16 Juni 1944 Nordfrankreich 8 km südlich von Carentan 14:47 Klaus Reinhard presste seinen Körper gegen die kalte Steinwand des Kirchturms während durch die zerbrochenen Fensteröffnungen der Nachmittagswind pfiff. Draußen zwischen den verkohlten Überresten des Dorfes hörte er das rhythmische Knirschen von Stiefeln auf Schutt. Amerikanische Stimmen, mindestens 20 Mann, vielleicht mehr. Seine Finger umklammerten das Mauser Karabiner 98K fester und sein Blick glitt zu dem kleinen rechteckigen Spiegel, den er mit Draht am Lauf befestigt hatte. Eine provisorische Konstruktion, geboren aus Verzweiflung und Erfahrung an der Ostfront.

Der Kirchturm war keine Festung, er war eine Falle. Drei Stunden zuvor hatte seine Einheit den Rückzugsbefehl erhalten. Zehn Männer, erschöpft, mit zu wenig Munition und zu wenig Zeit. Sie hatten sich durch die Hecken gekämpft, immer mit dem Druck der vorrückenden Amerikaner im Nacken. Dann bei der Kreuzung nahe Saint-Côme hatte eine Explosion die Welt in Rauch und Schreie verwandelt. Reinhard war von seiner Gruppe getrennt worden, hatte sich durch einen Graben geschleppt. Blut von einer Schürfwunde am Arm tropfte auf seine Uniformjacke. Das verlassene Dorf war der einzige Zufluchtsort gewesen und der Kirchturm das einzige Gebäude, das noch hoch genug stand. Jetzt bereute er diese Entscheidung.

Durch einen schmalen Spalt in der Mauer beobachtete er die Straße. Die Amerikaner bewegten sich vorsichtig, aber nicht vorsichtig genug. Sie kannten dieses Terrain nicht. Ihre Helme glänzten matt in der Sonne, ihre Gewehre zeigten in alle Richtungen. Ein Sergeant rief etwas und zeigte auf die Kirche. Reinhard spürte, wie sich sein Magen zusammenzog. Sie hatten ihn nicht gesehen, noch nicht, aber sie würden kommen. Sie würden den Turm stürmen und er würde keine Chance haben.

Er zog sich vom Fenster zurück und rutschte an der Wand entlang nach unten, bis er in einer Ecke kauerte. Sein Atem ging zu schnell. Die Hitze im Turm war erstickend, Staub hing in der Luft wie ein Schleier. Er zwang sich, langsamer zu atmen und seine Gedanken zu sortieren. An der Ostfront hatte er gelernt, dass Panik den Tod bedeutete. Denken, Planen, Überleben. Der Spiegel – er hatte ihn vor zwei Wochen von einem toten französischen Mädchen genommen, einen kleinen Handspiegel mit einem gesprungenen Rahmen, den sie in ihrer Tasche getragen hatte. Damals hatte er ihn behalten, ohne zu wissen warum. Jetzt wusste er es. Er hatte ihn am Karabiner befestigt, um über Deckungen hinweg zu spähen, ohne den Kopf zu zeigen. Aber jetzt in diesem Moment kam ihm eine andere Idee: Lichtreflexion, Täuschung.

Die Stimmen wurden lauter. Stiefelschritte jetzt direkt vor der Kirche. Reinhard hob den Karabiner und positionierte den Spiegel so, dass er durch ein anderes Fenster auf der gegenüberliegenden Seite sehen konnte. Er sah sie: sechs Männer, die sich dem Eingang näherten, geduckt, angespannt. Einer von ihnen, ein junger Soldat mit einem zu großen Helm, sah zum Turm hoch. Sein Gesicht war bleich. Reinhard bewegte den Lauf langsam und justierte den Winkel des Spiegels. Ein Sonnenstrahl traf die Oberfläche und blitzte auf. Er hielt inne, dann bewegte er den Lauf wieder. Ein kurzes Aufblitzen wie ein Signal.

