Es war ein heller Morgen in London. In einem kleinen Backsteinhaus bereitete sich Margaret Collins, 75, auf den letzten Tag ihres Lebens als Dienstmädchen vor. Fast vierzig Jahre hatte sie für Charles Whitmore gearbeitet – einen reichen, aber gerechten Mann.

Margaret war fleißig, ehrlich und bescheiden. Sie hatte ihre Jugend für ihre Kinder geopfert: David, Luke und Anna. Doch nun, im Alter, war sie für sie nur eine Last.

Charles beobachtete, wie sie ihre Uniform faltete. Zum ersten Mal in Jahren fühlte er Rührung. Heimlich nahm er ein Kuvert mit – darin ein Scheck über zwei Millionen Dollar. Er wollte sehen, ob ihre Familie sie mit Liebe empfangen würde.

Margaret kam nach Hause, klopfte leise.
— „Ich bin’s, eure Mutter“, sagte sie sanft.

David öffnete, sein Blick kalt.
— „Warum bringst du diesen alten Kram mit?“

Luke riss ihr die Schachtel aus der Hand, Anna lachte. Fotos, Bücher, Erinnerungen fielen zu Boden. Margaret weinte still.

Da trat Charles ein, mit Donnerstimme:

— „Genug! Diese Frau hat euch alles gegeben!“

Er half Margaret auf, gab ihr das Kuvert.
— „Du bist reich – an Würde und jetzt auch im Leben.“

Als die Kinder das Geld sahen, änderte sich ihr Ton sofort.
— „Mutter, verzeih uns“, flehte Anna.

Margaret schüttelte den Kopf.
— „Ihr liebt nicht mich – ihr liebt das Geld.“

Charles’ Blick war hart.
— „Ihr verdient sie nicht. Und keinen Cent davon.“

Er bot Margaret an, mit ihm zu gehen. Draußen atmete sie tief ein, als würde sie zum ersten Mal Freiheit spüren.

Monate vergingen. Sie lebte bei Charles, nicht mehr als Dienstmädchen, sondern als Freundin. Zum ersten Mal aß sie am Tisch, schlief ruhig, lachte.

Doch manchmal betete sie noch für ihre Kinder. Nicht aus Sehnsucht, sondern aus Mitgefühl.
Sie hatte gelernt: Liebe ohne Respekt ist keine Liebe.

Und irgendwo, in dem alten Haus in London, blieben drei Kinder mit nichts — außer Reue.