Nara hielt die Flasche in der Hand, als ihr klar wurde, dass sie Gift hielt. Es war keine Intuition. Es war der Geruch.

Dieser süßliche, chemische Geruch, der aus dem Silikonsauger aufstieg, vermischt mit etwas, das in Babymilch nichts zu suchen hatte. Sie war allein in der riesigen Küche der Villa. Das fluoreszierende Licht über ihr summte leise. Zum dritten Mal in dieser Woche fand sie die Milchnahrung am Glasboden abgesetzt, das Fett oben schwimmend, die Flüssigkeit darunter zu durchsichtig. Es war, als hätte jemand die Milch mit Leitungswasser verdünnt und gehofft, niemand würde es bemerken.

Aber Nara bemerkte es. Sie bemerkte immer alles.

In den drei Wochen, in denen sie im Haus der Leras arbeitete, hatte sie bemerkt, dass das sieben Monate alte Baby ihres Chefs, der kleine Benjamin, so viel Gewicht verloren hatte, dass die Designer-Strampler schlaff an seinem winzigen Körper hingen.

Sie hatte bemerkt, dass die Verlobte des Millionärs, diese Lina mit dem Lächeln aus einer Bankwerbung, immer die Tür zum Kinderzimmer abschloss, wenn der Vater des Kindes, Artur, nicht da war.

Sie hatte bemerkt, wie der Fahrer, Deeus, den Flur zum Kinderzimmer betrat und verließ, wobei er farblose Fläschchen unter seiner Jacke verbarg. Und vor allem hatte sie bemerkt, dass sich außer ihr niemand Sorgen zu machen schien.

Nara umklammerte die Flasche, bis ihre Finger schmerzten. Die trübe, falsche Flüssigkeit darin schwappte. Sie schloss die Augen und holte tief Luft, um das Zittern ihrer Hände zu kontrollieren. Es war keine Angst. Es war Wut. Die Wut einer Frau, die bereits zu viele Menschen durch Vernachlässigung hatte sterben sehen.

Sie war 42 Jahre alt, hatte drei Kinder mit harter Arbeit und Gebeten großgezogen und besaß einen Lebenslauf von Häusern, in denen sie unsichtbar genug gewesen war, um alles zu sehen. Sie wusste, wann die Chefin einen Liebhaber versteckte. Sie wusste, wann der Chef Geld veruntreute. Sie wusste, wann die jugendliche Tochter high nach Hause kam und vorgab, die Grippe zu haben. Sie wusste es und schwieg, denn arme Leute haben nicht den Luxus, Anzeige zu erstatten.

Aber das hier war anders. Das war ein Kind.

Nara blickte aus dem Küchenfenster. Draußen spiegelte der Infinity-Pool den späten Nachmittagshimmel. Im Marmor-Parkplatz standen drei importierte Autos. Alles war schön, alles teuer, alles innerlich verrottet.

Sie stellte die Flasche in die Spüle und nahm ihr altes Handy aus der Schürzentasche. Sie machte ein Foto. Sie wusste noch nicht wofür. Sie wusste nur, dass sie einen Beweis brauchte, denn wenn das Wort einer Putzfrau gegen das einer Prominenten stand, verlor die Putzfrau immer.

In diesem Moment hörte sie Schritte. Hohe Absätze auf Porzellanfliesen, schnell, bestimmt. Lina.

Nara ließ das Handy verschwinden und tat so, als würde sie spülen, das Herz pochte ihr bis zum Hals. Lina betrat die Küche wie erobertes Gebiet, ganz in beige Seide und Goldarmbänder gehüllt.

„Nara, Liebes, hast du Benjamins Flasche gesehen?“

Liebes?

„Sie steht in der Spüle, Ma’am. Ich wollte sie gerade waschen.“ „Nicht nötig.“ Lina nahm die Flasche und hielt sie gegen das Licht, den Inhalt mit klinischem Blick prüfend. „Er hat einen empfindlichen Magen.“ „Geht es dem Baby gut, Ma’am? Ich habe bemerkt, dass er dünner geworden ist.“

Lina drehte sich um, und etwas veränderte sich in ihrem Gesicht. Die Maske zitterte für eine Sekunde. Nara sah es. Sie sah die Kälte. Die Berechnung.

„Ihm geht es gut“, sagte Lina mit leiser, scharfer Stimme. „Seine Kinderärztin ist die beste in Rio. Wir haben alles unter Kontrolle.“ Sie trat einen Schritt auf Nara zu. „Sie sind neu hier, also gebe ich Ihnen einen freundlichen Rat. Dieses Haus hat Regeln. Sie putzen, Sie lächeln und Sie gehen. Was mit Benjamin passiert, geht Sie nichts an. Verstanden?“

Nara senkte den Kopf. „Ja, Ma’am.“

Lina verließ die Küche, die Flasche tragend wie eine Waffe. In diesem Moment traf Nara die gefährlichste Entscheidung ihres Lebens. Sie würde herausfinden, was in dieser Flasche war, selbst wenn es sie ihren Job kostete.