Du stehst kurz davor, eine der am kaltblütigsten geplanten psychologischen Kriegsführungen der Geschichte mitzuerleben. 76 Tage lang haben sie Marie Antoinette nicht einfach nur eingesperrt. Sie haben ihre Menschlichkeit Stück für Stück systematisch zerstört, und alles begann mit einem achtjährigen Jungen.

Vergiss alles, was du glaubst über die Guillotine zu wissen. Die Klinge war Gnade. Was davor kam, war etwas ungleich Finsteres. Sie entdeckten ihre eine Schwachstelle und nutzten sie mit einer Grausamkeit aus, die bis heute das historische Gedächtnis verfolgt. Dies ist die Geschichte der Gefangenen Nummer 82, und ich werde dir genau zeigen, was sie ihr angetan haben.

Es ist der 3. Juli 1793 mitten in der Nacht, das Tempelgefängnis in Paris. Man hört Stiefel auf steinernen Gängen hallen, schwer, zielstrebig, immer näher kommend. Marie Antoinette schläft neben ihrem achtjährigen Sohn Louis Charles. Ihre Hand ruht auf seiner Brust. Seit der Hinrichtung seines Vaters vor sechs Monaten hat sie ihn keine Sekunde aus den Augen gelassen.

Die Tür fliegt krachend auf. Sechs Wächter stürmen herein und halten ein Dokument hoch: Ein Befehl. Sie sind gekommen, um den Jungen zu holen. Was als Nächstes geschieht, hallt eine ganze Stunde lang durch die Gefängnismauern. Eine ehemalige Königin verwandelt sich in etwas Animalisches – eine Mutter, die mit jeder Faser ihres verbliebenen Lebens um ihr Kind kämpft.

Sie wirft sich gegen die Tür. Sie schreit, bis ihre Stimme bricht. Sie fleht sie an, sie stattdessen mitzunehmen. Doch genau das macht diesen Moment so viel schlimmer. Das hier ist kein zufälliger Gewaltausbruch. Das ist kein Chaos, das ist kalkuliert. Denn die Revolutionäre haben etwas Entscheidendes erkannt: Sie können Marie Antoinette mit Folter, Hunger oder Demütigung nicht brechen, aber sie können sie mit ihrer eigenen Liebe brechen. Und sie sind dabei, genau das mit ihrem Sohn zu tun, auf eine Weise, die die Guillotine wie eine Nebensache erscheinen lässt. Was ich dir gleich zeige, wird noch viel dunkler, als du es dir vorstellen kannst.

Bevor wir dem Schrecken begegnen, musst du verstehen, wer Marie Antoinette wirklich war. Denn die Frau, die sie folterten, hatte nichts mehr mit der Karikatur gemein, die die Revolutionäre erschaffen hatten. Sie wurde 1755 als Maria Antonia in Wien geboren, Erzherzogin von Österreich und jüngste Tochter der Kaiserin Maria Theresia.

Mit zehn Jahren wurde sie aus geopolitischen Gründen mit dem späteren König Ludwig XVI. von Frankreich verheiratet. Das war keine Liebesheirat. Österreich und Frankreich brauchten ein Bündnis, und sie war der Preis. Der französische Hof verabscheute sie vom ersten Tag an. Sie war Österreicherin, also die Feindin. Sie war jung, linkisch und verstand die französischen Sitten nicht. Die Höflinge verspotteten ihren Akzent, ihre Kleidung, jede ihrer Bewegungen. Selbst ihr eigener Mann ignorierte sie jahrelang. Die Ehe wurde erst nach sieben Jahren vollzogen – eine Demütigung, die zum öffentlichen Klatsch ganz Europas wurde. Also tat sie, was jede isolierte junge Frau tun konnte: Sie floh in Vergnügungen, aufwendige Frisuren, teure Kleider, Feste in ihrem privaten Rückzugsort, dem Petit Trianon.

Das hungernde und verzweifelte französische Volk sah diese Exzesse und taufte sie „Madame Defizit“. Hat sie wirklich gesagt: „Sollen sie doch Kuchen essen“, als man ihr sagte, das Volk habe kein Brot mehr? Nein, das war Propaganda. Aber es spielte keine Rolle. Der Schaden war angerichtet. Als die Revolution ausbrach, war Marie Antoinette Frankreichs bequemster Sündenbock geworden. Sie war keine Ungeheuerin; sie war Ausländerin, Frau und Königin – drei Dinge, die sie zum perfekten Ziel machten. Als die Monarchie fiel, brauchten die Revolutionäre jemanden, den sie für jahrhundertelange königliche Verschwendung verantwortlich machen konnten. Sie wählten sie.