Der amerikanische Soldat riss seinen Kopf herum und starrte in die Richtung, aus der das Licht gekommen zu sein schien. Ein Fenster zehn Meter entfernt in einem anderen Gebäude. „There, fourth floor!“ Der Schrei war schrill, panisch. Drei Gewehre öffneten das Feuer auf das verlassene Gebäude. Das Rattern von M1 Garands zerriss die Stille. Reinhard beobachtete durch den Spiegel, wie sie ihre Magazine leerten, wie Mörtel und Ziegel explodierten. Sie schossen auf einen Schatten, auf nichts. Er hatte sie jetzt. Er musste nur noch warten, warten bis sie nervös wurden, warten bis sie ihre Positionen verrieten. Sein Finger lag am Abzug, aber er drückte nicht ab. Nicht jetzt, zu früh, und er würde alles ruinieren.

Der Sergeant schrie etwas, fluchte. Die Männer hörten auf zu schießen und luden nach. Reinhard sah ihre Verwirrung, ihre Unsicherheit. Sie wussten nicht, wo er war, aber sie wussten, dass da jemand war. Er atmete langsam aus und verschob den Karabiner minimal, sodass der Spiegel einen anderen Winkel erfasste. Wieder ein Lichtblitz, diesmal aus einer dritten Richtung, ein zerbrochenes Fenster weiter links. Wieder Schreie, wieder Schüsse. Die Amerikaner drehten sich und feuerten blindlings. Reinhard zählte 16 Männer, die er jetzt sehen konnte, vielleicht mehr dahinter. Jeder Schuss von ihnen war ein Schrei ihrer Position, jede Bewegung ein Verrat.

Er richtete sein Gewehr aus und zielte durch das echte Visier, nicht durch den Spiegel. Der Sergeant stand halb hinter einer umgestürzten Mauer, sein Profil klar erkennbar. 400 Meter – ein machbarer Schuss, aber riskant. Wenn er verfehlte, würden sie sofort den Turm identifizieren. Reinhard wartete. Sein Herzschlag verlangsamte sich. Die Welt schrumpfte auf den Raum zwischen seinem Auge und dem Ziel. Der Wind wehte von Westen leicht, vielleicht zwei Meter pro Sekunde. Er korrigierte minimal. Der Sergeant bewegte sich und trat einen Schritt vor. Reinhard drückte ab. Der Rückstoß, der Knall – der Sergeant fiel, als hätte ihn eine unsichtbare Hand zu Boden gerissen.

Chaos explodierte. Die Amerikaner warfen sich zu Boden, schrien und suchten Deckung. Aber sie schauten in die falsche Richtung. Sie schauten dorthin, wo die Lichtblitze gewesen waren. Reinhard zog sich zurück und bewegte sich geduckt zur anderen Seite des Turms. Schweiß lief ihm über die Stirn. Seine Hände zitterten leicht, aber nicht aus Angst, sondern aus Adrenalin. Er lud nach, der Mechanismus klickte vertraut. Dann positionierte er sich neu, richtete den Spiegel aus. Noch ein Blitz, noch ein falsches Signal. Draußen antworteten Schüsse, wild, verzweifelt. Die Jagd hatte begonnen.

Die nächsten Minuten dehnten sich wie Stunden. Reinhard bewegte sich im Turm wie ein Geist. Drei Schritte nach links, Spiegel justieren, Lichtreflex werfen, zurückziehen. Die Amerikaner feuerten auf Schatten, auf Illusionen, auf ihre eigene Angst. Jedes Mal, wenn das Sonnenlicht von seinem improvisierten Werkzeug aufblitzte, explodierten ihre Nerven in Salven, die nur Luft und Stein trafen. Er zählte ihre Positionen. 13 Männer hatte er jetzt lokalisiert: drei hinter einem umgestürzten Karren, 40 Meter von der Kirche entfernt; fünf in den Ruinen eines Hauses rechts; noch drei am Rand der Straße, geduckt hinter einer niedrigen Mauer. Zwei weitere versuchten sich seitlich anzuschleichen und dachten, sie seien unsichtbar. Sie waren es nicht.

