Der Monitor zeigte eine flache Linie. Ein unerbittlicher, hoher Dauerton durchschnitt die sterile Luft der Notaufnahme und verkündete das Ende eines Kampfes, den niemand gewinnen konnte.
Officer Ryan Carters Puls war verschwunden. Seine Atmung hatte ausgesetzt.
Ärzte und Schwestern rannten um den OP-Tisch herum, riefen hektisch Zahlen, tauschten Spritzen aus und luden den Defibrillator erneut. Aber tief in ihren Herzen wussten sie alle, dass sie ihn verloren hatten. Die Wiederbelebungsmaßnahmen liefen seit zwanzig Minuten. Es gab keine Reaktion.
Der Chefarzt, ein Mann mit grauen Schläfen und müden Augen, ließ die Schultern sinken. Er blickte auf die Uhr an der Wand. „Todeszeitpunkt: 18:42 Uhr“, flüsterte er. Er griff nach dem weißen Laken und zog es langsam über Ryans Brust, bereit, auch sein Gesicht zu bedecken und damit die Endgültigkeit des Todes zu besiegeln.
Doch draußen, vor den dicken Glasscheiben der Notaufnahme, herrschte keine Stille. Dort herrschte das pure Chaos.
Ein Deutscher Schäferhund bellte gewaltsam. Seine Pfoten kratzten verzweifelt gegen das Glas, sein ganzer Körper zitterte, als ob er genau wusste, was drinnen vor sich ging. Dieser Hund hieß Shadow. Und er war nicht nur Ryans Dienstpartner. Er war seine andere Hälfte.
Um zu verstehen, wie es dazu kam, müssen wir die Uhr nur wenige Stunden zurückdrehen.
Ryan war in seinem eigenen Wohnzimmer zusammengebrochen – ohne Vorwarnung. Es gab keinen Schusswechsel, keine sichtbare Wunde, keinen Unfall. Nur einen plötzlichen, stechenden Schmerz, ein Ringen nach Luft und dann die Dunkelheit. Als die Sanitäter eintrafen, war sein Herzschlag bereits schwach. Sie brachten ihn in das beste Traumazentrum der Stadt. Zwanzig Spezialisten arbeiteten an ihm. Sie führten Scans durch, Bluttests, EKGs. Aber niemand – absolut niemand – konnte herausfinden, warum der Körper eines gesunden, 30-jährigen Polizisten einfach abschaltete.
Shadow weigerte sich, seinen Partner zu verlassen. Er war dem Krankenwagen gefolgt, und als Sicherheitskräfte versuchten, ihn vom Eingang der Notaufnahme wegzuzerren, knurrte er und schnappte sogar nach ihnen. Etwas in ihm schrie, dass dies nicht das Ende war. Ein Instinkt, älter als jede medizinische Ausbildung, trieb ihn an.
Und dann, genau in dem Moment, als der Arzt das Laken über Ryans Gesicht ziehen wollte, geschah es.
Shadow riss sich mit einer Kraft los, die niemand einem Tier zugetraut hätte. Die Leine glitt durch die Hände des Sicherheitsbeamten. Der Hund stürmte durch die sich öffnenden Automatiktüren, rannte den Flur entlang und sprang direkt auf Ryans Bett.
Das Personal schrie auf. Hände griffen nach seinem Fell, um ihn wegzuziehen. „Holen Sie das Tier hier raus!“, brüllte jemand. Doch dann erstarrten alle.
Der Hund bellte nicht mehr. Er griff niemanden an. Er winselte. Ein tiefes, herzzerreißendes Geräusch. Er drückte seine Schnauze hektisch gegen Ryans linken Arm, direkt oberhalb des Handgelenks. Er scharrte mit der Pfote an der Haut, leckte daran und biss schließlich vorsichtig in den Ärmel der Uniformjacke, die Ryan noch teilweise trug.
Eine Krankenschwester, die Shadow am Halsband packen wollte, hielt inne. Sie rümpfte die Nase. „Moment mal“, sagte sie. „Was ist das für ein Geruch?“ Es war ein süßlicher, fast fauliger Geruch, der von der Stelle aufstieg, die Shadow markierte.
Zögernd schob der Chefarzt Ryans Ärmel hoch. Dort, fast unsichtbar zwischen den Haaren am Arm, war eine winzige Rötung. Ein kleiner Punkt, der vorher wie ein harmloser Kratzer ausgesehen hatte. Doch jetzt, unter dem grellen Licht der OP-Lampe, sah man, wie sich das Gewebe darum herum verfärbte – ein dunkles, ungesundes Blau-Schwarz, das sich langsam ausbreitete.
Der Arzt beugte sich vor, seine Augen weiteten sich vor Schock. „Oh mein Gott“, flüsterte er. „Das ist kein Herzinfarkt.“ Shadow scharrte weiter, sein Winseln wurde lauter, fordernder. „Das ist ein Neurotoxin“, rief der Arzt. „Ein Schlangenbiss!“
Plötzlich ergab alles einen Sinn. Ryan war nicht einfach so zusammengebrochen. Stunden zuvor hatten er und Shadow auf einen Routineanruf bei einem alten Bauernhof reagiert. Ryan musste dort von einer seltenen Giftschlange gebissen worden sein, die sich in der Scheune versteckt hatte. Der Biss war winzig gewesen, kaum spürbar, vielleicht hatte Ryan ihn für einen Insektenstich oder einen Dorn gehalten. Doch das Gift hatte sich langsam und tückisch ausgebreitet, das Nervensystem gelähmt und die Symptome eines Herzversagens imitiert.
