Echos der Finsternis. An einem grauen Februarnachmittag im Jahr 2019 saß der Historiker Thomas Bergmann in den staubigen Archiven des Hamburger Staatsarchivs und durchsuchte Kisten mit alten Fotografien aus dem 19. Jahrhundert.
Seine Finger waren bereits schwarz von dem alten Staub und seine Augen brannten vom stundenlangen Starren auf vergilbte Bilder. Er war kurz davor, für diesen Tag aufzugeben, als seine Hand eine Fotografie berührte, die anders war als alle anderen. Das Portrait zeigte drei Frauen in formeller Kleidung aus der Zeit um 1892. Eine ältere Frau saß in der Mitte auf einem kunstvollen Stuhl, während zwei jüngere Frauen an ihren Seiten standen.
Doch es war nicht die Komposition, die Thomas faszinierte. Es waren ihre Hände. Die ältere Frau hielt ihre Finger auf eine merkwürdige, fast unmögliche Weise verschränkt, als würde sie etwas festhalten, das unsichtbar war.
Die Frau zu ihrer linken zeigte mit ihrem Zeigefinger diskret nach unten, während die andere ihre Handfläche in einem Winkel hielt, der anatomisch unbequem aussah. Thomas drehte die Fotografie um und sah eine fast verblasste Inschrift. Family Schneider Hamburg 1892. Darunter kaum noch lesbar, stand ein einzelnes Wort in verschnörkelter Schrift: Zeugnis. Bevor wir weitermachen, lass mich eine Frage stellen.
Hast du jemals ein altes Familienfoto gefunden und dich gefragt, welche Geheimnisse es verbergen könnte? Schreib es in die Kommentare. Ich lese wirklich jeden einzelnen. Und wenn du solche Geschichten liebst, die zwischen Realität und Rätsel tanzen, dann abonniere den Kanal und lass ein Like da.
Du wirst sehen, warum diese Hände eine Geschichte erzählen, die die deutsche Geschichte für immer verändern könnte. Hamburg im Jahr 1892 war eine Stadt der Gegensätze. Die Elbe brachte nicht nur Waren aus aller Welt, sondern auch Menschen, Seeleute, Händler, Familien auf der Suche nach einem neuen Leben. Die Stadt wuchs mit jedem Schiff, das im Hafen anlegte, und mit diesem Wachstum kam eine Vielfalt, die das Deutsche Kaiserreich zugleich anzog und ablehnte.
In den engen Gassen rund um den Hafen konnte man Dutzende von Sprachen hören, Gewürze rien, die aus fernen Ländern stammten und Gesichter sehen, die von Reisen erzählten, welche die meisten Hamburger nie machen würden. Doch während die Stadt wirtschaftlich von dieser Vielfalt profitierte, wuchs gleichzeitig eine Atmosphäre des Misstrauens gegenüber all jenen, die nicht dem germanischen Ideal entsprachen. Die fotografischen Studios in Hamburg waren mehr als nur Orte, an denen Erinnerungen festgehalten wurden.
Sie waren Institutionen der Dokumentation, fast so wichtig wie Notare oder Standesämter. In einer Zeit, in der ein Foto mehrere Tagesgehälter kosten konnte, war jedes Portrait eine Investition in die Zukunft, ein Beweis der Existenz, des Status, der Familienzugehörigkeit.
Für wohlhabende Kaufmannsfamilien waren solche Fotografien Selbstverständlichkeiten dokumentiert in ledergebundenen Alben, die von Generation zu Generation weitergegeben wurden. Doch für andere, insbesondere für jene, deren Hautfarbe oder Herkunft sie zu Außenseitern machte, war der Gang zum Fotografen oft mit Demütigung verbunden.
Viele Studios lehnten solche Kunden schlichtweg ab, andere verlangten exorbitante Preise. In diesem Umfeld existierten Menschen, die zwischen den Welten lebten. Afhrodeutsche Familien, oft entstanden aus Verbindungen zwischen afrikanischen Seeleuten und deutschen Frauen, besaßen keine eigene Gemeinschaft im traditionellen Sinne. Sie waren verstreut über die Stadt, meist in den Arbeitervierteln nahe dem Hafen, wo die Fragen nach Herkunft weniger laut gestellt wurden und das tägliche Überleben wichtiger war als die Hautfarbe des Nachbarn. Diese Familien
arbeiteten als Hafenarbeiter, Wäscherinnen, Köche, Pensionsbetreiber. Ehrliche Arbeit, die dennoch selten zu echtem Wohlstand führte. Ihre Kinder wuchsen in einer Welt auf, die ihnen ständig vermittelte, dass sie zwar in Hamburg geboren waren, aber niemals wirklich dazu gehören würden.