Reinhard ließ sie kommen. Er beobachtete durch den Spiegel, wie sich der erste Soldat, ein schmaler Mann mit einem Funkgerät auf dem Rücken, von Deckung zu Deckung bewegte. 15 Meter, 10 Meter. Der Mann atmete schwer, Reinhard konnte es fast hören. Seine Bewegungen waren hastig, unkoordiniert. Angst machte Menschen vorhersehbar. Als der Funker hinter einem Trümmerhaufen innehielt, um Luft zu holen, zielte Reinhard. Diesmal kein Spiegel, nur das eiserne Visier, die ruhige Hand, der kontrollierte Atemzug. Er wartete, bis der Mann sich aufrichtete, um weiterzulaufen. Ein Schuss. Der Funker stolperte, griff sich an die Schulter und stürzte. Nicht tot, aber außer Gefecht. Sein Schrei schnitt durch die Luft, schrill und panisch.

Die anderen Amerikaner erstarrten. Reinhard sah ihre Verwirrung. Der Schuss war aus einer anderen Richtung gekommen als die Lichtblitze. Wo war der Schütze? „Jesus Christ, where is he?“ Eine Stimme brüchig vor Stress. Reinhard antwortete nicht mit Worten, er antwortete mit dem Spiegel. Ein schneller Schwenk, ein Lichtblitz aus einem Fenster weit links. Sofort eröffneten vier Männer das Feuer in diese Richtung. Ihr Mündungsfeuer verriet ihre exakten Positionen. Zwei hinter dem Karren, zwei in den Hausruinen. Er wählte den ersten Zielort. Der Mann am Karren, der am weitesten exponiert war, duckte sich gerade, um nachzuladen. Reinhard atmete aus, führte das Ziel leicht und drückte ab. Der Schuss krachte. Der Amerikaner sackte zusammen, sein Helm rollte klappernd über das Pflaster. Zehn Sekunden später: Spiegel neu positionieren, Lichtreflex nach rechts werfen. Die Amerikaner drehten sich und feuerten wieder auf nichts.

Ihre Disziplin zerfiel. Er hörte Rufe, widersprüchliche Befehle. Jemand schrie, sie sollten sich zurückziehen, ein anderer brüllte, sie sollten stehen bleiben. Reinhard nutzte das Chaos. Er glitt zur südlichen Fensteröffnung und kniete nieder. Von hier hatte er einen besseren Winkel auf die Männer in den Hausruinen. Drei von ihnen waren noch dort zusammengedrängt, ihre Köpfe dicht beieinander. Sie flüsterten wahrscheinlich, planten, versuchten zu verstehen, was geschah. Er zielte auf den Mittleren. Der Schuss war sauber, tödlich. Der Mann fiel nach vorne und die anderen beiden sprangen auf und rannten – genau das, was Reinhard wollte. Rennende Ziele waren schwieriger, aber panische Läufer machten Fehler. Der erste stolperte über einen Balken, fing sich und setzte den Lauf fort. Reinhard folgte ihm mit dem Lauf, führte die Bewegung und drückte ab. Der Mann stürzte mitten im Sprint und rutschte über den Boden. Der letzte rannte weiter und verschwand hinter einem Gebäude. Reinhard ließ ihn gehen. Jagen konnte er später. Jetzt musste er die anderen ausschalten.

Spiegel wieder hoch, Reflex nach hinten – simulierte einen Schützen auf der Rückseite der Kirche. Drei Männer schwenkten ihre Waffen herum und feuerten in diese Richtung. Reinhard sah durch einen anderen Spalt und zählte neun noch übrig, vielleicht zehn, wenn man den Verwundeten mitzählte. Die Sonne stand jetzt niedriger und warf längere Schatten. Gut. Mehr Schatten bedeuteten mehr Verwirrung, mehr Orte, wo er Lichtblitze verstecken konnte. Er bewegte sich wieder leise und vorsichtig. Die Holzbalken unter seinen Füßen knarrten kaum. Jahre des Trainings hatten ihn gelehrt, sich unhörbar zu bewegen, selbst auf instabilem Grund.

