sich, als ob die Welt stillstand.

Langsam stand er auf, seine Hand wanderte zum Revolver an seinem Gürtel. Es stimmte. Joaquín öffnete die Augen, und Carolina sah darin die Bestätigung, die Schuld. Sie sah die Scham. „Carolina, lass mich gehen. Bist du da?“, fragte sie mit zitternder Stimme. In jener Nacht, als sie Rafael töteten, als sie María mitnahmen, genügte Schweigen.

Carolina zog ihren Revolver und richtete ihn auf Joaquíns Kopf. Ihre Hände zitterten nicht mehr. Nicht mehr. „Gib mir einen Grund, dich jetzt nicht zu töten.“ Joaquín rührte sich nicht, hob nicht die Hände, sondern sah sie nur mit schuldbewussten, schwarzen Augen an. „Ich habe keinen Grund. Wenn du mich töten willst, tu es. Ich verdiene es.“ Carolina spürte ihren Finger am Abzug. Sie spürte das Gewicht der Waffe.

Er spürte all den Hass und Schmerz, die sich in diesem Moment angestaut hatten. Er hätte ihn töten können. Er hätte ihn töten sollen. Dieser Mann war dabei gewesen. Er hatte gesehen, wie Rafael getötet wurde. Er hatte gesehen, wie sie vergewaltigt wurde. Er hatte gesehen, wie María weggebracht wurde, und er hatte nichts getan. Warum?, flüsterte er.

„Warum hast du sie nicht aufgehalten? Weil ich ein Feigling bin“, sagte Joaquín mit zitternder Stimme, „weil ich mein ganzes Leben lang ein Feigling war. Als sie meine Familie umbrachten, konnte ich nichts tun, weil ich jung war. Als der Schleuser mich ein paar Jahre später fand und mich zwang, mit ihm zu gehen, hatte ich nicht den Mut, Nein zu sagen. Und als ich mich in jener Nacht wiederfand, hatten sie es auch nicht.“

Mein Mann ist wegen dir tot. Ich weiß es. Meine Schwester leidet wegen dir. Ich weiß es. Carolina beendete den Satz nicht. Tränen stiegen ihr in die Kehle. Zitternd senkte sie die Pistole und spürte, wie alles wieder zusammenbrach. Sie hatte ihm vertraut, war mit ihm durch die Wüste gegangen, hatte sich von ihm die Füße heilen lassen, sich Wasser geben lassen, Hoffnung schenken lassen. Und alles war eine Lüge gewesen.

Lupita näherte sich langsam, kniete sich neben Carolina und legte ihr eine Hand auf die Schulter. „Töte ihn noch nicht, Mädchen. Nicht, weil er es nicht verdient hätte, sondern weil du ihn brauchst. Er kennt das Lager besser als jeder andere. Er weiß, wo sie deine Schwester festhalten. Er weiß, wie man rein und raus kommt, ohne getötet zu werden. Ich kann nicht. Ich kann ihm nicht vertrauen. Du musst ihm nicht vertrauen. Du musst ihn nur benutzen.“ Lupita blickte Joaquín verächtlich an.

Und wenn wir fertig sind, wenn du deinen Bruder rausgeholt hast, dann töte ihn, oder ich tu’s für dich. Carolina blieb kniend auf dem kalten Boden zurück, den Revolver nutzlos in der Hand, und spürte, wie alles, was sie sich im Kopf aufgebaut hatte, in sich zusammenfiel. Joaquín war nicht ihr Verbündeter, er war ihr Feind, einer von ihnen.

Und er war so dumm, so verzweifelt, dass er es nicht begriff. „Schon gut“, sagte sie schließlich mit lebloser Stimme. „Wir haben es benutzt, aber wenn es vorbei ist, Joaquín, wirst du für deine Taten bezahlen.“ Joaquín nickte. „Ich zahle jeden Tag, jede Stunde, aber du hast recht.“

Ich verdiene mehr, und wenn es soweit ist, werde ich alles akzeptieren, was du mit mir machen willst. Lupita stand auf und spuckte erneut. Toll. Jetzt, wo wir diesen emotionalen Moment hinter uns haben, kommen wir zum Wesentlichen. Wie viele Männer hat der Schleuser da? 20, vielleicht 25, sagte Joaquín. Gut bewaffnet, Wachen ringsum.

Und wie viele Frauen? Ich habe drei gesehen, aber es könnten mehr sein. Lupita dachte kurz nach. Wir müssen ihn ablenken, irgendetwas, um ihn aus dem Lager zu locken oder zumindest seine Aufmerksamkeit zu teilen. Sie sah Carolina an. Kannst du schießen? Mein Vater hat es mir beigebracht. Was noch? Carolina hob den Revolver, zielte auf einen 20 Meter entfernten Feigenkaktus und feuerte. Der Kaktus explodierte. Vier Kugeln blieben übrig. Lupita lächelte zum ersten Mal.

Okay, das könnte funktionieren. Aber wir brauchen mehr Waffen, mehr Munition und müssen schnell handeln. Denn wenn der Kojote beschließt, deinen Bruder morgen zu verkaufen, können wir nichts mehr tun. Woher sollen wir wissen, dass er ihn morgen verkauft? Weil dieser Mistkerl seine Ware alle drei Tage wechselt. Und meiner Meinung nach hat Lupita die Worte in der kalten Nachtluft hängen lassen.

Carolina spürte, wie sich ihr Magen umdrehte. Deinen Berechnungen zufolge ist morgen der dritte Tag, seit ich den Schleuser in San Isidro gesehen habe. Er macht immer dasselbe. Er treibt die Frauen zusammen, bringt sie zur Grenze und verkauft sie an die Gringos, die sie kaufen. Lupita blickt zum Lager, obwohl man von dort nichts sehen kann.

Wenn wir deinen Bruder heute Abend nicht rausholen, ist er morgen nicht mehr da. In diesem Moment schrumpfte die Welt. Eine Nacht, mehr hatten sie nicht. Carolina spürte, wie ihr ein Schock wie kochendes Wasser in die Kehle stieg, aber sie unterdrückte ihn mit all ihrer verbliebenen Kraft.

„Es ist keine Zeit für Angst, keine Zeit für Zweifel. Deshalb gehen wir heute Nacht hinein“, sagte er mit einer Stimme, die keine Argumente, keinen Plan und nicht genügend Waffen gegen 25 Männer verriet. Lupita lachte humorlos. „Na schön, wir werden sterben, aber wenigstens sterben wir auf dem Ball. Wir werden nicht sterben.“ Joaquín stand auf.

Ich kenne einen Ort, wo der Kojote Waffen und Munition versteckt, ein Versteck in den Felsen nördlich des Lagers. Wenn wir zuerst dorthin gehen, warum sollten wir dir dann glauben? Carolina unterbrach ihn. Warum sollten wir dir auch nur ein Wort glauben? Joaquín sah ihm direkt in die Augen. Denn wenn ich euch anlüge, sind die Männer des Kojoten schon da.

Ich kann sie heutzutage jederzeit anrufen. Ich hätte dich mir ausliefern können, als du halbtot in der Wüste lagst, aber ich tat es nicht, und ich werde es auch nicht tun. Warum? Warum hast du dich erst jetzt entschlossen, dein Gewissen zu küssen? Weil Joaquín in jener Nacht, als ich deinen Bruder weinen sah, als ich sah, was der Einäugige dir angetan hat, die Augen schloss.

Ich sah meinen eigenen Bruder, ich sah meine Mutter, ich sah all die Menschen, die ich nicht retten konnte, als sie meine Familie umbrachten. Und mir wurde klar: Wenn ich nichts unternahm, wenn ich es nicht ein einziges Mal verhinderte, dann war das Leben nicht lebenswert. Die Worte schwebten zwischen ihnen. Carolina wollte ihm nicht glauben.

Sie wollte ihn weiterhin von ganzem Herzen hassen. Doch irgendetwas an Joaquíns Art zu sprechen, irgendetwas an dem rohen Schmerz in seiner Stimme, ließ sie zweifeln. Lupita durchbrach die Stille. „Eine wunderschöne Rede. Nun zum Wichtigsten.“ Sie deutete nach Norden. „Wenn dieses Waffenlager existiert, werden wir es suchen.“

Wenn Joaquín uns verrät, bringe ich ihn eigenhändig um, und wir schießen uns den Weg frei. Einverstanden? Carolina nickte. Sie hatte keine andere Wahl. Lautlos bewegten sie sich in die Berge, drei Schatten, die zwischen Kiefern und Felsen hindurchglitten. Lupita ging voran, sich wie ein wildes Tier bewegend, ohne einen Laut von sich zu geben. Joaquín folgte in der Mitte.