Doch entscheidend ist: Marie Antoinette war längst nicht mehr das leichtfertige Party-Girl. Sie war Mutter von vier Kindern, hatte ihren ältesten Sohn mit sieben Jahren an Tuberkulose verloren, hatte gesehen, wie ihr Mann zur Guillotine geschleppt wurde, und saß seit Monaten mit ihren überlebenden Kindern im Tempelgefängnis eingesperrt, im Wissen, dass jeder Tag ihr letzter sein könnte. Sie hatte bereits alles verloren: Krone, Freiheit, Ehemann, Land. Die Revolutionäre würden ihr nun zeigen, dass man noch mehr verlieren kann.

Lass mich dir das Tempelgefängnis schildern, denn dieser Ort war von Anfang an darauf ausgelegt, Menschen zu brechen, lange bevor sie die Guillotine erreichten. Es war eine mittelalterliche Festung in Paris, ursprünglich von den Tempelrittern erbaut, dunkel, feucht, bedrückend. Nach der Hinrichtung Ludwigs im Januar wurden Marie Antoinette und ihre beiden überlebenden Kinder, die 14-jährige Marie Thérèse und der achtjährige Louis Charles, in einen Turm gesperrt und rund um die Uhr bewacht. Zunächst durften sie zusammenbleiben. Marie Antoinette versuchte, ihren Kindern ein Stück Normalität zu bewahren. Sie unterrichtete sie, betete mit ihnen, hielt sie nachts fest, wenn draußen die Schreie revolutionärer Mobs durch die Straßen hallten.

Doch die Wächter beobachteten alles, notierten alles, meldeten alles an das Komitee für öffentliche Sicherheit weiter, die neue revolutionäre Regierung. Und sie bemerkten etwas Entscheidendes: Marie Antoinette ertrug alles, außer Bedrohungen ihrer Kinder. Also begannen sie, mit psychologischer Folter zu experimentieren. Zuerst wurde der Zugang zu den Kinderzimmern eingeschränkt. Marie Antoinette musste betteln, ihren eigenen Sohn und ihre Tochter sehen zu dürfen. Dann wurden zusätzliche Wächter direkt in ihre Räume gestellt. Männer, die in der Ecke saßen, starrten, alles mitschrieben – jedes Gespräch, jede Zärtlichkeit, jede Träne. Den Kindern war verboten, Deutsch zu sprechen, die Muttersprache ihrer Mutter. Sie mussten ausschließlich Französisch benutzen, sodass selbst die intimsten Familienmomente vom Staat überwacht und kontrolliert wurden. Marie Antoinette begann zu zerfallen. Ihr hellbraunes Haar wurde vor Stress weiß, ein reales medizinisches Phänomen, das heute „Marie-Antoinette-Syndrom“ heißt. Sie aß kaum noch. Sie bekam schwere Blutungen, die sie verzweifelt vor den Wächtern zu verbergen versuchte. Aber sie hielt durch, weil sie noch ihre Kinder hatte. Die Revolutionäre wussten, genau das mussten sie ihr nehmen.

3. Juli 1793, das Datum, das ihre letzte Qual definieren sollte. Ich schildere dir, was in jener Nacht geschah, anhand der Primärquellen; die tatsächlichen Zeugenaussagen der Anwesenden sind erschütternd. Gegen 21 Uhr hat Marie Antoinette den achtjährigen Louis Charles gerade ins Bett gebracht. Er schläft im selben Raum. Sie lässt ihn keine Sekunde aus den Augen. Ihre Tochter Marie Thérèse und ihre Schwägerin Madame Élisabeth sind in angrenzenden Räumen. Dann hören sie es. Stiefel. Viele Männer, die Turmtreppe hochkommen.