Durch den Spiegel fing er eine Bewegung ein. Zwei Soldaten versuchten von der linken Seite zu flankieren und krochen durch hohes Gras am Rand des Dorfplatzes. Kluge Taktik, aber zu langsam. Reinhard wartete, bis der erste seinen Kopf hob, um zu spähen. Der Schuss traf ihn am Hals. Der zweite Soldat erstarrte und realisierte nicht sofort, was geschehen war. Dann sah er das Blut, den bewegungslosen Körper neben sich. Er schrie, pures, rohes Entsetzen. Reinhard schoss wieder. Der Schrei verstummte.

Jetzt sieben, vielleicht sechs. Die verbleibenden Amerikaner hatten ihre Formation komplett aufgegeben. Einige lagen flach am Boden und wagten nicht, sich zu bewegen. Andere suchten fieberhaft nach Deckung, die wirklich schützte. Ein junger Soldat, konnte nicht älter als 19 sein, presste sich gegen eine Mauer. Sein Gesicht war eine Maske aus Schweiß und Tränen. Seine Lippen bewegten sich, vielleicht ein Gebet. Reinhard fühlte einen Moment des Zögerns. Dieser Junge hätte sein jüngerer Bruder sein können, hätte in einer anderen Welt sein Kamerad sein können. Aber das hier war keine andere Welt. Das hier war Krieg und in diesem Moment war dieser Junge der Feind. Er hob den Karabiner. Der Junge drehte den Kopf und für einen winzigen Augenblick trafen sich ihre Blicke – nicht wirklich, aber in Reinhards Vorstellung. Der Finger am Abzug… dann ein Geräusch links.

Schwere Schritte. Reinhard schwenkte herum. Drei neue Soldaten kamen um die Ecke, hatten die Schüsse gehört und kamen zur Verstärkung. Sie sahen die Leichen, die Verwundeten und verstanden sofort. Ihre Gewehre gingen hoch. Reinhard warf sich zu Boden und rollte sich hinter einen dicken Holzbalken. Kugeln peitschten durch die Luft, schlugen in die Wand ein, Mörtelsplitter regneten auf ihn herab. Er presste sich flach gegen den Boden und wartete die Salve ab. Stille. Dann Stimmen, aufgeregt, koordiniert. Diese Männer waren anders: trainierter, ruhiger. Veteranen vermutlich. Sie würden nicht auf Lichtblitze hereinfallen.

Reinhard kroch rückwärts tiefer in den Turm hinein. Sein Rücken traf auf die Steinwand. Er war in der Falle. Sie würden kommen, würden stürmen, würden ihn mit Zahlen überwältigen. Er lud nach und kontrollierte seine Munition. Noch acht Patronen. Nicht genug. Draußen hörte er sie rufen, einen Angriffsplan koordinieren. Sie würden von zwei Seiten kommen, ihn einkesseln. Standardtaktik, effektiv. Reinhard schloss für eine Sekunde die Augen, atmete, dann öffnete er sie wieder. In seinem Blick lag nichts als kalte Entschlossenheit. Wenn sie ihn haben wollten, würden sie dafür bezahlen.

Die ersten Schritte auf der Steintreppe waren leise, professionell. Drei Männer, schätzte Reinhard. Einer vorne, zwei dahinter zur Absicherung. Sie bewegten sich langsam, tasteten jeden Schritt ab, bevor sie Gewicht darauf legten. Veteranen, Männer, die bereits Häuserkämpfe überlebt hatten, die wussten, wie man einen eingekesselten Feind ausräucherte. Reinhard kniete hinter dem Holzbalken, der Karabiner fest in seinen Händen. Der Spiegel war nutzlos auf diese Distanz. Hier würde nur rohe Geschicklichkeit und Timing entscheiden. Er lauschte. Das Knarren einer Stufe, eine Pause, dann wieder ein Schritt. Sie waren vorsichtig, aber nicht vorsichtig genug. Die Wendeltreppe war eng, steil. Ein Mann konnte nur einzeln hochkommen. Das war Reinhards einziger Vorteil.