Carolina richtete sich auf, hielt einen Revolver in der Hand und fixierte Joaquíns Rücken mit den Augen, bereit, ihn zu erschießen, sollte er etwas versuchen. Der Mond stand nur schwach am Himmel und spendete ihnen gerade genug Licht, um etwas zu sehen, aber nicht genug, um sie zu schützen. Sie stiegen in eine enge Schlucht hinab, in der das Wasser bizarre Formen in den Fels gegraben hatte. Sie durchquerten dunkle Höhlen, die wie offene Schluchten im Berg wirkten.

Tief unten waren Kojotenlagerfeuer zu sehen, kleine orangefarbene Lichtpunkte in der Dunkelheit. Joaquín blieb neben einer Steinmauer stehen, die massiv wirkte. Er fuhr mit den Händen über ihre Oberfläche und suchte nach etwas. Er fand einen Riss, den Carolina übersehen hatte. Er schob die Finger hinein und zog. Ein Teil der Mauer bewegte sich und gab eine schmale Öffnung frei. „Hier“, flüsterte er.

Lupita trat als Erste ein, das Gewehr im Anschlag. Carolina folgte ihr, den Revolver in der Hand. Drinnen lag der Geruch von Feuchtigkeit und Schießpulver in der Luft. Joaquín zündete ein Streichholz an, und das flackernde Licht enthüllte, was sich im Inneren befand. Gewehre lehnten an der Wand, Munitionskisten, Macheten, zwei Pistolen, Dynamitstangen. Lupita knurrte: „Das reicht, um einen Krieg anzuzetteln.“

„Genau das benutzt der Kojote“, sagte Joaquín. „Er plant etwas Großes. Ich habe gehört, er will ein Bündnis mit der Bundesregierung eingehen und einige Stellungen der Villistas angreifen, deshalb braucht er viele Waffen.“ Carolina hörte nicht zu. Sie lud den Revolver mit frischen Kugeln, stopfte sie in die Taschen ihrer zerrissenen Kleidung und spürte das Gewicht des Metalls auf ihrem Körper.

Lupita nahm eine Winchester in die Hand, betrachtete sie und lächelte. „Die gefällt mir.“ Sie holte zwei Schachteln Munition hervor. Jetzt waren wir quitt. Joaquín lud einen Karabiner und warf sich eine Patronentasche über die Schulter. „Der Plan ist einfach, Lupita. Du lenkst die Leute westlich des Lagers ab. Brenn die Pferche nieder, schieß und mach Lärm.“

Als alle hinausrennen, betreten Carolina und ich das Versteck von Osten, bringen die Mädchen in Sicherheit und gehen durch die nördliche Schlucht. „Was, wenn es nicht klappt?“, fragt Carolina. „Dann nehmen wir Dynamit und sprengen alles in die Luft.“ Joaquín sieht sie an. „Aber das bedeutet, dass deine Schwester wahrscheinlich auch stirbt.“ Carolina spürt die Kälte in diesen Worten. „Also muss es klappen.“ Sie verlassen das Versteck und schließen den Eingang. Die Nacht ist nun dunkel, Wolken verdecken den Mond.

Das ist gut. Die Dunkelheit ist auf ihrer Seite. Sie trennen sich am Hang. Lupita geht nach Westen, Carolina und Joaquín nach Osten. Während sie hinabsteigen, flüstert Carolina: „Wenn du mich verrätst, wenn das eine Falle ist, schwöre ich, ich werde dir mit meiner letzten Kugel den Kopf wegpusten.“

„Es ist keine Falle, ich schwöre es beim Andenken an meine tote Schwester.“ Sie erreichten den Rand des Lagers. Von dort aus konnten sie die Hütten sehen, die fast erloschenen Lagerfeuer, die Silhouetten der Wachen, die sich im Schatten bewegten. Alles war still, zu still, als hielte das Lager selbst den Atem an. Sie warteten jede Sekunde.

Es schien eine Ewigkeit zu dauern. Carolina spürte, wie ihr der Schweiß trotz der Nachtkälte den Rücken hinunterlief. Sie hielt den Revolver so fest, bis ihre Finger schmerzten. Sie dachte an María unten, in einer der Hütten, und wusste nicht, wie viele Meter ihre Schwester entfernt war. Und dann brach die Hölle los. Eine Explosion erschütterte den westlichen Teil des Lagers.

Feuer schossen in den Himmel, Schreie, Schüsse. Die Schleuser rannten wie wilde Ameisen, Waffen schwingend, Befehle brüllend. Lupita tat, was sie tun musste. „Jetzt“, sagte Joaquín. „Sie rannten gebückt auf die Hütte zu, in der die Frauen festgehalten wurden. Zwei Wachen standen an der Tür, aber sie starrten verwirrt ins Feuer.“

Joaquín bewegte sich wie ein Schatten und schlug dem ersten Mann mit dem Kolben seines Gewehrs den Schädel ein. Carolina erschoss den zweiten, bevor er schreien konnte. Der Mann fiel mit einem Loch in der Brust zu Boden. Drei weitere Kugeln rissen die Tür auf. Drinnen lag der Geruch von Angst und Schmutz in der Luft. Drei Frauen lagen gefesselt auf dem Boden, ihre Augen vor Angst geweitet. Eine von ihnen war María.

„Carolina!“, rief María mit zitternder Stimme. Carolina rannte zu ihr und durchtrennte die Fesseln mit der Machete, die Joaquín ihr gegeben hatte. Sie umarmte sie so fest, dass sie kaum atmen konnte. „Ich bin da, kleine Schwester. Ich bin da. Wir schaffen das.“ Joaquín durchtrennte die Fesseln der beiden anderen Mädchen, die am ganzen Körper zitterten.

Sie konnten mitkommen oder hierbleiben, aber wenn sie mitkommen, mussten sie schnell rennen und leise sein. Die beiden nickten verzweifelt. Sie verließen die Hütte, während weitere Explosionen das Lager erschütterten. Lupita hatte mit dem Dynamit ihre Magie entfaltet. Sie rannten nach Norden, in Richtung Schlucht, wobei María zwischen Carolina und Joaquín eingeklemmt war.

Zwei weitere Frauen folgten ihm, taumelnd, wieder aufstehend, erneut taumelnd. Sie waren schon fast da, als jemand hinter ihnen rief. Sie trugen die alte Frau. Joaquín drehte sich um und schoss, ohne zu zielen. Ein Mann fiel. Aber immer mehr kamen. „Lauft!“, rief Joaquín. „Ich halte sie auf.“ „Nein!“, rief Carolina und packte seinen Arm. „Komm mit uns!“

„Wenn ich gehe, schnappen sie uns alle.“ Joaquín stieß ihn weg. „Bring deine Schwester raus. Das ist alles, was zählt. Joaquín, verschwinde! Das ist meine Chance, zum ersten Mal in meinem Leben das Richtige zu tun.“ Carolina sah in seinen Augen, dass er seine Meinung nicht ändern würde, und es blieb keine Zeit mehr. Die Männer des Schleusers rückten näher, schossen und schrien.

Sie nahm María an der Hand und rannte mit ihr in Richtung Schlucht, gefolgt von den anderen Frauen. Hinter ihr hörte sie Joaquín schießen, Beschimpfungen brüllen und die Männer zu sich locken. Sie hörte Explosionen, Schmerzensschreie und dann noch etwas anderes: die Stimme des Kojoten. „Joaquín, du Verräter, ich häute dich lebendig, du Bastard!“ Carolina drehte sich nicht um.

Sie rannte weiter und zog María in die Dunkelheit der Schlucht. Die Felsen schrammten an ihren Armen und Beinen. Eine der Frauen stolperte, verstauchte sich den Knöchel und blieb weinend zurück. Carolina konnte sich nicht beherrschen. Sie spürte es tief in ihrer Seele, aber sie konnte nichts dagegen tun. Sie rannte weiter.

Sie rannte, bis ihre Lungen brannten, bis Maria zusammenbrach. Keuchend und zitternd suchten sie hinter einigen großen Felsen Schutz. Später kamen zwei weitere Frauen hinzu, eine half der anderen. Alle waren blutüberströmt, alle gebrochen. Aber sie lebten, und Maria war bei ihr. Carolina umarmte ihre Schwester, spürte, wie ihr dünner Körper an ihrem zitterte, hörte ihr verlegenes Schluchzen.