Die Tür wird aufgestoßen. Sechs Gemeindewächter unter Führung eines Mannes mit einem offiziellen Dekret des Komitees für öffentliche Sicherheit stürmen herein. Sie kommen, um Louis Charles abzuholen. Er soll von der Republik umerzogen werden, getrennt vom verderblichen Einfluss seiner Mutter. Marie Thérèse schrieb später in ihren Memoiren, wie ihre Mutter in diesem Moment von gefasst zu wild wurde. Marie Antoinette warf sich zwischen die Wächter und ihren schlafenden Sohn. Sie packte Louis Charles so fest, dass er weinend aufwachte, verwirrt, und dann begann sie zu schreien. Nicht die eleganten Einwände einer ehemaligen Königin, sondern rohes, tierisches Schreien: „Ihr werdet ihn nicht bekommen. Ihr müsst erst mich töten. Er ist doch noch ein Kind.“ Die Wächter versuchten zu argumentieren. Der Befehl komme von höchster Stelle. Sie habe keine Wahl. Es interessierte sie nicht. Eine ganze Stunde lang, sechzig Minuten, blockierte sie physisch die Tür, hielt ihren Sohn umklammert und ließ niemanden vorbei.

Die Wächter drohten ihr, drohten dem Jungen, drohten ihrer Tochter. Sie sagten: Wenn sie nicht nachgebe, werde Gewalt angewandt und es werde Tote geben. Marie Antoinette kämpfte weiter. Schließlich flehte Madame Élisabeth sie an, aufzuhören. Der Junge schluchzte vor Angst. Marie Thérèse war hysterisch, die Wächter wurden handgreiflich. Marie Antoinettes Widerstand brach. Sie küsste Louis Charles ein letztes Mal, flüsterte ihm etwas ins Ohr. Wir werden nie erfahren, was. Und sah zu, wie sechs erwachsene Männer ihren achtjährigen Sohn die Turmtreppe hinunterrannten. Seine Schreie hallten nach, bis sie in der Ferne verstummten. Sie brach auf dem Boden zusammen und rührte sich stundenlang nicht.

Doch hier wird es wirklich teuflisch. Die Revolutionäre nahmen ihr den Sohn nicht einfach weg. Sie übergaben ihn einem Mann namens Antoine Simon, einem radikalen Schuster, der gezielt ausgewählt worden war, um den Jungen zu zerstören. Simons Methoden waren grauenhaft. Louis Charles wurde in einem dunklen, fensterlosen Raum gesperrt. Er musste eine rote Jakobinermütze tragen und antimonarchistische Lieder singen. Man brachte ihm bei, seine Mutter zu verfluchen, sie mit abscheulichen Namen zu nennen, Anschuldigungen von Verrat und Verschwörung zu wiederholen. Weigerte er sich, wurde er geschlagen, hungerte man ihn aus, hielt man ihn in Isolation, bis der Geist des Jungen brach. Innerhalb weniger Wochen wiederholte Louis Charles alles, was man ihm einprügelte, einschließlich Anschuldigungen, die so monströs und widerwärtig waren, dass sie gegen seine eigene Mutter auf die schrecklichste Weise eingesetzt werden sollten. Marie Antoinette wusste nicht die Details, aber sie wusste, dass ihr Sohn litt und sie konnte nichts, absolut nichts tun, um ihn zu retten.

Dann verlegten sie sie in die Conciergerie. Am 1. August 1793, weniger als ein Monat, nachdem man ihr den Sohn genommen hatte, stürmten Wächter um 2 Uhr nachts in ihr Zimmer im Tempel. Keine Erklärung, kein Wort der Warnung, nur der Befehl: Sie werden verlegt. Man trennte sie von Tochter und Schwägerin. Sie bat darum, sich verabschieden zu dürfen. Man verweigerte es. Man zerrte sie die Turmtreppe hinunter, warf sie in eine Kutsche und fuhr sie durch die nächtlichen Pariser Straßen zur Conciergerie. Wer etwas über die Französische Revolution weiß, kennt diesen Namen. Die Conciergerie hieß das Vorzimmer zur Guillotine. Dorthin brachte man die Verurteilten in ihren letzten Tagen. Marie Antoinette wurde nicht nur verlegt, sie wurde auf den Tod vorbereitet.