Er wartete, bis er den Schatten an der Wand sah, die verzerrte Silhouette eines Helms, der sich der Öffnung zum Turmraum näherte. Noch drei Stufen, zwei. Der Lauf eines Gewehrs erschien zuerst, dann die Hände, dann das Gesicht. Reinhard feuerte aus zwei Metern Entfernung. Der Schuss war ohrenbetäubend in dem geschlossenen Raum. Der amerikanische Soldat wurde nach hinten gerissen und stürzte die Treppe hinunter. Sein Körper riss die beiden hinter ihm mit. Ein Durcheinander von Schreien, Flüchen, klapperndem Metall. Reinhard lud blitzschnell nach und zielte auf die Treppe. Wartete. Stille. Dann eine Stimme von unten: „Grenades! Blow him out!“

Reinhard spürte, wie sich sein Magen zusammenzog. Granaten! In diesem engen Turm würde eine Granate ihn zerreißen. Er musste sich bewegen, musste raus aus diesem Raum. Seine Augen scannten die Umgebung. Ein zerbrochenes Loch in der Decke, wo ein Balken durchgebrochen war – zu hoch. Eine Tür, halb verrottet, führte zu einem Nebenraum. Vielleicht. Das metallische Klicken einer Granate. Reinhard warf sich zur Seite und stieß durch die morsche Tür. Sie zerbrach unter seinem Gewicht und er landete hart auf dem Boden des Nebenraums, einem kleinen Glockenturmalkoven, kaum zwei Meter breit. Sekunden später die Explosion. Die Druckwelle riss durch den Hauptraum, schleuderte Holzsplitter und Steinstaub wie Schrapnell. Die Wände bebten, Teile der Decke stürzten ein.

Reinhard presste sich gegen die Wand und schützte seinen Kopf mit den Armen. Staub füllte seine Lungen, er hustete und versuchte still zu bleiben. Seine Ohren klingelten, ein hohes, durchdringendes Pfeifen, das alles andere übertönte. Durch den Staub hörte er Stimmen, gedämpft, verzerrt. Sie kamen hoch, jetzt, während er halb taub und desorientiert war. Kluger Zug. Er zwang sich auf die Knie und blinzelte gegen den Staub. Der Karabiner lag neben ihm, bedeckt mit Schutt. Er griff danach und wischte den Lauf sauber. Seine Hände zitterten nicht aus Angst, sondern aus dem Schock der Explosion. Er biss die Zähne zusammen und zwang die Kontrolle zurück. Eine Gestalt erschien in der zerbrochenen Tür. Reinhard hob das Gewehr und feuerte aus der Hüfte. Der Schuss ging fehl, schlug in die Wand. Der Amerikaner duckte sich und feuerte zurück. Kugeln zischten durch die Luft, eine streifte Reinhards Schulter. Ein brennender Schnitt, aber nicht tödlich.

Er rollte sich zur Seite hinter einen umgestürzten Glockenrahmen – Metall, dick genug, um Schüsse abzufangen. Er atmete schwer, sein Herzschlag hämmerte in seinen Ohren. Blut sickerte durch seine Uniform, warm und klebrig. „He’s hit! Move in!“ Zwei Männer stürmten durch die Tür, geduckt, ihre Gewehre voran. Reinhard wartete, bis sie beide im Raum waren, bis sie ihre Positionen bezogen. Dann tauchte er aus der Deckung auf und feuerte zweimal schnell hintereinander. Der erste Schuss traf den vorderen Mann in die Brust, der zweite traf den anderen am Arm und schleuderte ihn herum. Der verwundete Soldat schrie und ließ sein Gewehr fallen. Reinhard lud nach und zielte, aber bevor er abdrücken konnte, kam ein dritter Mann durch die Tür und feuerte wild.