Er strich ihr durchs verstrubbelte Haar und flüsterte Worte, die er selbst nicht verstand, nur tröstende Laute, liebevolle Worte, Versprechen, die er nicht länger halten konnte. „Ich hab dich, Schwester, ich hab dich. Es ist vorbei, es ist vorbei.“ Doch es war noch nicht vorbei. Sie hörten noch immer Schüsse in der Ferne, sie hörten noch immer Schreie.

Und Carolina wusste, dass Joaquín dort hinten war, allein kämpfte, allein starb und seine Sünden mit Blut büßte. Ein Teil von ihr wollte zurück, wollte ihm helfen, doch der größere Teil, der María über alles liebte, zwang sie zum Schweigen. Sie warteten in der Dunkelheit und hielten jedes Mal den Atem an, wenn sie Schritte in der Nähe hörten.

Eine Stunde verging, vielleicht zwei. Allmählich verstummte das Feuer. Stille kehrte ein, schwer und bedrohlich, und dann hörten sie etwas zwischen den Felsen rascheln. Carolina hob ihren Revolver und richtete ihn in die Dunkelheit. „Wer auch immer da ist, komm nicht näher, sonst schieße ich.“ „Beruhig dich, Mädchen, ich bin’s.“ Lupita trat aus dem Schatten, blut- und rußbedeckt, aber lächelnd. „Wir haben’s geschafft.“

Drei haben wir ausgeschaltet. Einer blieb übrig. Carolina senkte die Waffe. Joaquín. Lupitas Lächeln verschwand. Ich weiß nicht. Ich sah, wie sie ihn umzingelten. Ich sah, wie er sich wehrte, aber es waren zu viele. Carolina spürte ein Ziehen in der Brust. Hass, Schuldgefühle, etwas Unbeschreibliches. „Wir müssen gehen“, sagte Lupita.

Sie werden diesem Pfad folgen. Ich kenne Höhlen weiter oben, wo wir uns bis zum Morgengrauen verstecken können. Und dann steigen wir auf der anderen Seite des Gebirges hinab, so weit wir kommen. Lupita sah María an. Sie konnte gehen. María nickte, obwohl sie kaum stehen konnte. „Ich kann, ich kann gehen.“ Sie gingen tiefer in die Schlucht hinein.

Sie kletterten zwischen den Felsen hindurch und versteckten sich im Schatten. Sie fanden eine flache Höhle, deren Eingang sie sehen konnten, aber nicht, was draußen lag. Die fünf Frauen kauerten dort zusammen, zitternd vor Kälte, Angst und Erschöpfung. Carolina umarmte María. Sie spürte, wie unregelmäßig Marías Atem ging und ihre Tränen die Schulter ihres Kleides benetzten.

Er strich ihr über das Haar, flüsterte ihr ins Ohr: „Du bist jetzt in Sicherheit. Ich lasse niemanden mehr an dich heran.“ Carolina, sie, sie haben es getan. Du musst mir nichts erzählen. Nicht jetzt. Aber Maria redete weiter, ihre Stimme brach, als müsse sie das Gift loswerden, bevor der Kojote sie tötete. Er sagte, er würde mich morgen verkaufen.

Er sagte, die Gringos zahlten gut für blonde Mädchen. Er verschluckte sich an seinen eigenen Worten. „Carolina, ich bin schwanger.“ Die Welt stand still. Carolina spürte, wie etwas in ihr zerbrach, etwas, das schon vorher zerbrochen war, aber jetzt endgültig zerbrach. Was? Vom Kojoten oder dem Einäugigen oder wer weiß wem? Nein, ich weiß es nicht. Zu viele.

Carolina umklammerte ihn fester, spürte, wie ihr Bruder fiel, und wie sie selbst zusammenbrach. Das durfte nicht wahr sein, das konnte nicht real sein, aber es war geschehen. Und in diesem Moment wusste Carolina, dass es noch nicht vorbei war. Es durfte nicht so enden. Nicht solange der Kojote noch lebte, nicht solange ein Auge noch atmete.

Er blickte von Lupita aus auf Marías Kopf. „Ich komme wieder“, flüsterte er. Lupita nickte langsam. „Ich weiß.“ Sie erwachten, verborgen in der Höhle, wie verwundete Tiere. María schlief ein, auf Carolinas Schoß liegend, fiebrig und zitternd selbst in der Hitze, die mit der aufgehenden Sonne zunahm. Die beiden anderen Frauen kauerten hinten in der Höhle, die eine betete leise, die andere starrte mit leerem Blick ins Leere.

Lupita beobachtete mit Winchester auf dem Schoß den Eingang. Sie hatte kein Auge zugetan. Carolina auch nicht. „Wir müssen vor Mittag weiter“, flüsterte Lupita. „Wenn wir hierbleiben, werden sie uns finden. Der Kojote kennt diese Berge fast so gut wie ich. María kann so nicht laufen. Wir haben sie zwar getragen, aber wir können nicht hierbleiben.“

Carolina blickte auf ihre schlafende Schwester hinab. Sie sah die tiefen, dunklen Ringe unter ihren Augen. Sie sah, wie sich ihre Lippen bewegten, während sie im Schlaf sprach, vielleicht die Schrecken noch einmal durchlebte, und sie spürte, wie die Wut zurückkehrte, kalt und klar wie Quellwasser. „Ich bringe sie um“, sagte sie mit emotionsloser Stimme. „Alle.“ Lupita sah sie an. „Du hast deine Schwester in Sicherheit gebracht. Das ist das Wichtigste. Jetzt müssen wir so weit wie möglich weg.“

„Nein“, sagte Carolina und hielt den Revolver an ihre Hüfte. „Ich kann nicht gehen, wenn ich weiß, dass sie da sind, dass sie weitermachen, dass sie noch mehr Familien zerstören, dass sie noch mehr Mädchen zerstören, so wie sie es mit María getan haben. Du bist eine Frau mit einem Revolver und vier Kugeln. Sie sind zwanzig bis an die Zähne bewaffnete Männer. Wir brauchen also mehr Hilfe.“

Carolina stand vorsichtig auf, um María nicht zu wecken. „Du sagtest, es gäbe hier in der Nähe eine Raramuri-Rancheria, ein Volk, das Kojoten hasst, genau wie wir. Die Raramuri kämpfen nicht in fremden Kriegen; das ist ihre Art. Aber du bist eine Raramuri, und du bist hier.“ Lupita lachte bitter auf. „Ich bin fort. Ich bin ein Geist auf Rache.“

Mein Volk glaubte, ich sei schon vor Jahren tot gewesen. Was wäre, wenn wir ihnen ein Angebot machten? Was wäre, wenn wir ihnen sagten, sie könnten Coyotes Waffen, seine Pferde, einfach alles behalten, was er besaß? Lupita dachte einen Moment nach. Vielleicht hatte Ignacio ja einen Mann. Er war Captain Raramuri gewesen, bevor die Bundestruppen seine Ranch niederbrannten. Sein Sohn war dem Kojoten zum Opfer gefallen.

Wenn uns jemand helfen kann, dann er. Wo ist er? Mittags auf der Straße Richtung Osten. Aber Mädchen, selbst wenn er zustimmt, selbst wenn er zehn oder fünfzehn Männer rettet, sind wir immer noch im Nachteil. Der Schleuser hat sein Lager befestigt. Er hat Wachen aufgestellt, er hat Joaquín. Lupita ist gefallen. Wenn sie noch lebt, dann lebt sie noch.

Carolina wusste nicht, warum sie es mit solcher Gewissheit sagte, aber sie spürte es. Und wenn er noch lebte, litt er. Der Schleuser würde ihn nicht einfach töten; er würde ihn als Verräter foltern. Also war er entweder tot oder das war unsere Chance. Carolina kniete sich neben Lupita. Überleg mal. Wenn Joaquín da wäre, wenn sie ihn fesselten und folterten, hätte er die ganze Aufmerksamkeit auf sich gezogen. Die Männer würden wegschauen. Dann könnten wir zuschlagen.

