Doch Mateo blieb unverändert. Wenn sie ihn lobten, schüttelte er den Kopf. „Ich bin nicht besonders“, sagte er immer wieder. „Gott hat es getan, nicht ich.“ Er spielte weiterhin im Dreck, half seiner Mutter beim Saubermachen und betete jeden Abend leise in seinem kleinen Zimmer.

Der Millionär jedoch war ein neuer Mensch. Die Villa veränderte sich. Wo früher kalte Stille herrschte, hallte nun Lachen. Das Baby wuchs heran, stark und gesund. Der Vater hörte auf, dem Geld hinterherzujagen. Er begann, dem Sinn hinterherzujagen.

Er spendete die Hälfte seines Vermögens. Er baute Krankenhäuser für jene, die nicht bezahlen konnten. Er gründete Schulen. Und immer, wenn er eine Rede hielt, erzählte er die Geschichte des schmutzigen Jungen mit dem reinen Herzen.

„Glaube ist der wahre Reichtum“, sagte er den Menschen. „Wunder tragen keine goldenen Gewänder. Manchmal kommen sie barfuß und voller Staub.“

Jahre vergingen in Frieden und Glück. Doch das Leben ist ein Fluss mit vielen Windungen, und das Schicksal prüfte den Glauben der Hausbewohner erneut.

In einer stürmischen Winternacht, Jahre später, erkrankte die Frau des Millionärs. Es kam plötzlich, wie ein Dieb in der Nacht. Ein hohes Fieber, Krämpfe, Bewusstlosigkeit.

Wieder eilten Ärzte herbei. Wieder piepten die Maschinen. Die Angst, dieser alte, kalte Feind, kroch zurück in die Villa. Der Millionär saß am Bett seiner Frau, seine Hände zitterten. Die Erinnerung an jene Nacht vor Jahren kam zurück, doch diesmal mischte sich Panik mit einem Funken Hoffnung.

„Gott, nicht schon wieder“, flehte er. „Bitte, nimm sie mir nicht.“

Er schickte nach Mateo.

Mateo war nun ein Teenager, größer, schlaksiger, aber mit denselben sanften Augen. Als er in das Zimmer trat, zuckten Blitze draußen über den Himmel und donnerten gegen die Scheiben.

Er sah die Frau, die ihn wie einen zweiten Sohn behandelt hatte, bleich und reglos liegen. Er zögerte keine Sekunde. Er ging zu ihrem Bett, kniete nieder und nahm ihre Hand.

Der Millionär sah ihn an. Er sah nicht mehr das arme Kind von damals, sondern einen jungen Mann des Lichts. Und ohne ein Wort zu sagen, tat der Millionär etwas, das er seit jener ersten Nacht gelernt hatte: Er kniete sich neben Mateo.

Schulter an Schulter, der reiche Mann und der Sohn der Magd, beteten sie gemeinsam.

„Glaube stirbt nie“, flüsterte Mateo. „Er wartet nur.“

Draußen tobte der Sturm, rüttelte an den Fensterläden, als wollte der Tod sich Einlass verschaffen. Doch drinnen bildeten die Gebete eine Festung. Minuten vergingen, die sich wie Stunden anfühlten. Mateo weinte wieder, dieselben heißen Tränen des vertrauensvollen Glaubens.

Und wieder antwortete der Himmel.

Die Lider der Frau flatterten. Ein tiefer Atemzug entwich ihren Lippen. Die Farbe kehrte zurück. Die Monitore beruhigten sich. Der Sturm draußen schien sich zu legen, als hätte er erkannt, dass er diesen Kampf verloren hatte.

Sie öffnete die Augen und sah die beiden Männer an ihrer Seite. „Ich hatte einen Traum“, flüsterte sie schwach. „Ich sah Licht… und ich hörte Mateos Stimme.“

Der Millionär vergrub sein Gesicht in seinen Händen und weinte vor Dankbarkeit. Das Wunder war zurückgekehrt. Zweimal hatte der Glaube den Tod besiegt.

Die Nachricht von der zweiten Heilung festigte die Legende. Mateo wurde mehr als nur ein Junge; er wurde ein Symbol. Doch trotz des Ruhms, trotz der Zeitungsartikel und der Menschenmengen, blieb sein Herz eine Festung der Demut. Er lehnte Geschenke ab. Er lehnte Ruhm ab.

„Liebe ist die einzige Währung, die im Himmel zählt“, sagte er den Reportern.

Die Jahre zogen ins Land. Der Junge wurde zum Mann, der Millionär wurde zum Greis. Eine tiefe Freundschaft, die keine Grenzen von Klasse oder Herkunft kannte, verband sie bis zum Ende.

Eines Abends, als die Sonne den Himmel in ein tiefes Violett tauchte, rief der alte Millionär Mateo zu sich. Er lag in demselben Bett, in dem einst sein Sohn und seine Frau um ihr Leben gekämpft hatten. Aber jetzt gab es keinen Kampf mehr. Nur Frieden.

Der Millionär war schwach, seine Zeit war gekommen. Er nahm Mateos Hand. Seine Haut war pergamentartig dünn, aber sein Griff war fest.