Reinhard warf sich nach hinten und landete auf dem Rücken. Eine Kugel bohrte sich in den Boden neben seinem Kopf, Holzsplitter explodierten. Er rollte, kam auf die Knie und zielte im Liegen. Der dritte Soldat versuchte nachzuladen, seine Finger fummelten am Magazin. Zu langsam. Reinhard schoss. Der Mann taumelte und fiel gegen die Wand, rutschte zu Boden. Stille. Nur das Keuchen seiner eigenen Atmung. Reinhard blieb einen Moment liegen und starrte an die Decke. Sein Körper schmerzte überall, die Schulter brannte, seine Ohren klingelten noch immer. Aber er lebte. Langsam setzte er sich auf und überprüfte seine Munition. Drei Patronen. Drei.

Draußen unten hörte er Stimmen. Wie viele waren noch übrig? Fünf, sechs? Er hatte den Überblick verloren. Alles verschwamm zu einem Chaos aus Schüssen und Schreien und Tod. Er kroch zum Fenster des Nebenraums, einem schmalen Spalt, der nach Westen zeigte. Von hier konnte er den Dorfplatz sehen. Vier Männer, geduckt hinter verschiedenen Deckungen. Sie beobachteten den Turm und warteten. Klug. Sie würden nicht mehr direkt stürmen. Reinhard griff nach dem Spiegel, noch immer am Karabiner befestigt, jetzt verbogen und mit Rissen übersät, aber funktionsfähig. Er positionierte ihn, fing einen Sonnenstrahl ein und warf ihn auf ein weit entferntes Gebäude. Die Amerikaner unten reagierten nicht. Sie hatten den Trick durchschaut oder sie waren zu erschöpft, um noch darauf zu reagieren. Aber einer von ihnen, ein großer Mann mit einem Scharfschützengewehr, richtete seine Waffe auf das Gebäude aus, wo das Licht reflektiert hatte. Nicht um zu schießen, sondern um zu beobachten. Intelligenter Bastard.

Reinhard zog den Spiegel zurück und dachte nach. Er konnte hier nicht bleiben. Früher oder später würden sie mehr Männer holen, schwere Waffen würden den Turm zusammenschießen. Er musste raus, aber wie? Sein Blick fiel auf die Decke, auf das Loch, das die Granate gerissen hatte. Darüber das Dach, steil, ziegelbedeckt, aber vielleicht begehbar. Vielleicht ein Fluchtweg. Er stand auf und wankte leicht. Der Blutverlust machte ihn schwach. Er ignorierte es und zwang sich, klar zu denken. Der Glockenrahmen – er konnte darauf steigen und sich hochziehen. Aber zuerst: Ablenkung.

Reinhard kehrte zum Fenster zurück und zielte auf den Mann mit dem Scharfschützengewehr. Lange Distanz, schwieriger Schuss, aber machbar. Er atmete langsam, hielt den Atem an und drückte ab. Der Schuss krachte. Der Scharfschütze duckte sich, aber die Kugel verfehlte ihn und schlug in die Mauer hinter ihm. Reinhard fluchte und lud nach. Noch zwei Patronen. Die Amerikaner eröffneten das Feuer auf den Turm. Kugeln peitschten durch die Fenster, schlugen in Wände und Balken. Reinhard warf sich zu Boden und kroch zum Glockenrahmen. Unter dem Lärm des Feuergefechts zog er sich hoch. Seine Muskeln brannten, seine verwundete Schulter schrie vor Schmerz. Er erreichte das Loch in der Decke und zwängte sich hindurch. Splitter gruben sich in seine Handflächen. Er ignorierte es und zog sich weiter, bis er auf dem Dach war. Wind, kühle Luft, die Sonne tief am Horizont.

Reinhard lag flach auf den Ziegeln und keuchte. Unter ihm hörte er die Amerikaner, die in den Turm drangen und jeden Raum durchsuchten. Sie würden ihn nicht finden, nicht hier oben. Er begann zu kriechen, Richtung Rückseite des Dachs, wo ein niedriges Nebengebäude angrenzte. Von dort konnte er vielleicht runterkommen und verschwinden, bevor sie realisierten, dass er entkommen war. Aber als er die Kante erreichte, hörte er eine Stimme von unten: „Check the roof!“