Lupita sah sie an, als sähe sie Carolina zum ersten Mal. „Du bist zäher, als ich dachte, Mädchen. Sie haben mich zäh gemacht.“ Carolina ballte die Fäuste. „Das werden wir jetzt nutzen.“ Sie ließen María und die beiden anderen Frauen mit Wasser und dem wenigen Essen, das sie hatten, in der Höhle zurück. Eine der Frauen, die ununterbrochen gebetet hatte, bot an, sich um María zu kümmern, während diese mit Fieber schlief. Carolina küsste ihrer Schwester die Stirn.

Er versprach ihr im Stillen, dass er zurückkehren würde, doch sie wusste nicht, ob es ein Versprechen oder eine Lüge war. Sie gingen gen Osten, durch Schluchten, die wie von uralten Riesen geformt schienen, vorbei an ausgetrockneten Bächen, in denen nur noch die Erinnerung an Wasser zu spüren war. Die Sonne ging unter, aber Carolina nahm sie nicht mehr wahr.

Er spürte nichts außer dem kalten Feuer in seiner Brust, das ihn vorwärts trieb. Mitten am Nachmittag erreichten sie die Ranch. Es war eher ein Lager, provisorische Hütten aus Ästen und Rinde, zwischen denen sich die Menschen lautlos bewegten. Kinder hörten auf zu spielen und musterten die Fremden. Frauen beäugten sie misstrauisch, Männer schwangen Stöcke und Steine.

Lupita hob die Hände und rief etwas in einer Sprache, die Carolina nicht verstand. Ein alter Mann trat aus einer der Hütten und ging langsam auf sie zu. Eine Narbe zog sich von seiner Stirn bis zum Kiefer über sein Gesicht. Seine Augen waren hart, aber nicht blind; sie sahen alles.

Er sprach einige Minuten lang Raramuri mit Lupita. Lupita deutete auf Carolina. Sie zeigte auf die Stelle, wo das Kojotenlager war. Der alte Mann starrte Carolina lange an, als ob er etwas abmessen wollte, das er nicht sehen konnte. Schließlich sprach er Spanisch mit starkem, aber deutlichem Akzent. „Du willst den Kojoten töten?“, fragte Lupita. „Ja. Warum?“, fragte er. „Weil er meine Frau getötet hat.“

Weil er mir meinen Bruder genommen hat. Weil er mein Leben zerstört hat. Der alte Mann nickte langsam. Das ist ein guter Grund zu hassen. Aber Hass tötet keinen Kojoten. Er hat viele Gewehre. Wir haben ein paar Pfeile. Er hat ein ganzes Waffenlager. Wenn wir ihn töten, können sie alles haben. Gewehre, Kugeln, Pferde, was immer sie wollen.

Der alte Mann sah sie respektvoll an. „Du bist klug, aber immer noch allein und unglücklich verliebt. Woher soll ich wissen, dass du uns nicht in eine Falle lockst? Ich habe meinen Bruder von dort weggeschickt. Er mag schon lange fort sein. Aber ich bin zurück.“ Carolina trat näher. „Denn solange der Kojote atmet, ist keine Frau in diesen Bergen sicher, weder meine noch deine.“ Der alte Mann schwieg.

Er blickte zum Himmel auf, als suche er nach Zeichen in den Wolken. Schließlich sagte er: „Mein Sohn war 14 Jahre alt, als die Kojoten ihn bei der Jagd erwischten. Sie töteten ihn zum Vergnügen. Aus purer Lust, seine Stimme war kaum gebrochen. Sie ließen seinen Körper den Tieren zum Fraß vor. Ich brauchte drei Tage, um ihn zu finden.“

Was von ihm übrig ist. Es tut mir leid. Ich will nicht euren Schmerz, ich will sein Blut. Der alte Mann spuckte. Wenn ihr mir die Gelegenheit gebt, dieses Blut zu vergießen, werden meine Männer euch begleiten. Aber es muss bald geschehen. Morgen wird der Kojote über das Dorf herfallen. Wenn wir warten, wird er entkommen. Heute Nacht, sagte Carolina, greifen wir an.

Heute Abend war das Lächeln des alten Mannes freudlos. „Heute Abend werde ich die versammeln, die kämpfen wollen. Wir sind wenige, vielleicht acht oder zehn. Aber wir kennen die Berge, wir wissen, wie man jagt. Das genügt.“ Lupita und Carolina kehrten zur Höhle zurück. María war wach und saß auf der Steinmauer, ihre Augen rot vom Weinen.

Als er Carolina sah, versuchte er aufzustehen, aber es gelang ihm nicht. „Wo warst du? Ich dachte … ich dachte, du hättest mich verlassen.“ Carolina kniete sich neben ihn und umarmte ihn. „Ich werde dich niemals verlassen, niemals, aber ich muss dir etwas erklären.“ Er löste sich von ihr, um ihr in die Augen zu sehen. „Ich gehe zurück ins Camp. Ich werde das hier beenden.“ „Nein.“

María packte ihren Arm. „Nein, Carolina, du hast mich rausgeschmissen. Jetzt reicht’s. Lass uns weit weggehen, irgendwohin, aber geh nicht zurück. Ich kann nicht gehen, wenn ich weiß, dass sie noch da sind, dass sie anderen das antun können, was sie dir angetan haben. Mir ist egal, was sie anderen antun“, schrie María. „Mir geht es nur um dich. Ich habe Rafael verloren. Ich kann es mir nicht leisten, dich auch noch zu verlieren.“

Carolina spürte, wie ihr das Herz brach. Sie wollte dir versprechen, dass sie zurückkommen würde. Sie wollte dir sagen, dass alles gut werden würde, aber sie konnte dich nicht anlügen. Nein, ich muss es tun, Schwester. Ich muss es tun, denn sonst werde ich diesen Hass in mir tragen, bis ich innerlich verrotte, und du verdienst keine verdorbene Schwester.

María senkte besiegt den Kopf. „Dann versprich mir, dass du zurückkommst. Schwöre es mir bei Rafaels Andenken. Ich schwöre es.“ Zwei gebrochene Schwestern umarmten sich schweigend und versuchten, zusammenzuhalten, obwohl die Welt sich verschworen hatte, sie zu trennen. Bei Einbruch der Dunkelheit trafen sich Carolina und Lupita mit Ignacio und seinen Männern an einem vereinbarten Ort nördlich des Lagers.

Es waren insgesamt neun, alle älter, alle mit demselben tapferen Blick von Menschen, die zu viel verloren hatten. Sie trugen Pfeil und Bogen sowie einige alte Macheten. Nicht viele Gewehre. Ignacio zeichnete mit einem Stock eine Karte auf den Boden. Das Lager hatte vier Eingänge: Norden, Süden, Osten und Westen. Normalerweise waren alle Eingänge bewacht, aber wenn Lupita Recht hatte und sie mit der Folter des Verräters beschäftigt waren, würden die meisten von ihnen sich in der Mitte des Lagers aufhalten und nach jedem Anzeichen von ihm Ausschau halten. „Carolina“, fragte sie.

Auf dem zentralen Platz, wo die Hinrichtungen stattfinden. Das ist ihre Art, eine Botschaft zu senden. Ignacio markiert einen Punkt in der Mitte der Karte. Wir betreten den Platz gleichzeitig von allen vier Seiten, lautlos. Zuerst Pfeile für die Wachen. Wenn sie uns sehen – und sie werden uns sehen –, dann benutzen wir die Gewehre, die wir aus dem Waffenlager geholt haben.

„Ich nehme den Kojoten“, sagte Carolina. „Nein, du nimmst den Einäugigen.“ Lupita sah sie an. „Der Kojote gehört mir. Er schuldet mir das Leben meines Sohnes. Aber der Einäugige, der Sohn, der dich vergewaltigt hat, der gehört dir.“ Carolina nickte. Sie spürte, wie der Revolver wie ein Versprechen an ihrer Hüfte hing.

Und Joaquín, falls er noch lebt, wenn wir ankommen, lassen wir ihn frei. Falls er tot ist, zuckte Ignacio mit den Achseln. Dann lag die Entscheidung bei den Göttern. Sie warteten, bis es stockdunkel war. Carolina betrachtete den Revolver. Sie zählte die Kugeln erneut. Vier. Viermal. Sie konnte nicht verfehlen. Lupita legte ihr eine Hand auf die Schulter. „Hast du Angst?“ „Ich habe solche Angst.“ „Gut. Angst hält dich am Leben.“

Blindes Vertrauen ist tödlich. Sie bewegten sich in der Dunkelheit, in vier Gruppen aufgeteilt. Carolina war mit Lupita und zwei Raramuri-Männern auf dem Weg nach Osten. Ihre Füße kannten den Pfad nun, jeden Stein, jeden Ast. Die Stille war so vollkommen, dass sie ihren eigenen Atem, den Schlag ihres Herzens wie eine Trommel hören konnte.