Aber die Revolutionäre wollten, dass diese letzten Tage psychologisch möglichst vernichtend waren. Sie bekam die Gefangene Nummer 280. Nicht mehr die ehemalige Königin, nicht einmal ihren Namen, nur eine Zahl. Ihre Zelle war winzig, etwa 3,6 mal 2,4 Meter. Feuchte Steinwände mit Schimmel, eine dünne Strohmattraze, ein Holztisch, zwei Stühle und ein Nachttopf, eine einzige Kerze als Licht. Kein Fenster, nur erdrückende Dunkelheit eines mittelalterlichen Verlieses.

Und hier kommt das wirklich Perfide. Man gab ihr einen Paravan, einen Wandschirm, hinter dem sie sich umziehen oder den Nachttopf benutzen konnte. Klingt human? Falsch. Der Paravan war reine Theaterkulisse, denn in der Zelle saßen ständig zwei bewaffnete Wächter. Sie saßen in der Ecke und beobachteten sie jede Sekunde, wenn sie aß, schlief, sich hinter dem nutzlosen Schirm umzog, den Nachttopf benutzte, betete, weinte. Ständige, unerbittliche Überwachung. Das hatte nichts mit Sicherheit zu tun. Sie war eine gesundheitlich angeschlagene Frau mittleren Alters in einem Verlies. Das war psychologische Folter, um ihr den letzten Rest Würde und Privatsphäre zu rauben.

Historische Berichte beschreiben, wie Marie Antoinette versuchte, Haltung zu bewahren. Sie saß stundenlang reglos da und starrte an die Wand, das Gesicht völlig leer. Die Wächter berichteten, dass sie kaum sprach, kaum aß, kaum sich bewegte. Aber nachts, wenn sie dachte, sie könnten im Kerzenlicht nichts sehen, hörten sie leise weinen und immer wieder den Namen ihres Sohnes flüstern: Louis Charles, Louis Charles. Sie entwickelte schwere Blutungen, vermutlich Gebärmutterkrebs oder Folge des extremen Stresses. Sie blutete durch ihre Kleidung und musste die Wächter um Lumpen bitten. Eine Demütigung, die sie vor Männern ertrug, die sie gnadenlos anstarrten. Ihr nun völlig weißes Haar fiel in Büscheln aus. Sie war 37 Jahre alt. Sie sah aus wie 60.

Dann kam der Prozess. 14. Oktober 1793, 8 Uhr morgens. Marie Antoinette wurde aus ihrer Zelle ins Revolutionstribunal geschleift. Das war kein Prozess, das war ein Schauspiel. Das Urteil stand längst fest, aber die Revolutionäre brauchten eine Show, etwas, womit sie ihre Hinrichtung vor Volk und Geschichte rechtfertigen konnten. Der Saal war vollgepackt. Revolutionsbeamte, Journalisten, Bürger, die die ehemalige Königin gedemütigt sehen wollten.

Der Ankläger Antoine Fouquier-Tinville hatte Anklagen wegen Hochverrats, Verschwörung und finanzieller Veruntreuung vorbereitet. Marie Antoinette saß bleich und ausgemergelt auf der Anklagebank, ganz in Witwenschwarz. Zwei Tage lang schleuderte man ihr Vorwürfe entgegen. Sie habe mit Österreich konspiriert, die Staatskasse geplündert, kontrarevolutionäre Pläne geschmiedet. Sie beantwortete jeden Punkt mit erstaunlicher Fassung und Intelligenz. Sie widerlegte falsche Behauptungen, gab Fehler zu, ohne zu kriechen. Sie ließ sich nicht brechen, also spielte Fouquier-Tinville seine letzte, giftigste Karte.

Er rief einen Zeugen auf: Jacques Hébert, einen radikalen Journalisten, und dieser wiederholte Anschuldigungen, die angeblich Marie Antoinettes achtjähriger Sohn gemacht habe. Der Junge hatte unter Zwang und Folter ausgesagt, seine Mutter habe Inzest mit ihm begangen. Lass den Moment sacken. Man beschuldigte sie öffentlich vor Hunderten von Menschen, ihr eigenes Kind sexuell missbraucht zu haben, mit der Aussage eines achtjährigen, gefolterten Jungen.

