„Fahren Sie nicht! Ihre Frau hat die Bremsen durchgeschnitten!“

Der verzweifelte Schrei eines neunjährigen Mädchens hallte durch den privaten Parkplatz der Villa von Khalil Al-Hassan, 42, einem der reichsten arabischen Geschäftsleute in New York. Das schwarze Kind, barfuß und in zerrissener Kleidung, hatte es an der Security vorbeigeschafft und rannte auf den marineblauen Lamborghini zu, in dem Khalil gerade den Motor gestartet hatte.

Der Wachmann Thomas schnellte sofort vor, um die Eindringlingin abzufangen. „Verschwinde von hier, du kleine Göre!“, rief er und packte den skelettartigen Arm des Mädchens. Aber sie wehrte sich mit einer verzweifelten Kraft, die ihre Größe Lügen strafte.

„Sir, bitte!“, schrie sie erneut und blickte Khalil direkt durch das Glas an. „Ihre Frau hat die Bremsen durchgeschnitten! Sie werden sterben!“

Khalil schaltete den Motor ab. Ein kalter Schauer lief ihm über den Rücken. Diese Worte waren kein Scherz oder ein gewöhnliches Bettelgesuch. Da war etwas in der Stimme des Kindes, eine viszerale Dringlichkeit, ein echter, unverfälschter Terror, der ihn zögern ließ.

„Lass sie los“, sagte er zu dem Wachmann und stieg aus dem Auto.

Das Mädchen zitterte, nicht vor Kälte, sondern vor Angst und Erschöpfung. Ihre großen, ausdrucksstarken Augen waren mit einer beunruhigenden Intensität auf ihn gerichtet.

„Woher kennst du meinen Namen? Woher weißt du, wer meine Frau ist?“, fragte Khalil und näherte sich vorsichtig.

„Ich habe sie letzte Nacht gesehen“, antwortete das Kind unter Schluchzern. „Sie war in der Garage. Mit Werkzeugen. Sie hat Drähte unter dem Auto durchgeschnitten. Ich habe gehört, wie sie am Telefon gesprochen hat … darüber … dass Sie nicht mehr nach Hause kommen würden.“

Khalil spürte, wie ihm das Blut aus dem Gesicht wich. Seine Frau, Victoria, 35, hatte sich in den letzten Wochen seltsam verhalten. Sie hatte ihre Jubiläumsreise abgesagt und gesundheitliche Probleme vorgeschoben. Sie hatte ganze Nächte wach verbracht und am Telefon geflüstert. Und genau in diesem Moment war sie zu Hause, angeblich zu krank, um das Bett zu verlassen.

„Du lügst“, sagte Khalil. Aber seine Stimme klang weniger überzeugend, als er beabsichtigt hatte.

„Bei so etwas lüge ich nicht!“, brach es aus dem Mädchen heraus, während Tränen über ihr schmutziges Gesicht liefen. „Meine Eltern sind so gestorben. Jemand hat vor zwei Jahren die Bremsen an ihrem Auto durchgeschnitten. Ich saß auf dem Rücksitz. Ich weiß, wie sich das anfühlt.“

Die Stille, die darauf folgte, war ohrenbetäubend. Thomas beobachtete die Szene unbehaglich, wollte das Kind offensichtlich hinauswerfen, war aber von der Reaktion seines Chefs eingeschüchtert.

„Wie heißt du?“, fragte Khalil, seine Stimme nun sanfter.

„Amamira“, antwortete sie und wischte sich die Nase an ihrem zerrissenen Ärmel ab. „Amamira Johnson. Ich schlafe manchmal hinter der Mauer Ihres Hauses. So habe ich es gesehen.“

Khalil sah das Mädchen an – sah sie zum ersten Mal wirklich an. Verfilztes, lockiges Haar, Kleidung, die für ihren dünnen Körper viel zu groß war, nackte Füße voller Schrammen. Aber es waren ihre Augen, die ihn verstörten. Augen, die Dinge gesehen hatten, die kein neunjähriges Kind jemals sehen sollte.

„Thomas, überprüfen Sie den Wagen. Jetzt!“, befahl Khalil.

„Sir, das ist lächerlich. Sie ist nur ein Straßenkind, das versucht …“

„JETZT!“, schrie Khalil und ließ sowohl Thomas als auch Amamira zusammenzucken.

Während der Wachmann widerwillig zum Lamborghini ging, hockte sich Khalil vor Amamira. „Wenn du lügst, rufe ich die Polizei. Wenn du die Wahrheit sagst …“, er hielt inne, „…schulde ich dir mein Leben.“

Thomas‘ Schrei kam aus der Garage. „Mr. Al-Hassan, hier stimmt was nicht! Die Bremsleitungen wurden durchtrennt!“

Die Welt schien stillzustehen. Khalil spürte, wie seine Knie weich wurden. Wenn er mit diesem Auto zu dem Meeting in der Innenstadt gefahren wäre … mit dieser steilen Abfahrt auf der Fifth Avenue … er wäre in weniger als zehn Minuten tot gewesen.

„Wie wusstest du das?“, fragte er Amamira, seine Stimme kaum ein Flüstern.