Und dann hörten sie Schreie. Sie kamen aus dem Lager, Schmerzensschreie, Schreie, die nicht menschlich waren, sondern die eines vom Leben zerrissenen Tieres. Carolina spürte, wie sich ihr Magen umdrehte. Es war Joaquín. Es musste Joaquín sein. Sie näherten sich dem Rand des Lagers, versteckt zwischen den Felsen. Von dort aus konnten sie den zentralen Platz sehen. Dort brannte ein großes Lagerfeuer, und um es herum bildeten die Kojotenmänner einen Kreis.

In der Mitte, an einen Pfahl gefesselt, hing Joaquín, oder was von ihm übrig war. Sein Hemd war zerrissen. Sein Rücken war blutüberströmt, Blut rann ihm über die Rippen. Neben ihm saß der Einäugige mit der Peitsche, lächelnd, jeden Schlag genießend. Und wie ein König auf seinem Thron, eine Zigarre rauchend, saß der Kojote Salazar. Carolina betrachtete ihn zum ersten Mal genauer.

Er war kein Riese, kein Ungeheuer; er war ein gewöhnlicher Mann, vielleicht vier Jahre alt, mit einem dichten Schnurrbart und Augen, die vor grausamer Intelligenz funkelten. Er war gut gekleidet, besser als jeder seiner Männer, und wenn er sprach, war seine Stimme leise, fast sanft. „Joaquín, Joaquín, es schmerzt mich, das zu tun, weißt du? Ich habe dich wie einen Sohn behandelt, ich habe dir alles gegeben, und das ist der Dank dafür.“

Joaquín hob mühsam den Kopf und spuckte Blut. „Fahr zur Hölle!“, lachte der Kojote. „Wahrscheinlich, aber du gehst zuerst.“ Er deutete auf den Einäugigen. „Nur zu, aber langsam. Ich will, dass es lange dauert.“ Der Einäugige hob erneut seine Peitsche. Ignacio trat an Carolinas Seite und flüsterte: „Alles ist bereit. Auf dein Zeichen.“ Carolina sah Lupita an. Lupita nickte.

Carolina hob den Revolver, richtete ihn gen Himmel und feuerte. Der Schuss in den Himmel glich Glassplittern. Einen Augenblick lang erstarrte alles. Die Männer des Kojoten blickten verwirrt auf. Der Kojote erhob sich von seinem Platz. Der Einäugige ließ die Peitsche fallen. Und dann brach die Hölle aus allen vier Richtungen über sie herein.

Pfeile zischten durch die Dunkelheit. Drei Wachen fielen, bevor sie begriffen, was geschah; Pfeile durchbohrten ihre Hälse, ihre Brust, ihre Augen. Die Raramuri bewegten sich wie unsichtbare, tödliche Schatten. Carolina rannte mit Lupita an ihrer Seite auf den Platz zu, feuerte, lud nach, feuerte.

Plötzlich stand ein Mann mit erhobener Machete vor ihm. Ohne nachzudenken, zielte er ihm auf die Stirn. Drei Kugeln blieben übrig. Im Lager brach Chaos aus: Schreie, Schüsse, Männer rannten in alle Richtungen, keiner wusste, woher der Angriff kam.

Das Feuer der Lagerfeuer warf wilde Schatten an die Hüttenwände. Der Geruch von Schießpulver, Blut und Angst lag in der Luft. Carolina ging in die Mitte, wo Joaquín gefesselt war. Ein großer Mann mit einer Narbe auf der Wange versperrte ihr den Weg. Er schoss ihm in den Bauch, sah ihn doppelt, dann fiel er zu Boden. Er spürte nichts mehr. Es war kein Platz mehr für Gefühle. Zwei Kugeln. Er erreichte den Posten, wo Joaquín und die anderen waren.

Er hob den Kopf und sah sie mit kaum fokussierenden Augen an. „Carolina, geh weg.“ Es war eine Falle, aber es war zu spät. Etwas Hartes traf ihn im Rücken. Er sank auf die Knie. Der Revolver glitt ihm aus der Hand. Er drehte sich um und sah den Einäugigen über sich stehen, der ein Stück Holz in den Händen hielt und mit jenem Lächeln lächelte, das ihm tagelang Albträume bereitet hatte.

„Ich dachte, ich hätte dir beigebracht, still zu sein, Schlampe.“ Carolina kroch zum Revolver. Der Einäugige trat ihr in die Rippen, warf sie auf den Rücken, kniete sich auf sie und legte ihr die Hände an die Kehle. „Diesmal werde ich dich langsam töten. Ich werde es genießen.“ Carolina rang nach Luft. Die Hände des Einäugigen drückten immer fester zu.

Vor seinen Augen tanzten schwarze Punkte. Er dachte an Maria. Er dachte an Rafael. Er dachte, dass er sein Versprechen wohl nie halten könnte, da brannte es in einem Auge. Joaquin riss eine Hand aus den Fesseln, schnappte sich ein Messer vom Gürtel des Toten neben ihm und stieß es dem Einäugigen bis zum Oberschenkel.

Der Einäugige sprang schreiend auf und umklammerte ihr Bein. Carolina hustete, keuchte, sah den Revolver einen Meter entfernt, kroch hinüber, packte ihn und wandte sich ab. Der Einäugige schloss die Augen zu ihr, das Messer hing noch an seinem Bein, seine Augen voller Hass und Schmerz. Carolina hob den Revolver, zielte auf seine Brust, senkte dann den Blick und schoss ihm in den Unterleib. Sie würde den Schrei des Einäugigen nie vergessen.

Er kniete nieder, die Hände an die Wunde gelegt, Blut rann zwischen seinen Fingern hindurch. Carolina stand auf, ging langsam auf ihn zu und setzte ihm den Lauf des Revolvers an die Stirn. „Das ist für meine Frau, für meine Schwester, für jede Frau, die du je berührt hast.“ Sie drückte ab. Der Kopf des Einäugigen schnellte zurück.

Sein Körper fiel wie ein Sack Steine ​​zu Boden, unversehrt. Carolina stand zitternd über dem Leichnam und spürte etwas, das weder Freude noch Trost war, nur Leere, eine unermessliche Leere, in der manchmal Hass aufkeimte. „Carolina!“, rief Lupita von irgendwoher. Der Kojote war entkommen. Carolina drehte sich um und sah eine Gestalt auf die Pferche zurennen; der Kojote versuchte, das Pferd zu fangen.

Lupita rannte ihr nach, aber es waren zu viele Männer unter ihnen. Es herrschte ein Chaos. Carolina suchte in ihren Taschen nach Kugeln. Sie fand keine mehr, sie hatte alle verschossen. Verzweifelt sah sie sich um. Da entdeckte sie die Pistole im Gürtel des toten Einäugigen. Sie nahm sie in die Hand und betrachtete sie. Zwei Kugeln. Sie rannte. Das Lager war ein Schlachthaus.

Die Raramuri kämpften mit lautloser Wildheit, Pfeil und Machete gegen Gewehre. Viele waren gefallen, viele weitere waren getötet worden. Gleichzeitig kämpfte Ignacio gegen zwei Männer; er blutete aus einer Armwunde, wich aber keinen Zentimeter zurück. Carolina rannte über die Leichen, vorbei an den Stöhnen der Verwundeten, vorbei an einer brennenden Hütte, deren Licht das Gemetzel orangefarben erhellte.

Der Kojote hatte das Pferd eingeholt, auf dem sie ritt. Lupita kam als Erste an, schoss und verfehlte. Der Kojote zog seine Pistole und feuerte zurück. Lupita warf sich hinter ein Fass und schrie vor Frustration. Carolina blieb nicht stehen. Sie rannte weiter, obwohl ihre Lungen brannten und ihre Beine ihr zuschrien, stehen zu bleiben. Der Kojote trieb das Pferd an.

Er rannte los in Richtung des nördlichen Lagerausgangs. Er wollte fliehen. Carolina hob ihre Pistole, zielte und feuerte im Laufen. Die Kugel traf das Pferd in die Hinterhand. Das Tier schrie auf, taumelte und fiel zu Boden. Der Kojote flog auf, wälzte sich am Boden und rappelte sich benommen wieder auf. Carolina erreichte ihn und zielte mit der letzten Kugel.