Reinhard erstarrte. Die Sekunden dehnten sich. Er presste seinen Körper flach gegen die Ziegel und spürte ihre raue Oberfläche gegen seine Wange. Unter ihm am Fuß des Turms das Geräusch von Stiefeln auf Stein, das Klicken von Gewehrverschlüssen. Sie würden hochschauen, sie würden ihn sehen, und mit nur zwei Patronen hatte er keine Chance gegen mehrere Männer aus dieser Position. Er drehte den Kopf minimal und suchte nach Optionen. Das Nebengebäude war drei Meter entfernt, eine Lücke, zu weit zum Springen mit einer verwundeten Schulter. Links führte das Dach in einem steilen Winkel hinab und endete an einer Regenrinne, die halb abgebrochen war. Rechts nichts als offener Raum und ein zwölf Meter tiefer Fall. Die Stimme kam näher: „I see movement up there!“

Reinhard rollte sich blitzschnell zur Seite hinter den Schornstein – die einzige Deckung auf diesem verdammten Dach. Ein Schuss krachte, die Kugel schlug Zentimeter von seinem Kopf entfernt in den Ziegel ein, Staub explodierte. Dann ein zweiter, ein dritter. Er presste sich gegen den Schornstein. Sein Atem ging schnell und flach, Schweiß brannte in seinen Augen, seine Schulter pochte mit jedem Herzschlag. Er konnte nicht hier bleiben. Sie würden ihn umzingeln, ihn von allen Seiten beschießen. Aber wenn er sich bewegte, war er tot. Denken. Es musste einen Weg geben.

Der Spiegel – noch immer am Karabiner befestigt, zerkratzt und verbogen, aber noch funktionsfähig. Eine letzte Täuschung. Reinhard löste den Draht vorsichtig und nahm den Spiegel in die Hand. Dann mit einer schnellen Bewegung warf er ihn über den Schornstein hinweg Richtung des gegenüberliegenden Dachrands. Der Spiegel segelte durch die Luft, landete klappernd auf den Ziegeln und rutschte den Abhang hinunter. Sofort schwenkten die Gewehre: „There, he’s moving!“ Salven peitschten über das Dach und verfolgten den rutschenden Spiegel.

Reinhard nutzte die Sekunden. Er sprang auf und sprintete in die entgegengesetzte Richtung zur Rückseite des Turms. Drei Schritte, vier. Die Kante kam näher. Ein Schrei: „Other side! He’s on the other side!“ Reinhard erreichte die Kante und sah hinunter. Das Nebengebäude war direkt unter ihm, sein Dach flacher, stabiler, aber immer noch drei Meter Lücke. Viel zu weit. Er hatte keine Wahl. Er nahm Anlauf, drei Schritte – mit der verwundeten Schulter pulsierte Schmerz durch seinen Körper – und sprang.

Die Welt wurde zu einem Moment der Schwerelosigkeit. Wind rauschte in seinen Ohren, unter ihm gähnte die Leere. Dann krachte er auf das Dach des Nebengebäudes. Seine Beine gaben nach, er rollte und rutschte den Abhang hinunter. Seine Finger krallten sich in die Regenrinne, Metall schnitt in seine Handflächen. Er hing einen Moment, Beine baumelnd über dem Boden, dann ließ er los. Fiel die letzten zwei Meter und landete hart auf der Erde. Etwas in seinem Knöchel knirschte. Nicht gebrochen, aber verstaucht. Er biss die Zähne zusammen und zwang sich aufzustehon.

Vor ihm eine schmale Gasse zwischen zwei zerstörten Gebäuden, dahinter die Bocage-Hecken, die Felder, Freiheit. Aber zuerst musste er an ihnen vorbei. Reinhard humpelte in die Gasse, den Karabiner fest umklammert. Hinter ihm hörte er Rufe, Befehle. Sie würden herunterkommen, würden ihn jagen. Er hatte vielleicht eine Minute Vorsprung. Er erreichte das Ende der Gasse und spähte um die Ecke. Zwei amerikanische Soldaten standen dort, keine zehn Meter entfernt, ihre Rücken zu ihm. Sie schauten zum Turm und warteten auf Befehle. Reinhard hob langsam den Karabiner. Noch zwei Patronen. Zwei Männer. Er zielte auf den ersten, atmete aus und drückte ab. Der Schuss traf den Mann zwischen die Schulterblätter. Er fiel ohne einen Laut. Der zweite Soldat wirbelte herum, sah Reinhard und riss sein Gewehr hoch. Reinhard war schneller. Sein letzter Schuss traf den Mann in die Brust. Beide lagen still.