Der Saal wurde still. Selbst die blutrünstige Menge schien von der Abartigkeit dieser Anschuldigung erschüttert. Marie Antoinette war bis dahin bei jeder Beleidigung, jeder Lüge, jeder Drohung ruhig geblieben, aber das zerstörte sie. Sie stand auf. Ihre bisher ruhige Stimme brach vor Emotion: „Ich appelliere an alle Mütter, die hier im Saal sind“, sagte sie mit brennenden Augen. „Gibt es unter euch auch nur eine einzige, die bei einer solchen Anschuldigung nicht erschauern würde?“

Sie richtete sich nicht an die Richter. Sie sprach direkt zu den Frauen im Publikum, Müttern, Töchtern, Schwestern. Zum ersten Mal im Prozess verteidigte sie sich nicht als Königin. Sie sprach als Mutter, deren eigenes Kind gegen sie als Waffe eingesetzt wurde. „Die Natur selbst verweigert es, auf eine solche, gegen eine Mutter erhobene Beschuldigung zu antworten. Ich appelliere an alle Mütter, die mich hören.“ Der Saal explodierte. Einige Frauen, die gekommen waren, um ihre Hinrichtung zu bejubeln, weinten. Selbst manche Revolutionsbeamte rutschten unbehaglich auf ihren Stühlen herum. Es war zu viel, zu grausam. Aber Fouquier-Tinville war es egal. Er walzte den Rest des Prozesses nieder.

Am 16. Oktober um 4 Uhr morgens, nach weniger als zweitägiger Verhandlung ohne echte Beweise, wurde Marie Antoinette des Hochverrats und von Verbrechen gegen den Staat für schuldig befunden. Urteil: Tod durch die Guillotine. Hinrichtung noch am selben Tag.

Man gab ihr ein paar Stunden in ihrer Zelle, um sich auf den Tod vorzubereiten. In diesen Stunden, als die Morgendämmerung nahte und der Tod noch Stunden entfernt war, bekam Marie Antoinette endlich Stift, Papier und Tinte. Sie schrieb kein politisches Manifest. Sie verfluchte die Revolution nicht. Sie bat nicht um Gnade. Sie schrieb einen Brief an ihre Schwägerin, Madame Élisabeth, die noch mit ihrer Tochter im Temple gefangen war.

Dieser Brief gehört zu den herzerzerreißendsten Dokumenten der Geschichte. Hier einige Auszüge: „Dir, meine Schwester, schreibe ich zum letzten Mal. Ich bin soeben verurteilt worden – nicht zu einem schändlichen Tod, der ist nur für Verbrecher, sondern dazu, deinem Bruder wieder beisammen zu sein. Unschuldig wie er, hoffe ich, in meinen letzten Momenten dieselbe Festigkeit zu zeigen. Ich bin ruhig, wie man es ist, wenn das Gewissen einem nichts vorwirft. Es tut mir unendlich leid, meine armen Kinder verlassen zu müssen. Du weißt, dass ich nur für sie und für dich, meine gute und zarte Schwester, gelebt habe.“

Sie vergab ihren Feinden, bat um Verzeihung für eigenes Unrecht und flehte ihre Schwägerin an, sich um ihre Kinder zu kümmern. „Möge mein Sohn nie die letzten Worte seines Vaters vergessen, die ich ihm ausdrücklich wiederhole. Er soll niemals versuchen, unseren Tod zu rächen.“ Sie goss all ihre verbliebene Liebe auf diese vier Seiten, ihre letzten Gedanken als Mutter, als Schwester, als Mensch vor dem Nichts. Sie unterschrieb schlicht: Marie Antoinette. Dann übergab sie den Brief einem Wächter.

Die bittere Wahrheit: Der Brief wurde nie zugestellt. Ihre Kerkermeister fingen ihn ab. Er verschwand in einem Revolutionsarchiv. Madame Élisabeth hat ihn nie gelesen, ihre Tochter auch nicht. Der Brief wurde erst Jahrzehnte später entdeckt, lange nachdem alle, die Marie Antoinette liebte, tot waren. Ihre letzten Worte an ihre Familie starben in Stille.

16. Oktober, 11 Uhr vormittags. Der Gehilfe des Scharfrichters betrat ihre Zelle und befahl ihr, sich fertig zu machen. Jeder Schritt war darauf ausgelegt, ihr die letzten Reste ihrer Identität zu zerstören.

Erstens das Kleid. Sie trug noch das einfache schwarze Trauerkleid seit dem Tod ihres Mannes. Der Wächter befahl ihr, es auszuziehen und ein schlichtes weißes Hemd anzulegen, die Uniform der Verurteilten. Sie bat, sich unbeobachtet umziehen zu dürfen – verweigert. Sie musste sich vor den Männern ausziehen, die sie seit Monaten angestarrt hatten.