Der Kojote hob die Hände, immer noch lächelnd. „Warte, warte, wir können ein Geschäft abschließen. Ich kann dir Geld geben, viel Geld, was immer du willst. Ich will dein Geld nicht. Na und? Rache.“ Er lachte. „Rache bringt deinen Mann nicht zurück, Mädchen. Sie wird nicht ungeschehen machen, was wir dir angetan haben.“

Töte mich, und du wirst die Last trotzdem tragen. Aber wenn du mich am Leben lässt, kann ich dir etwas Besseres geben. Ich kann dir Macht geben. Carolina sah ihn an. Sie sah einen gewöhnlichen Menschen, der um sein Leben feilschte. Sie sah die Angst, die sich hinter den sanften Worten verbarg, und sie sah noch etwas anderes. Sie sah, dass sie Recht gehabt hatte. Ihn zu töten würde nichts ändern. Rafael würde trotzdem sterben.

María wäre immer noch gebrochen, sie würde immer noch ihr Fleisch verlieren, aber sie würde auch nicht leben. Lupita rannte mit dem Winchesterume davon, Blut spritzte ihr über das Gesicht. Sie blieb neben Carolina stehen. „Es gehört mir“, keuchte sie. „Du hast es mir versprochen. Es gehört mir.“ Der Kojote sah sie an, und zum ersten Mal war die Angst in seinen Augen echt. „Lupita, hör zu. Was mit deinem Sohn passiert ist, war ein Unfall. Das ist nichts Persönliches. Es ist Krieg, und nenn seinen Namen nicht.“ Lupitas Stimme war eiskalt.

Sie haben kein Recht, seinen Namen zu nennen, bitte. Lupita schlug ihm mit dem Gewehrkolben ins Gesicht. Der Kojote fiel zu Boden, Blut und Zähne spuckend. Lupita trat ihm ein-, zweimal in die Rippen. Sie trat immer weiter, bis er sich wie ein Wurm zusammenrollte. Meine Tochter ist acht Jahre alt. Acht! Und Ihre Männer haben sie wie einen Lappen behandelt. Lupita zitterte vor Wut. Drei Tage später suchte ich nach ihr.

Was von ihm übrig war. Der Kojote schluchzte. Nun war die Maske endlich zerbrochen und hatte den Feigling in ihm zum Vorschein gebracht, der er schon immer gewesen war. „Es tut mir leid, es tut mir leid.“ „Mir auch.“ Lupita hob das Gewehr. „Es tut mir leid, dass man nicht mehr als einmal sterben kann“, feuerte sie. Eine Kugel zerschmetterte sein Knie. Der Kojote schrie auf.

Lupita drehte ihn um, sodass er dem Kopf zugewandt war, und setzte ihm die Pistole an den Hinterkopf. Er starb wie ein Hund. Sie feuerte erneut. Coyote Salazars Körper lag zum letzten Mal regungslos da. Lupita stand über ihm, atmete schwer und weinte lautlos. Carolina legte ihm eine Hand auf die Schulter. Sie sagte nichts; es gab nichts mehr zu sagen.

Das Lager verstummte. Das Feuer war verstummt. Die Überlebenden flohen in die Dunkelheit. Ignacio und seine Männer bargen die Leichen ihrer Gefallenen. Sie hatten vier verloren, vier weitere Tote in diesem sinnlosen Krieg. Carolina ging zurück ins Zentrum. Joaquín war noch immer an den Pfahl gefesselt, nun bewusstlos.

Er durchtrennte die Seile und ließ ihn vorsichtig zu Boden. Er war kaum noch am Leben, aber er lebte. Er atmete kurz und schmerzhaft ein. „Warum hast du ihn gerettet?“, fragte Lupita und trat näher. „Ich weiß es nicht.“ Carolina betrachtete Joaquíns zerschundenen Rücken. „Vielleicht, weil es schon genug Tote gab. Oder vielleicht, weil er mir das Leben gerettet hat.“

Dort hat er dich gerettet. Weil er es ihr schuldig war. Das nützt ihm nichts. Nein, aber es macht ihn menschlich. Carolina stand auf. Ich suche etwas, das er tragen kann. Wenn wir ihn hier lassen, wird er an seinen Wunden sterben. Sie fand eine Matte. Die drei wickelten ihn so gut es ging ein. Joaquín stöhnte, wachte aber nicht auf. Ignacio schickte zwei seiner Männer, um ihn wegzutragen. „Was werdet ihr jetzt tun?“, fragte der alte Raramuri.

Ich werde meine Schwester finden. Wir gehen weit weg von hier, dorthin, wo uns niemand kennt. Und sie deutete auf Joaquín. Carolina sah den Mann an, der sie verraten, ihr geholfen und ihre Sünden mit Blut gesühnt hatte. Ich werde sie in irgendeiner Stadt zurücklassen. Ob sie dort lebt oder stirbt, ist ihre Sache. Ignacio nickte.

Bringt sie zu der Frau. Wir bleiben hier. Es gibt viel zu holen. Er lächelte gnadenlos. Der Schleuser hatte in einem Punkt recht. Das wird uns Macht verleihen. Genug Waffen, um uns zu verteidigen, wenn die Bundesbehörden das nächste Mal kommen. Sie verabschiedeten sich wortlos. Das war nicht nötig. Sie waren Blutsverwandte. Das genügte.

Sie gingen, von zwei Raramuri geführt, zurück zur Höhle. Carolina schlurfte und fühlte sich, als ob sie 1000 kg wiegen würde. Der Himmel im Osten begann sich aufzuhellen. Die Morgendämmerung brach an. Doch es fühlte sich nicht neu an; es fühlte sich an wie derselbe Tag, den sie seit Rafaels Tod erlebt hatte. Sie erreichten die Höhle, als die Sonne die Felsen rosa und golden färbte.

Maria war wach, saß im Türrahmen und umarmte ihre Knie. Als sie Carolina sah, zuckte sie zusammen. Carolina. Mitten auf der Straße umarmten sie sich, beide weinten, beide zitterten. Carolina spürte den schmalen Körper ihrer Schwester an ihrem und wusste, dass dies alles war, was zählte.

Nicht Rache, nicht Gerechtigkeit, nur das: María lebend in den Armen zu halten. „Es ist vorbei“, flüsterte María. „Es ist vorbei.“ Carolina blickte zurück zum Lager, wo die Leichen der Toten auf die Geier warteten. „Ja, Schwester, es ist vorbei.“ Doch beide wussten, dass das eine Lüge war. Es würde niemals enden. Sie würden die Narben, die Erinnerungen, die Albträume ihr Leben lang mit sich tragen, aber wenigstens würden sie es gemeinsam tun.

Die Raramuri ließen sie und Joaquín dort zurück. Sie sagten, sie würden ihn zwei Tagesreisen südlich in einem Dorf bei einem Heiler unterbringen, der ihn vielleicht retten könne, vielleicht aber auch nicht. Es war nicht länger Carolinas Problem. Sie blieben den ganzen Tag in der Höhle, ruhten sich aus, versorgten ihre Wunden und versuchten, das Geschehene zu verarbeiten. Die beiden anderen Frauen beschlossen, sich den Raramuri anzuschließen. Eine von ihnen hatte Familie in Durango.

Man wollte einfach nur so weit wie möglich von diesen verfluchten Bergen weg. Carolina konnte es ihnen nicht verdenken. In der Abenddämmerung, als die Hitze nachgelassen hatte, machten sich Carolina und María auf den Weg nach Süden, weg von den Bergen, weg vom Lager, weg von allem, was sie an diesen Albtraum erinnern könnte. Sie wanderten mehrere Tage lang.

Manchmal regnete es, und sie suchten Schutz unter Bäumen. Manchmal ging die Sonne unter, sodass sie stündlich anhalten mussten, doch sie gingen weiter, denn anhalten hieß sterben. Und sie hatten schon zu viel Tod gesehen. Sie erreichten eine kleine Stadt am Fuße der Berge. Dort kannte sie niemand. Niemand fragte sie, woher sie kamen oder was sie allein dort taten.

Während der Revolution gab es so viele Witwen auf den Straßen, so viele verwaiste Schwestern, die Schutz suchten. Sie fanden Arbeit in einem Haus. Carolina wusch Wäsche, María half in der Küche, wenn sie nicht gerade Fieber bekam. Es war nicht viel, aber es war etwas. Es begann von Neuem.