Reinhard ließ den Karabiner fallen, nutzlos ohne Munition, und humpelte zu den Leichen. Er nahm einem der Männer das M1 Garand ab und überprüfte das Magazin. Vier Patronen. Besser als nichts. Dann lief er, so schnell sein verletzter Knöchel es zuließ, zur Hecke. Hinter ihm explodierten Schreie: „He’s escaping! Northwest corner!“ Reinhard warf sich in die Hecke. Die dornigen Zweige rissen an seiner Uniform und kratzten sein Gesicht. Er kroch durch, ignorierte den Schmerz und zwängte sich durch das dichte Gestrüpp. Auf der anderen Seite ein offenes Feld, hohes Gras, dahinter ein Wald. Er rannte. Kugeln zischten um ihn herum und schlugen ins Gras. Er zickzackte, duckte sich und lief weiter. Seine Lungen brannten, sein Bein gab fast nach bei jedem Schritt, aber er lief. Der Wald kam näher. 50, 30, 20 Meter. Ein brennender Schmerz in seinem Oberschenkel – er war getroffen, aber er fiel nicht. Er konnte nicht fallen, nicht jetzt. Zehn Meter. Dann war er zwischen den Bäumen. Schatten verschluckten ihn. Er lief weiter tiefer hinein, bis die Schreie hinter ihm verstummten, bis nur noch das Rauschen seines eigenen Atems in seinen Ohren war.

Schließlich brach er zusammen und fiel gegen einen Baum. Blut durchtränkte seine Hose, seine Schulter. Seine Uniform war zerfetzt und voller Dreck. Er konnte sich kaum bewegen, aber er lebte. Reinhard schloss die Augen und lehnte den Kopf gegen die raue Baumrinde. Hinter seinen Lidern sah er sie alle wieder: die Gesichter der Männer, die er getötet hatte. 30, vielleicht mehr. Junge Männer wie er selbst. Männer mit Familien, mit Träumen, mit Leben, die jetzt ausgelöscht waren. Er fühlte keine Freude, keinen Triumph, nur eine tiefe, knochenlähmende Erschöpfung und etwas anderes, etwas Dunkleres, das sich in seiner Brust festsetzte wie ein Stein. In der Ferne hörte er noch immer vereinzelte Schüsse, Rufe. Sie suchten nach ihm, aber sie würden ihn nicht finden. Nicht heute. Er war ein Geist geworden, ein Schatten, der zwischen den Bäumen verschwand.

Stunden später, als die Dunkelheit kam, zwang er sich aufzustehen. Er musste weitergehen, seine Linien finden, wenn es überhaupt noch Linien gab. Jeder Schritt war Agonie, aber er setzte einen Fuß vor den anderen. Drei Tage später würde man ihn finden, halb verhungert, delirierend vor Fieber, aber am Leben. Sie würden ihn ins Lazarett bringen, seine Wunden versorgen, ihm ein Eisernes Kreuz anheften für das, was er getan hatte. Aber in den Nächten danach, wenn die Morphiumträume kamen, sah er sie alle wieder: 30 Gesichter, 30 Leben, ausgelöscht durch einen Spiegel, eine Täuschung und die kalte Präzision eines Mannes, der keine andere Wahl hatte als zu überleben. Und manchmal in den dunkelsten Momenten fragte sich Klaus Reinhard, ob Überleben wirklich ein Sieg war oder nur eine andere Art zu sterben. Der Krieg hatte ihn geformt, der Spiegel hatte ihm das Leben gerettet, aber was er in jenem Kirchturm zurückgelassen hatte, würde er nie zurückbekommen können.