Zweitens, das Haar. Ihr völlig weißes, brüchiges Haar wurde mit einer Schere grob abgeschnitten. Keine Zeremonie, keine Sorgfalt, nur grobe Hände und scharfe Klingen, die eine ihrer letzten körperlichen Würden wegschnitten.

Drittens, die Fesselung. Ihre Hände wurden mit grobem Seil auf dem Rücken so fest zusammengebunden, dass es ins Fleisch schnitt. Sie zuckte zusammen und sagte leise: „Die Hände meines Mannes habt ihr nicht so gebunden.“ Der Wächter ignorierte sie.

Um 11 Uhr wurde sie aus der Conciergerie ins grelle Tageslicht geführt. Sie hatte 76 Tage lang in dieser dunklen Zelle verbracht. Das Sonnenlicht tat ihren Augen weh. Sie erwartete eine geschlossene Kutsche, die kleine Gnade, die ihrem Mann gewährt worden war. Stattdessen stand ein offener, grober Holzkarren bereit, ein sogenannter Tumbril, wie man Tierkadaver transportierte. Man zwang sie, hineinzuklettern und sich mit gefesselten Händen auf eine Holzplanke zu setzen, allen Blicken von ganz Paris ausgesetzt.

Als der Karren losrumpelte, säumten Tausende die Strecke, schrien, spuckten, warfen Unrat. Ein Mann saß am Fenster und zeichnete fieberhaft: Jacques-Louis David, der Revolutionskünstler, der für ihren Tod gestimmt hatte. Seine Zeichnung ist erhalten. Sie zeigt eine dünne, hohlwangige Frau, die kerzengerade dasitzt, das Gesicht eine Maske grimmiger Würde, während die Welt nach ihrem Blut brüllt. Die Fahrt zur Place de la Révolution dauerte über eine Stunde. Eine Stunde öffentlicher Demütigung, die ihren Geist endgültig zerstören sollte.

Es gelang nicht. Um Viertel nach zwölf hielt der Karren vor der Guillotine. Die Menge tobte. Marie Antoinette stieg die Stufen des Schafotts ohne Hilfe hinauf. Die Beine zitterten, aber den Kopf hielt sie hoch. Und dann geschah in ihrem letzten Lebensmoment etwas Außerordentliches: Als sie zum Brett ging, trat sie versehentlich dem Scharfrichter auf den Fuß. Sie hielt inne, drehte sich zu ihm um und sprach ihre letzten Worte: „Verzeihen Sie, Monsieur, ich habe es nicht absichtlich getan.“

Eine Entschuldigung an den Mann, der sie gleich töten würde. Ein bizarrer, surrealer Akt der Höflichkeit. Der letzte Reflex eines Lebens unter königlichem Protokoll. Aber es war mehr als das. Es war eine Wahl. Angesichts totaler Entwürdigung wählte sie Anstand. 20 Sekunden später fiel die Klinge.

Die Französische Revolution wollte Marie Antoinette als Symbol zerstören. Die Österreicherin, die verschwenderische Königin, die Verkörperung königlichen Übermuts. Sie unterwarfen sie unvorstellbarer psychologischer Folter. Sie machten ihr eigenes Kind zur Waffe gegen sie. Sie raubten ihr jede Würde, jeden Trost, jede Privatsphäre – und am Ende scheiterten sie. Denn in ihrem Wahn, die Königin zu brechen, offenbarten sie versehentlich die Menschlichkeit darunter. Eine Mutter, die wie eine Löwin um ihre Kinder kämpfte. Eine Frau, die ungeheuerlichen Anschuldigungen mit Mut begegnete, ein Mensch, der selbst auf den Stufen der Guillotine seine Menschlichkeit bewahrte. Sie wollten, dass man sich an sie als „Witwe Capet“ erinnert, eine Verräterin, die alles verdient hatte. Stattdessen erinnert sich die Geschichte an Marie Antoinette, eine Frau, die 76 Tage kalkulierter Grausamkeit ertrug und trotzdem die Größe besaß, sich bei ihrem Henker zu entschuldigen. Das war das Einzige, was sie ihr nicht nehmen konnten.