Eines Abends, einen Monat nach ihrer Ankunft im Dorf, fragte María sie: „Was sollen wir mit dem Baby machen?“ Carolina versuchte, nicht daran zu denken, nicht daran, wie ein Teil der Gewalt, die sie erlitten hatten, in María heranwuchs. „Ich weiß es nicht“, sagte sie ehrlich. „Was willst du tun?“ María berührte ihren flachen Bauch. „Ich weiß es nicht.“

Manchmal denke ich, es sollte so sein, aber manchmal denke ich, es ist das Einzige, was übrig geblieben ist, das Einzige, was aus all dem hervorgegangen ist. Du musst dich jetzt nicht entscheiden. Und wenn es ihnen ähnlich sieht, wenn es das Gesicht eines Kojoten oder eines einäugigen Mannes hat, dann wird es dein Herz erobern, und das wird das Wichtigste sein. María weinte in dieser Nacht. Sie weinte viel, und Carolina umarmte sie, streichelte ihr Haar und sang die Lieder, die ihre Mutter ihnen früher vorgesungen hatte, bevor das Fieber sie dahinraffte.

Monate vergingen, und Marías Bauch wuchs. Carolina arbeitete doppelt so hart, um genug Geld für die Ankunft des Babys zu verdienen. Manche Tage waren gut, andere unerträglich, aber sie hielten durch. Und eines Nachts, sechs Monate nach ihrer Ankunft im Dorf, klopfte es an die Tür ihres kleinen Zimmers. Carolina griff nach der Machete, die sie unter ihrem Bett aufbewahrte.

María versteckte sich hinter ihm und hielt den Atem an. Um diese Uhrzeit klopfte niemand an Türen. Nach Einbruch der Dunkelheit verhieß nichts Gutes. „Wer ist da?“, fragte Carolina bestimmt. Stille. Dann eine heisere Stimme. Leise. „Ich bin’s.“ Carolina spürte ein Engegefühl in der Brust. Sie kannte diese Stimme. Langsam öffnete sie die Tür, die Machete griffbereit.

Joaquín stand an der Tür, oder besser gesagt, er hielt sich am Türrahmen fest, weil er jeden Moment das Gefühl hatte, herunterzufallen. Er war abgemagert, seine Haut lag schlaff an den Knochen, sein Bart war lang und ungepflegt. Carolina wusste, sein Rücken müsste von Narben übersät sein, aber er lebte. „Was machst du hier?“, fragte Carolina, ohne ihre Machete zu senken.

Ich muss. Ich muss dich sehen, um zu wissen, dass es dir gut geht. Uns geht es gut, das hast du gesehen. Jetzt geh, Carolina, bitte, lass mich dir alles erklären, mich entschuldigen. Carolina spürte, wie die Wut zurückkehrte. Dieses Feuer, das sie monatelang zu löschen versucht hatte. Nichts, was du sagen könntest, wird das Geschehene ungeschehen machen. Ich weiß. Joaquín hustete. Er taumelte.

Ich bin nicht gekommen, um mich zu entschuldigen. Ich bin gekommen, um dir das Geld zurückzuzahlen. Er holte etwas aus seinem Rucksack. Ein Lederetui. Er ließ es fallen. Silbermünzen rollten über den schmutzigen Boden. Das ist alles, was ich habe. Alles, was ich in den letzten Monaten zusammenkratzen konnte. Ich dachte, ich könnte dir mit dem Baby helfen. Carolina betrachtete das Geld.

Dann sah er Joaquín an. Er sah einen gebrochenen Mann, von Schuldgefühlen geplagt, der versuchte, sein Gewissen zu beruhigen. „Ich will dein Geld nicht. Also, verbrenn es, wirf es weg, tu, was immer du willst, aber ich kann es nicht mehr ertragen.“ Joaquín sank auf die Knie. „Ich habe nichts mehr zu tragen.“

María trat hinter Carolina hervor und sah Joaquín lange an, den Mann, der in jener Nacht da gewesen war, als ihr Leben zerstört wurde. Der Mann, der nichts unternommen hatte, als sie vergewaltigt und Rafael getötet wurde, und der Mann, der sein Leben riskiert hatte, um sie zu retten. „Tut es dir wirklich leid?“, fragte María mit leiser Stimme. Joaquín sah sie an, Tränen standen ihm in den Augen.

Jeden Tag, jede Stunde, jedes Mal, wenn ich die Augen schließe, sehe ich diese Nacht und hasse mich dafür, nicht mutig genug gewesen zu sein. Reue ändert nichts. „Ich schätze, es ist etwas“, sagte Maria, „aber ich schätze, es ist etwas.“ Joaquín nickte und senkte den Kopf. Carolina hob die Tasche vom Boden auf und wog sie in der Hand. Blutgeld, schmutziges Geld, aber auch Essen für Maria, Medizin für die Geburt des Babys, vielleicht ein besseres Zuhause.

„Bleib heute Nacht“, sagte er schließlich, „aber morgen gehst du und kommst nicht wieder. Danke.“ Joaquín kroch in eine Ecke, zusammengerollt wie ein geprügelter Hund. In dieser Nacht schliefen beide schlecht. Carolina lauschte Joaquíns schwerem Atem, seinem Stöhnen bei jeder Bewegung und den Narben, die an seiner Haut zogen.

María zitterte vor Albträumen, schreckte schreiend hoch und schlief wieder ein. Carolina blieb wach, die Axt in der Hand, und fragte sich, ob sie richtig gehandelt hatte, ihn hereinzulassen. Im Morgengrauen mühte sich Joaquín, aufzustehen. Carolina gab ihm eine kalte Tortilla und Wasser. Er aß schweigend, ohne sie anzusehen.

„Wo gehst du hin?“, fragte Maria. „Ich weiß es nicht. Weit weg, vielleicht nach Norden, vielleicht bis zur Grenze.“ Joaquín zuckte mit den Achseln. „Vielleicht laufe ich einfach, bis ich nicht mehr kann.“ „Das ist feige“, sagte Carolina erneut. „Was soll ich denn tun? Bei dir bleiben und leiden? Meine Sünde mit dir teilen? Ich will, dass du mit den Konsequenzen deiner Taten lebst.“

Jeder Tag soll uns daran erinnern, und wenn du jemals wieder eine Frau in Not siehst, eine Familie, die angegriffen wird, dann schau nicht tatenlos zu, sondern tu etwas. Joaquín sah sie an. Und wenn das nicht reichte, würde es nicht reichen. Carolina kam näher und sah ihm direkt in die Augen. Aber mehr konntest du nicht tun.

Joaquín nickte, stand auf, nahm seinen leeren Rucksack, ging zur Tür und blieb auf der Schwelle stehen. „Ich hoffe – ich hoffe, ihr beide und das Baby findet Frieden. Ich hoffe, ihr bekommt das Leben, das ihr verdient.“ „Wir auch“, sagte Maria. Joaquín trat hinaus ins Morgenlicht und blickte nicht zurück.

Carolina sah ihm nach, wie er die staubige Straße entlangging, bis er nur noch ein winziger Punkt in der Ferne war, bis er ganz verschwunden war. „Glaubst du, wir werden ihn wiedersehen?“, fragte Maria. „Ich weiß es nicht, und es ist mir auch egal.“ Carolina schloss die Tür. Das Einzige, was zählt, ist, dass wir hier zusammen sind, am Leben. Wochen vergingen. Marias Bauch wuchs so stark, dass es sich anfühlte, als würde er jeden Moment platzen.

Carolina kaufte von Joaquíns Geld Decken und Babykleidung und bereitete alles für die Ankunft des Babys vor. Sie fand eine Hebamme im Dorf, eine weise, alte Frau, die schon Hunderte von Kindern zur Welt gebracht hatte. Eines Nachts, als Vollmond war und der Duft von ausbleibendem Regen in der Luft lag, spürte María die ersten Wehen. Carolina rannte zur Hebamme. Stunden vergingen.

Maria schrie, presste und weinte. Carolina hielt ihre Hand, wischte ihr den Schweiß ab und versicherte ihr, dass alles gut werden würde, auch wenn sie es selbst nicht wusste. Und dann, als die Nacht am dunkelsten war, hörte man den Schrei. Ein Baby, ein winziges, faltiges, perfektes Mädchen. Die Hebamme reinigte es, wickelte es ein und legte es Maria auf die Brust.

María sah sie mit riesigen, tränengefüllten Augen an, in denen etwas brannte, das Carolina seit dem Unglück nicht mehr an ihrer Schwester gesehen hatte: Hoffnung. „Sie ist wunderschön“, flüsterte María. „Trotz allem ist sie wunderschön.“ Carolina betrachtete das Mädchen. Sie hatte dunkles Haar und Augen, deren Farbe noch nicht feststand. Sie sah nicht aus wie der Kojote, nicht wie der Einäugige, sie sah aus wie María und vielleicht ein bisschen wie ihre tote Mutter, wie Rafael, wie all die anderen, die vor ihr gegangen waren.

„Wie wollt ihr sie nennen?“, fragte Carolina. Maria dachte lange nach. „Esperanza.“ Sie wird Esperanza heißen. Denn das ist alles, was uns noch bleibt. Jahre vergingen. Esperanza wurde stark und neugierig, mit dem unbeschwerten Lachen von Kindern, die die Last der Welt noch nicht kennen. Carolina arbeitete weiter, kratzte jeden Cent zusammen und sparte für den Fall, dass sie in eine größere Wohnung ziehen konnten, einen Ort mit mehr Möglichkeiten.

María erholte sich allmählich, obwohl die Albträume nie ganz verschwanden, aber sie lernte, mit ihnen zu leben. Sie lernte wieder zu lächeln. Eines Nachmittags, vier Jahre nach jener schrecklichen Nacht, wusch Carolina Wäsche im Fluss, als sie in der Ferne einen Reiter sah. Sie spannte sich an, ihre Hand wanderte instinktiv zu der Stelle, wo sie einst ihren Revolver getragen hatte, aber sie besaß ihn nicht mehr; sie brauchte keine Waffen mehr, so redete sie sich ein. Der Reiter kam näher.

Es war nicht Joaquín, sondern ein junger Mann in einer zerrissenen Villista-Uniform, der eine Nachricht überbrachte. Carolina Mendoza fragte: „Wer fragt? Ich habe Neuigkeiten von General Villa.“ Der junge Mann reichte ihr einen gefalteten Zettel. Er sagte, er habe ihren Mann, Rafael Mendoza, gekannt. Er sei ein guter Mann gewesen und es täte ihm sehr leid, was geschehen sei. Carolina nahm den Zettel mit zitternden Händen entgegen und öffnete ihn.

Innen stand in grober, aber deutlicher Handschrift: „Frau Mendoza, ich habe erst jetzt von dem Unglück erfahren, das Ihnen widerfahren ist.“ Die Männer, die Ihnen das angetan haben, waren keine Revolutionäre, sie waren Bestien. Das ist keine Revolution. Die Revolution ist Gerechtigkeit. Sollten Sie jemals etwas brauchen, lassen Sie es mich bitte wissen. Villa vergisst die Witwen guter Männer nicht. Mit freundlichen Grüßen, Francisco Villa.

Carolina las die Nachricht zweimal. Dann faltete sie sie zusammen und steckte sie in ihre Schürzentasche. „Richte dem General aus, dass ich seine freundlichen Worte schätze, aber ich brauche nichts. Ich habe Gerechtigkeit erfahren.“ Der Junge nickte, spornte sein Pferd an und ritt davon. Carolina wusch weiter Wäsche, schrubbte die Flecken und spürte das kalte Flusswasser an ihren Händen.

Und zum ersten Mal seit Jahren lächelte sie wirklich, nicht weil alles in Ordnung war – es würde nie ganz in Ordnung sein –, sondern weil sie lebte, weil María lebte, weil Esperanza herumtollte und Schmetterlinge jagte, ohne zu ahnen, dass ihre bloße Existenz ein Wunder war. In jener Nacht, als sie das Baby ins Bett brachte, erzählte Carolina ihr eine Geschichte. Nicht die wahre Geschichte, noch nicht.

Esperanza war noch sehr klein, aber sie erzählte ihr von einer mutigen Frau, die die Wüste durchquert, gegen Monster gekämpft und ihre Schwester gerettet hatte. Eine wahre Geschichte, die zu einem Märchen geworden war. Esperanza schlief lächelnd ein. María kam herüber und setzte sich neben Carolina. „Glaubst du, wir werden es ihr jemals erzählen? Die Wahrheit, wenn sie älter ist, wenn sie es verstehen kann.“ Carolina betrachtete ihre schlafende Nichte.

Aber jetzt lasst sie einfach Kind sein, lasst sie leben, ohne unsere Narben zu tragen. „Danke“, flüsterte Maria, „für alles, dafür, dass du nicht aufgegeben hast, dass du nach mir gesucht hast, dass du immer noch da bist. Ich werde immer da sein. Wir sind alles, was uns geblieben ist.“ Sie umarmten sich schweigend. Zwei gebrochene Frauen, die gelernt hatten, sich Stück für Stück, Tag für Tag wieder aufzubauen.

Draußen wehte der Wind aus der Wüste herüber und brachte Staub und Erinnerungen. Und irgendwo weit weg, in den Bergen, wo alles geschehen war, lagen die Knochen des Kojoten und des Einäugigen in der Sonne gebleicht, vergessen von allen außer den Geiern. Gerechtigkeit, dachte Carolina, kommt nicht immer schnell, ist nicht immer rein, aber wenn sie kommt, wenn sie endlich das Geschuldete einfordert, hinterlässt sie Spuren, die niemals verblassen, Spuren auf der Erde, Spuren in der Seele, und vielleicht, nur vielleicht, hinterlässt sie auch noch etwas anderes.

Die Chance auf einen Neuanfang. Carolina Mendoza, die Frau, die mit nur fünf Kugeln und gebrochenem Herzen die Chihuahua-Wüste durchquerte. Die Frau, die Nordmexiko lehrte, dass keine Wut gefährlicher ist als die einer Schwester, die nichts mehr zu verlieren hat. Man sagt, Joaquín el Raramuri sei weitergegangen, bis er die Grenze erreichte.

Man sagt, sie sei Jahre später in einer Bar in El Paso gestorben, eine leere Flasche in der Hand und den Namen ihrer Schwester auf den Lippen. Niemand weiß, ob es stimmt. Man sagt, Lupita sei in die Berge zurückgekehrt, wandere noch immer wie ein Geist umher und töte jeden Mann, der denen ähnele, die ihr die Tochter genommen hätten. Man sagt, sie sei unsterblich, die Verkörperung der Rache.

Sie reden viel, doch die einzige Wahrheit, die zählt, ist diese: Carolina hat ihre Schwester gerettet. Und in Zeiten der Revolution, in denen der Tod so nah ist, ist das das Wunder, auf das man am ehesten hoffen kann. All der Schmerz, all das Blut – es hatte sich gelohnt. Carolina wusste es nicht, aber jedes Mal, wenn sie Esperanza lächeln sah, jedes Mal, wenn María beim Arbeiten sang, dachte sie: Vielleicht war es das.

Vielleicht war der Preis des Blutes gerechtfertigt, als er die Zukunft derer sicherte, die du liebst. Oder vielleicht hast du dich nur selbst belogen, um nachts ruhig schlafen zu können. Die Revolution ging weiter, das Dorf kämpfte weiter, die Bundestruppen mordeten weiter, und inmitten all dieses Chaos lebten drei Frauen Tag für Tag weiter und bauten auf den Trümmern ihrer Tragödie so etwas wie Frieden auf. So sind unsere Überlebenden, mein Freund. Lass uns weitermachen.

Lasst uns weitermachen, auch wenn es schmerzt, auch wenn die Last unerträglich ist, auch wenn der Weg voller Dornen ist. Lasst uns weitermachen, denn Aufgeben bedeutet den Sieg für diejenigen, die uns vernichten wollen. Und Carolina Mendoza wird ihnen diese Genugtuung niemals gönnen. Ihr habt soeben die Legendarios del Norte gehört.

Wenn du bis hierher gelesen hast, hat Carolina dich bestimmt berührt. Was fasziniert dich an ihrer Geschichte am meisten? Schreib es uns in die Kommentare. Ich lese sie alle. Danke, dass du wieder dabei warst bei einer weiteren Geschichte vom Kanal „Legendarios del Norte“. In den Kommentaren findest du außerdem einen Link zu einer Reihe von Geschichten über mexikanische Justiz und Rache, die genauso spannend sind wie diese. Klick einfach auf den blauen Link. Danke und bis bald!

Gott segne dich allezeit.